7 часть
POV Шэдоу
Он знал, что тот смотрит.
Опять. Из-за угла. Из-за двери. Из коридора.
Зелёные глаза — потухшие, ждущие. Как у щенка, который надеется, что его приласкают.
Смешно.
Шэдоу обернулся. Сделал вид, что не замечает.
Он шёл по школе, в сопровождении девушки из колледжа, с которой спал на днях — прямо в этом же доме, где Соник сидел под дверью, сжавшись в комок.
Он знал, что Соник слышал.
Знал, что тот плакал, зажав рот ладонями.
Но что с того?
Он же выбрал. Он сам влез.
Стал его. Пешкой. Одержимым мальчиком, который был готов уничтожить себя, лишь бы получить взгляд.
Шэдоу это нравилось.
Нет — не просто нравилось. Он этим жил.
— Почему ты с ним? — спросила девушка, глядя в сторону синего ежа. — Он какой-то… странный. Смотрит на тебя, как на бога.
Шэдоу усмехнулся.
— Он и должен так смотреть.
Он знал, что Соник слышит.
Он это специально.
Каждое слово — яд. И ласка.
Потому что только на грани боли и надежды Соник был идеальным.
---
Позже. Ночью.
Соник пришёл к нему сам.
Как всегда. На цыпочках, с зажатыми в кулаке пальцами, с дрожью, с тупой верой в сердце.
Шэдоу сидел, смотрел в окно.
— Шэдоу… — прошептал он.
Тот не повернулся. Только кинул:
— Опять ты?
Соник опустил глаза.
— Я… мне просто… ты давно не говорил со мной.
Молчание.
Затем Шэдоу медленно встал. Подошёл.
Схватил Соника за лицо, подняв его взгляд к себе.
Глаза у него были красные, как лезвие.
— И что? Ты думал, если будешь смотреть из-за угла, я снова к тебе потянусь?
Соник вжался в себя.
— Я… я делал всё, что ты просил… я даже…
Шэдоу перебил:
— Ты просто удобный. Молчи. Делай. Не задавай вопросов. Всё, что ты есть — это послушание.
— Я люблю тебя… — вырвалось.
Тишина. Леденящая.
Шэдоу улыбнулся — без тепла.
— Ты дурак. Я не люблю тебя. Я даже не думаю о тебе, когда трахаю других.
Он поднёс губы к его уху.
— Иногда я представляю, как ты сидишь под дверью. Слушаешь. Плачешь. Вот тогда я испытываю что-то. Но это не любовь. Это — власть.
Соник не выдержал. Он упал на колени.
— Пожалуйста… хоть что-то… Не молчи…
Шэдоу опустился рядом. Взял его за подбородок.
— Скажи, что ты мне принадлежишь.
— Я… твой. Только твой…
— Скажи, что будешь ждать меня, даже если я сплю с кем-то другим.
— Буду… буду ждать…
— Скажи, что если я прикажу — ты исчезнешь.
Пауза. Долгая. Тяжёлая.
— Скажи, — шепнул Шэдоу, прижимая нож к его шее. — Или я сделаю это сам.
— Я… исчезну… если ты скажешь…
Шэдоу улыбнулся. Гладил его щёку — нежно. Как зверь, проверяющий свою добычу.
— Вот так. Хороший мальчик.
Затем резко поднялся.
— А теперь уходи. Мне не до тебя.
Соник остался на полу.
Сжавшись. Без звука.
Глаза — мёртвые.
Шэдоу ушёл, не обернувшись. Но знал — Соник придёт снова.
Снова упадёт.
Снова будет молить.
Снова — его.
Он мог спать с кем угодно. Делать всё, что хотел.
А этот мальчик…
Он навсегда был сломленным сосудом. Без дна. Без гордости. Только с одним желанием:
Быть рядом. Хоть как. Хоть чем. Хоть в крови. Хоть в боли.
И это было великолепно.