12"Глаза врут, но сердце никогда не будет врать"
Студия была наполнена светом, флэшами и суетой.
Большой бренд из Италии приехал посмотреть на новую коллекцию и провести съёмку.
Среди моделей — профессиональные спортсменки, дизайнеры, менеджеры.
Всё строго. Всё по делу.
Эсмеральда пришла раньше.
Прическа — собрана.
Одежда — идеально сидит.
Лицо — спокойное.
Но внутри?
Внутри ураган.
> “Он здесь не появится.
Ну и слава богу.
Я занята.”
— "Эсмеральда, тебе стоит это знать," — подошёл администратор.
— "Что?"
— "Сегодня в съёмке участвует ещё один спортсмен…
по запросу итальянской стороны."
— "И кто же?"
Ответ был беззвучным.
Потому что в этот момент он вошёл.
Ламин Ямаль.
В белой футболке, с лёгким светом на лице.
Чуть взлохмаченные волосы.
Ни эмоций. Ни удивления.
Только холодная, ровная тень во взгляде.
Они встретились глазами.
И весь зал исчез.
---
Съёмка началась.
Камеры щёлкали.
Все работали как часы.
И тут — момент:
“Съёмка в паре”.
> “О, да. Конечно.
Как же без этого.”
Эсмеральда шагнула к столу, проверяя планшет.
И тут — за её спиной:
— "Ты скучала по моим неожиданным появлениям?"
Голос.
Резкий, знакомый, слишком близко.
Она обернулась.
Медленно.
— "Скорее к ним привыкла."
Он усмехнулся, будто одобрительно.
Но глаза оставались холодными.
— "С Алексио ты не выглядела такой напряжённой."
— "Ты следишь?"
— "Нет. Просто запоминаю. Всё, что вижу."
— "Иногда молчание лучше."
— "А иногда оно говорит слишком громко."
---
Съёмка.
Поза за позой.
Ближе.
Контакт глаз.
Руки почти касаются.
Атмосфера — наэлектризована.
Но ни один из них не отступает.
И только после финального кадра он наклоняется ближе к её уху.
Тихо. Почти шёпотом:
— "Ты можешь делать вид, что ничего не чувствуешь.
Но это не скроешь от объективов.
Они ловят правду."
Она не ответила.
Просто шагнула прочь.
Но сердце — било так,будто бежала
> Позже она смотрела на отснятые кадры.
И в каждом — между ними было напряжение,
тоньше дыхания.
И в каждом —
это было больше, чем реклама.
В павильоне уже гасили свет.
Техники уходили.
Все расходились.
Эсмеральда быстро собрала папки, планшет, едва не сбросив стилус.
Пальцы дрожали. Она злилась на себя за это.
Почему он всегда выбивает из равновесия?
Зачем вообще появился?
Она направилась к гримёрке.
Закрыла дверь. Вдохнула.
Тишина.
Наконец-то.
Но когда повернулась —
он уже был там.
Стоял у стены, руки в карманах, смотрел спокойно. Но слишком прямо.
— "Ты... следил?"
— "Нет. Ждал."
Она закатила глаза.
— "Тебе не кажется, что ты вторгаешься?"
— "Ты умеешь вторгаться в мысли. Почему мне нельзя?"
Он сделал шаг ближе.
— "Что ты хочешь, Ламин?"
— "Ответ."
— "На что?"
Он смотрел в неё.
Молча.
Слишком долго.
— "Почему ты такая чужая?
Почему рядом с ним ты живая,
а со мной — будто прячешься?"
Эсмеральда опустила взгляд.
Но ненадолго. Подняла — в нём была сила.
— "Потому что рядом с тобой страшно.
Словно я стою у края,
и если сделаю шаг —
упаду."
Он подошёл почти вплотную.
— "А со мной нельзя лететь? Только падать?"
— "Я не знаю…" — выдохнула она. — "Вот и всё. Я не знаю, что это.
Но это не раздражение.
И не просто злость."
Он тихо засмеялся.
Коротко.
— "Наконец-то."
— "Что — наконец-то?"
Он не ответил.
Просто подошёл.
И на секунду —
просто коснулся её руки.
Той самой.
Где когда-то была синяя полоска боли.
Теперь — лёгкое прикосновение.
— "Я тебя злю.
Ты меня бесишь.
Мы как огонь и лёд.
Но если это — чувство…
давай хотя бы не будем врать себе."
Она смотрела на него.
Слишком близко.
Слишком тихо.
— "А если я не готова?"
— "Я подожду."
> Он вышел первым.
Она осталась.
Впервые — не с обидой.
А с мыслью:
“Я просто не знаю, как быть с тем,
кто смотрит на меня так,
будто я — его весь мир.”
Стадион “Камп Ноу”.
Солнце — яркое, не прощающее.
Фанаты заполнили трибуны.
Матч против Атлетико. Важный. Громкий. Решающий.
Эсмеральда не должна была быть здесь.
Но она пришла.
Тихо. Без шумов. Без афиш.
Просто… пришла.
Потому что он был на поле.
---
Подруга рядом завизжала, когда Барса забила первый.
Эсмеральда просто встала и хлопнула.
Ни крика, ни радости — только внимание.
Она знала, что это не просто футбол.
Это он. Его мир. Его страсть.
На ней — синяя футболка.
Новая. Идеально сидит.
И сзади:
“LAMINE YAMAL”
№19.
---
В какой-то момент он поднял голову.
Только на секунду.
На трибуны.
И застыл.
> Она сидела на пятом ряду, чуть правее центра.
Спокойная. Сдержанная.
И в его форме.
Он не ожидал.
Он не верил.
Но это была — она.
---
Игра продолжалась.
Но он был другим.
Острее. Злее. Быстрее.
Он отдал голевую передачу.
А после — посмотрел в ту же сторону.
Её уже не было видно.
---
После матча в раздевалке было шумно.
Все кричали, обнимались.
А он… молчал.
Держал телефон в руке.
И долго не решался.
Потом — набрал.
Сообщение.
> 💬 “Ты правда была там?
В моей форме?”
Ответ пришёл не сразу.
Но она пришла.
> 💬 “Ты всегда говорил — не ври себе.
Вот я и перестала.”
Он улыбнулся.
Тихо. Один. Среди шума.
Потому что это значило больше, чем он мог сказать.
> Она вернулась домой в его форме.
Словно несла с собой часть его мира.
А он?
Он наконец понял:
она может болеть не только за клуб…
но и за него.
---
🩵 Эсмеральда
Я не знаю, зачем я надела эту футболку.
Точнее — знаю.
Но не хочу это признавать.
LAMINE YAMAL.
№19.
Форма Барселоны.
На мне.
Смешно, да?
Я — та, кто кричала “¡Hala Madrid!”
Та, кто презирала его холодные комментарии, его ухмылки, его взгляд.
А теперь стою на трибуне “Камп Ноу”.
Среди чужих.
С его именем на спине.
Он на поле.
Он не должен меня видеть.
Я — капля в море.
Но в какой-то момент он поднимает голову.
И смотрит прямо на меня.
На долю секунды.
А я — не отвожу глаз.
---
После матча я ухожу.
Тихо.
До того, как он подойдёт к трибуне.
Потому что боюсь, что не смогу удержать взгляд.
А потом — телефон завибрировал.
> 💬 “Ты правда была там?
В моей форме?”
Я долго держала экран открытым.
Просто глядела на слова.
Словно в них что-то большее, чем вопрос.
Я написала:
> 💬 “Ты всегда говорил — не ври себе.
Вот я и перестала.”
---
🖤 Ламин
Игра шла тяжело.
Слишком жарко. Слишком давит счёт.
И вдруг я увидел её.
Пятая трибуна. Синий цвет.
И чёткие буквы на спине:
моё имя.
Я моргнул.
Сначала подумал, что это — глюк.
Но нет.
Это она.
Эсмеральда.
Та, что ненавидела Барсу.
Та, что бесилась от моего взгляда.
Та, что кричала, что я — только раздражение.
Она. В моей форме.
Смотрела на поле,
на меня.
И это сломало защиту.
Мою.
---
После игры я не говорил ни с кем.
Не прыгал, не кричал.
Я смотрел на экран телефона.
Снова и снова.
Потом не выдержал.
Написал.
> 💬 “Ты правда была там?
В моей форме?”
Ответ...
Этот ответ убил меня.
> 💬 “Ты всегда говорил — не ври себе.
Вот я и перестала.”
Я сжал телефон.
И понял.
Она — больше, чем враг.
Больше, чем раздражение.
Больше, чем я готов признать.
---
📍 Через полчаса. У выхода со стадиона.
— "Эсмеральда?"
Она обернулась.
Я подошёл ближе.
Без слов.
Просто вынул из рюкзака коробку.
— "Это тебе."
— "Что это?"
— "Настоящая форма. Не с фан-магазина.
А с поля.
Моя."
Она не сразу взяла.
— "Зачем?"
— "Потому что теперь я тоже перестал врать себе."
— "О чём?"
— "Что хочу, чтобы ты носила моё имя.
С гордостью."
Мы стояли так.
Без объятий. Без поцелуев.
Но уже без войны.
> Это был не финал.
Это было перемирие.
Впервые — добровольное.
_____________________________
Ребята я очень рада что написала, у меня не было времени написать и поэтому прошу прощения. Честно не хватает время, но конечно же после того как я начинаю писать то творю,множество идеи и за этого не могу выбрать что именно хочется мне и зрителем. Думаю вам понравится это глава. Не забудьте поставить звёздочку пожалуйста и если у вас есть тик ток то можете эту историю выложить ,спасибо вам огромное ❤️❤️❤️❤️❤️