Глава 15. Я не знала, что значит «просто быть». Пока не стала быть с тобой.
— Ты когда-нибудь вообще каталась на мотоцикле? — спрашивает он, застёгивая ремешок на моём шлеме.
— Только в теории. Как и всё остальное в моей жизни, — отвечаю, стараясь не смотреть на его пальцы у своей шеи. Это опасно близко.
Он улыбается.
— Теория — скука. Добро пожаловать в практику.
Мы мчимся по пригороду. Ветер режет щёки. Руки обвивают его талию — сначала неловко, потом крепче. Он пахнет бензином, кожей и чем-то, что теперь ассоциируется у меня только с ним.
У меня нет контроля.
Нет плана.
И, впервые за долгое время, мне хорошо.
Мы останавливаемся на обочине у старого холма с видом на город. Он снимает куртку, кидает её мне на плечи, сам опускается в траву.
— Это твоё место? — спрашиваю, садясь рядом.
— Ага. Когда всё слишком громко — я приезжаю сюда и просто... сижу.
— А что делает его «слишком громким»?
Он задумывается.
— Школа. Ожидания. Люди, которые думают, что знают, кто я.
— Или девочки, которые считают тебя хаосом? — уточняю тихо.
Он смотрит на меня.
— Может, я и правда хаос. Но когда ты рядом — он не разрушает, а оживляет.
Мы молчим. Смотрим, как солнце тонет за крышами.
Он включает музыку — тихо, на телефоне. Какой-то старый рок, гитары, ритм сердца.
Я ложусь на спину, закрываю глаза.
Он ложится рядом.
— Знаешь, — говорю. — Я всю жизнь была "той самой девочкой". Отличницей. Ответственной. Умной. Никто не спрашивал, чего хочу я. Все просто верили, что у меня всё под контролем.
— А ты?
— Я просто устала держать это всё в себе.
Он поворачивается ко мне.
— Ты можешь быть кем угодно. Даже собой. Со мной — точно.
Я открываю глаза.
Он так близко.
— Это не похоже на меня, — шепчу.
— Может, это наконец и есть ты, — шепчет он в ответ.
И тогда он снова целует меня.
Не как в тот раз — не резко, не с вызовом.
А мягко. Долго. Как будто он знает, что мне это нужно.
Мир замирает.
Я не думаю. Не анализирую. Не считаю.
Я просто живу.
С ним.