Глава 14. Его мир не был из формул. Но в нём стало моё место.
Я не знаю, зачем иду.
Просто знаю — должна.
Адрес я нашла давно, когда искала контактные данные для проекта. Тогда это казалось бессмысленным. А теперь... теперь каждый шаг туда кажется единственно правильным.
Дом Кэмерона — не как у нас.
Обычный, одноэтажный, с облупленным крыльцом и мотоциклом, припаркованным у дерева.
Гараж открыт. Внутри — запах масла, металла и старой музыки.
И он.
В тёмной майке, с чёрными следами на руках, в наушниках.
Спина напряжённая.
Он не замечает меня сразу.
— У тебя тут не лаборатория, конечно, — говорю. — Но, пожалуй, тоже свой стиль.
Он вздрагивает, снимает наушники.
Смотрит.
Не улыбается.
— Ты чего тут?
— Не знаю. Просто... пришла.
— За чем?
— За тобой, наверное.
Молчание. Длинное. Слишком.
— Ты ведь не из тех, кто приходит «просто так», — говорит он. — У тебя всегда план. Таблица. График.
— У меня... был план. Но ты его сломал.
— Привыкай, — усмехается он. — Я ломаю всё, к чему прикасаюсь.
— Не всё, — качаю головой. — Ты не сломал меня. Ты просто заставил меня чувствовать.
Он подходит ближе.
Запах бензина и его шампуня. Глаза, в которых уже нет обороны.
— Хочешь знать, почему я никогда не строю планы, Марта?
— Почему?
Он смотрит в сторону, будто на что-то далёкое.
— Потому что все, кого я пытался оставить в своей жизни, уходили. Мать. Отчим. Даже отец — мотоцикл оставил, а меня нет.
Он берёт со стола отвертку, вертит её в руках.
— Я не встраиваюсь в чужие схемы. Я — помеха. Фактор неопределённости.
— Но я ведь химик, — говорю я, подходя ближе. — Я как раз работаю с реакциями.
Он смотрит на меня. Долго.
Потом — шепчет:
— Я скучал.
— Я тоже. Хотя притворялась, что нет.
— А теперь? — спрашивает он, на шаг ближе.
— А теперь я тут. Без сценария. Без плана.
— Без формул?
— Только одна, — говорю я. — Ты + я = риск. Но, возможно, единственно верный.
И он обнимает меня.
Медленно. Тихо. Сильно.
Я впервые в его мире — и он уже не кажется мне чужим.