11 глава "Чувства которое нельзя описать словами"
Комната тёмная.
Фонари только по углам.
В центре — стол, карточки, таймер, и правило:
> "Найдите код. Но разгадка — в ваших воспоминаниях."
Он встал с другой стороны.
Руки в карманах.
Спокойствие — фальшивое.
Она — напряжённая, холодная, собранная.
— "Ты вообще умеешь работать в команде?" — бросила она.
Он усмехнулся.
— "С теми, кто не делает вид, будто всё забыто — да."
Эсмеральда молчала.
Губы дрогнули.
Он продолжил:
— "Интересно, тебе Алексио тоже свои руки в кровь разбивал?"
Бах.
Молния в грудь.
Ровно в то место, где она пыталась не чувствовать.
— "А ты всегда так — сначала прикидываешься живым, а потом исчезаешь?"
Он подошёл ближе.
Тихо.
Медленно.
Глаза — тяжёлые.
— "А ты всегда бежишь в объятия того, кто легче?"
Щелчок.
Она бросила карточку на стол.
— "Ты просто не умеешь быть честным. Даже с собой."
— "Я хотя бы не притворяюсь, что мне всё равно."
Тишина.
Дышат тяжело.
Близко.
Слишком.
Карточка остаётся лежать между ними.
Решение не найдено.
Зато найдено другое:
то, как сильно они ранят друг друга.
И как глубоко всё зашло.
> Он наклоняется к ней, шепчет: — “Знаешь, что самое страшное?”
Она не отвечает.
— “Что я до сих пор не знаю, ненавижу ли тебя…
…или начинаю бояться, что нет.”
> В комнате мигает лампа.
Таймер сброшен.
Разгадка не найдена.
Но боль — осталась.
💡 “ВНИМАНИЕ.
Нарушение системы.
Дверь будет временно заблокирована на 10 минут.”
Красный свет замигал над дверью.
Они оба повернулись.
И оба поняли: они заперты.
Вдвоём.
Наедине.
Она выдохнула.
Слишком резко.
Слишком громко.
Он не сказал ничего.
Просто сел на стол.
Руки скрестил.
Смотрел в сторону.
Тишина.
Та самая, от которой хочется кричать.
Или поцеловать.
Или убежать.
---
— "Может, скажешь хоть что-нибудь?" — она не выдержала.
Он повернулся к ней.
Глаза тёмные. Без привычной иронии.
— "Ты же просила не говорить. Я выполняю."
— "Не притворяйся безразличным. Ты не такой."
Он встал.
Подошёл ближе.
Остановился.
Совсем рядом.
Тот самый метр — исчез.
— "А какой я, Заноза?"
Она отвела взгляд.
— "Злой. Закрытый. Глупый. Но… настоящий."
Он усмехнулся.
— "Глупый, потому что держу себя в руках, когда ты вот так рядом?"
— "Нет." — её голос сорвался. — "Потому что сначала ты уходишь. А потом возвращаешься так, будто ничего не было."
Он делает шаг.
Теперь между ними — сантиметры.
— "А ты делаешь вид, что тебе всё равно. Хотя…"
Она резко:
— "Потому что я не знаю, что это, Ламин! Понимаешь?! Я не знаю, что это за чувство!"
Тишина.
Та, в которой стучит сердце.
Он смотрит прямо в неё.
Не мигая.
Медленно, почти шепчет:
— "Я тоже."
> В этот момент всё будто замерло.
Они оба не знали, что это:
— ненависть?
— привязанность?
— влюблённость?
Или просто боль, которая стала привычной?
> Дверь щёлкнула.
Замок снят.
Но никто не двинулся.
Потому что теперь они были заперты не в комнате.
А друг в друге.
Утро.
Город жил своей жизнью:
люди торопились, машины сигналили, солнце снова жарило мостовые.
А внутри них — было иначе.
Медленно. Тяжело. Громко, но без звука.
---
Эсмеральда сидела в студии.
Перед ней лежал белый лист.
Чистый.
Как будто вызывал на дуэль.
Но рука не двигалась.
Все линии — только в голове.
Все мысли — только о нём.
> "Почему он сказал “я тоже”?
Что это значит?
Почему он не ушёл?
И почему мне хочется… чтобы он остался?"
Она закрыла глаза.
И вспомнила, как он стоял в сантиметре от неё.
Как не коснулся.
Но будто кричал взглядом.
Без слов.
---
Ламин был на тренировке.
Бегал. Бил по мячу.
Делал всё, что должен.
Как робот.
Как будто на автомате.
Только когда остальные смеялись в раздевалке,
он сидел на скамье — с наушниками.
Смотрел в одну точку.
> "Она сказала, что не знает, что чувствует.
Я… тоже.
Но почему хочется взять и поехать к ней?
Почему этот голос в голове орёт — вернись?"
Он открыл телефон.
Открыл контакт.
Эсмеральда.
Никакого сообщения.
Ни “привет”, ни “ты как”.
И всё же он написал.
Остановился.
Удалил.
---
Они оба молчали.
И оба — ждали.
> Эсмеральда посмотрела на лист. И вдруг, почти не думая, начала рисовать.
> Первая линия — резкая. Вторая — мягче. Потом — цвета.
В центре —
два силуэта. Стоящих напротив.
Близко. Но не вместе.
Эсмеральда снова работала.
На этот раз — действительно работала.
Эскизы получались.
Коллекция шла к финалу.
А в голове всё будто улеглось.
> “Ты должна двигаться.
Ты не можешь зависнуть в чувствах,
которые никто из вас не осмелился назвать.”
---
И именно в этот момент появился Алексио.
С кофе.
С широкой улыбкой.
И с предложением, от которого —
не так просто отказаться:
— “Есть показ в Лондоне.
Две недели.
Нужна ты.
И только ты.”
Эсмеральда растерялась.
Но Алексио продолжил:
— “Это будет прорыв.
Новая сцена, новые люди.
Только ты — и я, как твой представитель.”
Он подмигнул.
А она…
улыбнулась.
Да, ей действительно было легко рядом с ним.
> "Может, это шанс.
Может, это то, что мне нужно — чтобы забыть."
---
Но судьба, конечно, не любит, когда её пытаются обмануть.
И в этот самый момент в зал вошёл Ламин.
Да, он не должен был здесь быть.
Да, это не его зона.
Но он пришёл — с якобы "вопросом по экипировке".
Но глаза его не искали никого, кроме неё.
И увидели:
её и Алексио.
Улыбки.
Разговор.
Слишком близко.
Слишком комфортно.
Он остановился у двери.
На секунду.
Глаза метнулись к ней.
К нему.
И обратно.
Она почувствовала это.
Обернулась.
И поймала его взгляд.
Не злобный.
А… глухой.
Тот, что смотрят, когда внутри всё вывернуто.
Он сказал администратору коротко:
— “Извините, ошибка. Я позже.”
И ушёл.
Не оглянувшись.
> Эсмеральда осталась стоять с кофе в руках.
Алексио что-то говорил, но она не слышала.
Потому что в голове билось только одно:
“Почему его реакция важна?
Почему мне хочется побежать за ним?”
Эсмеральда не знала, что ждала чего-то.
Или кого-то.
Она просто…
рисовала.
Работала.
Старалась не думать.
Но мысли всё равно приходили с его именем.
> “Что это было вчера? Почему так больно?”
---
Звонок в дверь.
Она подняла голову.
Не сразу поняла, что вошёл он.
Ламин Ямаль.
Без формы.
В повседневном.
Глаза закрытые.
Лицо спокойное.
Слишком.
— "Надеюсь, не мешаю." — сказал он тихо, почти без интонации.
— "Нет…" — ответ прозвучал глупо. — "Что ты здесь делаешь?"
Он подошёл ближе, остановился в нескольких шагах.
— "Услышал, у тебя новые перспективы. Лондон? Звучит серьёзно."
Она напряглась.
— "Кто сказал?"
— "Это уже не важно." — он чуть прищурился. — "Просто рад, что ты не скучаешь."
Она встала.
Прямо.
Жёстко.
— "Если ты пришёл снова язвить, то…"
Он перебил.
Мягко.
Но с холодом.
— "Я пришёл напомнить:
я умею уходить.
Особенно, когда меня больше не ждут."
Она замерла.
— "Ты не был нужен?"
Он усмехнулся.
— "Я стал лишним."
---
Он подошёл ближе,
и на секунду —
между ними не осталось ничего, кроме всех невысказанных слов.
— "Ты всё больше удивляешь.
Но, может, именно таких — ты и выбираешь?"
Он посмотрел ей в глаза.
Долго.
И впервые —
в них не было боли.
Только безразличие.
Сыгранное?
Кто знает.
Он прошёл мимо.
У самой двери обернулся:
— "Заноза,
мы с тобой ведь чужие, да?
Так что… оставайся с тем, с кем тебе не больно."
И ушёл.
> Эсмеральда не плакала.
Но сердце — как будто замерзло.
Потому что в его голосе не было упрёка.
Не было злости.
Только — разочарование.
И это было хуже, чем крик.
________________
11 глава как вам такой поворот, если нравится напишите коментарий и поставьте звёздочку для меня оно очень важно 🥹Знаете такое чувство не описать словами, когда ты пишешь с душой и тебя смотрит люди и каждым разом число этих людей растёт. Это такое счастье ,мне просто хочется кричать. Спасибо большое вам 🤧