Глава 9. Поиграем в равных?
Кухня пахла кофе, яичницей и чем-то пряным, тёплым. Вика сидела за столом в своей майке, которую ночью на ней оставил он. Ноги босые. Волосы спутаны. Состояние — будто на минном поле.
Он поставил перед ней кружку. Чёрный кофе. Без сахара. Без вопросов.
— Пей. Поможет.
Она не ответила. Только взяла чашку, сделала глоток.
И обожглась. Губы дрогнули, но промолчала. Её взгляд — упрямый, как у кота, который упал, но сделал вид, что так и было задумано.
Он спокойно ел. Глаза на ней почти не задерживались.
Это бесило.
Она видела это спокойствие, это непоколебимое равнодушие — и внутри всё скручивалось в узел. Он видел её слабой. Видел внизу. И ничего. Ни намёка на смущение.
Хуже того — он выглядел довольным собой.
Ладно. Поиграем.
— Где моя одежда? — спросила она, будто невзначай, глядя на его шею.
— В ванне. Я бросил всё в стирку.
— А нижнее?
— Там же. Не благодари.
— Хм. — Она сделала глоток, улыбнулась. — Значит, придётся одолжить что-то из твоего.
Он поднял бровь, не отрываясь от вилки.
— В комоде. Делай, что хочешь.
Что ж, ты сам это предложил, Крид.
Она ушла и вернулась минут через десять. На ней была его чёрная рубашка — только она. Пуговицы расстёгнуты ровно настолько, чтобы вызывать нервный тик у любого нормального мужика.
Он взглянул на неё и... ничего. Ни реакции. Ни секунды заминки.
— Удобно? — спросил он спокойно.
— Очень. — Она опустилась на диван, закинула ногу на ногу. Медленно. Нарочно.
— Хорошо.
— Ты ничего не хочешь сказать?
— Нет.
— Совсем? — она чуть наклонилась вперёд, как бы случайно — так, чтобы рубашка чуть приоткрылась на груди. — Я думала, ты ценишь эстетическое.
Он поднял взгляд. Взгляд этот был ледяной, при этом обжигающий. Слишком спокойный, чтобы быть по-настоящему безопасным.
— Я ценю границы. А ты снова лезешь туда, где не справишься с последствиями.
— С чего ты взял? — её голос стал тише, вкрадчивей. Она подошла ближе, встала за его спиной, положила руки на плечи.
Он не шелохнулся.
— Потому что ты не хочешь меня. — Он повернул голову, их лица оказались почти рядом. — Ты хочешь доказать себе, что не проиграла.
Она резко убрала руки. Словно обожглась.
— Ошибаешься. — прошипела она.
— Вряд ли. — Его голос стал ниже. — Ты сгорела вчера. И вместо того, чтобы остыть — пришла подлить бензина.
Он встал. Подошёл.
Смотрел на неё сверху вниз, как на кошку, которая пытается рычать.
— Не хочешь проиграть? Окей. Поиграем в равных.
Он наклонился к самому уху.
— Только правила у меня свои. И ты не потянешь.
Он прошёл мимо.
Она осталась стоять — с пылающим лицом и дрожью в руках.
Он не коснулся её.
И всё равно она чувствовала себя раздетой догола.