9 глава " Он прячет все под маской "
Флоренция за окном была тиха.
Звёзды над древними крышами. Лёгкий ветер гулял по полуоткрытому окну.
В комнате — глухо.
Эсмеральда уже легла на диван, отвернувшись от Ламина.
> "Завтра всё будет по-другому.
Это просто ночь. Обычная.
Мы выживем."
И тут —
шорох.
Вздрагивание.
Звук, будто кто-то задыхается.
Она приподнялась.
— "Ламин?"
Тот — спал. Но сон был беспокойным.
Весь в поту, сбитое дыхание, дрожащие губы.
Он всхлипывал во сне, будто сдерживал крик.
И вдруг — резко:
— "Не бей меня, папа…
Я… я не хотел… прости…
Папа… пожалуйста, не бей…"
Эсмеральда в ужасе встала.
Подошла ближе.
— "Ламин? Это сон?
Ты слышишь меня?"
Он бормотал, дрожал, словно замёрз, даже в тёплой комнате.
И вдруг — резкий вдох.
Открыл глаза.
Заплаканные, туманные.
— "Пожалуйста… не уходи…"
И — обнял её. Схватил, прижался, сжал так крепко, будто она могла исчезнуть.
— "Он убьёт меня… я не хочу туда… пожалуйста… останься…"
Голос — сломанный. Ребёнка. Не взрослого.
Эсмеральда застыла.
В груди — будто удар.
Она ощущала, как дрожит его тело.
Как быстро бьётся его сердце.
> "Что с ним?
Он всегда такой сильный, резкий…
А сейчас…
Сейчас он просто мальчик, которого никто не защитил."
Она медленно прижала его голову к своему плечу.
Обняла в ответ.
— "Я здесь.
Ты не один.
Слышишь меня?
Я не уйду."
Он не отвечал. Только держал.
Как будто если отпустит — снова окажется в темноте.
Снова — один.
…Он снова уснул.
Дыхание стало ровным.
Но пальцы всё ещё сжимали её пижаму, будто боялся — она исчезнет.
Эсмеральда лежала рядом.
Не шевелясь.
Смотрела в потолок,
а внутри — что-то будто звенело.
> "Это… просто дурной сон?
Призрак детства?
Или я только сейчас начинаю видеть — настоящего его?
А если это больше, чем кошмар?..
Если это ключ?
Но… к чему?"
Она закрыла глаза.
Но сон не приходил.
Слишком много чувств.
Слишком мало ответов.
7:46 утра.
Флоренция встаёт медленно.
Свет льётся сквозь шторы. Пахнет свежим хлебом с улицы.
Эсмеральда проснулась первой.
Она всё ещё лежала на краю кровати, не двигаясь, будто боялась разбудить воспоминание.
Он спал спокойно.
Без слов.
Без криков.
Без объятий.
> "Всё было? Или мне показалось?
Всё это…
Он обнимал меня, умолял…
Или это просто остаток сна?"
Она встала тихо.
Зашла в ванную.
Ополоснула лицо.
И как только она вышла —
он уже сидел на кровати. Ровно. Спокойно.
Как будто ни одной ночи в его жизни не было сложной.
Он потянулся, будто слегка заспанный.
— "Утро."
Тон — будничный.
Ни малейшего намёка на то, что вчера его сердце вывернулось наизнанку.
Она посмотрела на него внимательно.
Молчание тянулось.
Она ждала. Хоть намёк. Хоть слово.
Но он встал. Пошёл к чемодану.
Собрал вещи.
Словно ночь была вырезана из памяти.
Он бросил короткий взгляд:
— "Ты выглядишь не выспавшейся.
Слишком громкий кондиционер?"
Она напряглась.
Зло и боль боролись внутри.
> "Он делает вид, что ничего не было.
Он опять играет.
Закрыл всё внутри.
А я — не могу развидеть то, что увидела."
Но она не сказала ничего.
Только тихо ответила:
— "Да. Наверное — кондиционер."
---
Их день начался как обычно.
Но для неё — уже ничего не было прежним.
Потому что теперь она знала:
за его идеальным образом —
ночные крики.
за его ухмылкой — испуг.
а за этим утром — ложь.
Сильная. Тихая. Болезненная.
Флоренция.
Большая галерея, подготовленная под показ.
Сцена, софиты, зеркала.
Официальные лица, организаторы, модели.
Суета.
И — напряжение. Такое, что его можно было ножом резать.
Эсмеральда зашла в зал одной из первых.
Уже в деловом, строгом наряде, с планшетом, эскизами и папкой.
Готова. Снаружи — непоколебима.
Внутри — всё ещё слышит его ночное: «Пожалуйста, не уходи…»
Он пришёл спустя минут десять.
Ламин. Уверенный, грациозный, будто сошёл с обложки.
Как будто весь мир держится на его шаге.
Как будто этой ночью он крепко спал, не знал страха, не знал её.
Он поздоровался с парой ассистентов. Усмехнулся кому-то.
Прошёл мимо неё.
И… краем глаза — посмотрел.
Быстро. Но достаточно, чтобы она заметила.
И чтобы это казалось не случайностью.
---
Репетиция началась.
Он вышел на подиум в новой форме.
Шаг — точный, безупречный.
Позирует. Смотрит в зал.
А она — среди тех, кто держит планшет.
Но её пальцы слегка дрожат.
Потому что он снова смотрит. Только на неё.
Молча.
Никаких слов.
Никаких “Заноза”.
Только взгляд. Острый. Сложный. Живой.
---
После выхода он прошёл мимо.
Организатор сказал:
— "Ламин, форма идеально сидит. Видно, что дизайнер знал, под кого шьёт."
Он усмехнулся, не оборачиваясь к Эсмеральде:
— "Некоторые вещи… просто чувствуются."
Она всё слышала.
И снова — ничего не сказала.
"Он делает вид, что всё под контролем.
Но глаза — выдают.
Он ищет меня.
Не как врага. Не как модель.
Как человека, который однажды… обнял его в темноте."
Флоренция засыпает.
Внизу — мерцают фонари, вдалеке — слышна уличная скрипка.
Лето.
Город пахнет вином, камнем, старинными тайнами.
Эсмеральда не могла уснуть.
После репетиции сердце било неравномерно.
Слишком много взглядов. Слишком мало слов.
Слишком близко — и всё равно далеки.
Она взяла лёгкий кардиган, вышла на крышу отеля.
Там — панорамная площадка.
Почти пусто.
Она встала у перил, глядя на город.
Молча.
Спокойно снаружи — но буря внутри.
> "Форма сидит идеально. Конечно.
Он тоже сидит идеально — в своей маске."
И вдруг — шаги.
Те шаги, которые она уже научилась узнавать.
Чёткие, не спешащие. Уверенные. Но… не громкие.
Будто не хочет спугнуть тишину.
Она не оборачивается.
Просто говорит:
— "Крыша занята."
— "А мне нравится, когда тесно."
— спокойно, почти лениво отзывается он.
Он встаёт рядом.
Молчание.
Только город говорит за них — улицами, фонарями, итальянской ночью.
Они стоят в метре друг от друга.
Но метры — не то, что их разделяет.
И не то, что притягивает.
Он первым нарушает молчание:
— "Ты всё ещё злишься?"
Она поворачивает голову, смотрит на него прямо.
— "Я всё ещё думаю.
О том, что ты умеешь прятать боль лучше, чем носить форму.
А потом делаешь вид, что всё в порядке.
Как будто ничего не было."
Он не отвечает сразу.
Прислоняется к перилам.
Смотрит вниз.
— "Я вырос там, где никто не спрашивал, что у тебя внутри.
Там, где молчание — способ выжить."
Она замирает.
Он добавляет:
— "Но тогда ночью…
ты разрушила это.
Ты увидела меня.
Таким, каким я даже себе не нравлюсь."
Тишина.
Эсмеральда шепчет:
— "А мне… он понравился.
Потому что он был настоящий."
Он резко поворачивает голову.
В глазах — не дерзость.
Просто благодарность. И страх. И надежда.
— "Ты первая, кто это сказал."
На крыше по-прежнему тихо.
Ветер колышет край её кардигана.
Флоренция спит — но внутри Эсмеральды всё кипит.
Она поворачивается к нему.
Смотрит прямо.
Уверенно. Не как фанатка. Не как дизайнер.
Как человек.
Как единственный, кто не боится увидеть его правду.
— "Той ночью…
ты говорил.
Сквозь сон, сквозь страх.
Я слышала не всё, но достаточно."
Он опускает взгляд.
Пальцы чуть сжимаются на перилах.
Челюсть напряжена.
Он молчит.
Она делает шаг ближе.
— "Ты сказал: ‘Пожалуйста, не бей меня, папа. Я не хотел.’
Я…
Я не могла это забыть.
Даже если бы хотела.
Я просто…
Я хочу знать.
Что это было?
Потому что я не верю, что это просто сон.
Я верю — это ты.
Настоящий.
Можешь поделиться со мной, Ламин?
Не держи в себе то, что тебя ломает."
Он поднимает глаза.
Смотрит прямо на неё.
Тихо.
Сломанно.
— "Ты первая, кто не испугалась это услышать."
Он замолкает.
Потом шепчет:
— "Мой отец… не просто строгий.
Он… делал так, чтобы я чувствовал вину за каждый вздох.
Футбол был единственным, за что он не кричал.
Если я играл хорошо — был день тишины.
Если плохо…
Ну, ты слышала."
Он смотрит ей в глаза.
И больше не прячется.
Ни за дерзостью. Ни за “Занозой”.
Просто — Ламин.
Эсмеральда не говорит.
Она берёт его за руку.
Медленно.
Точно.
Тепло.
— "Ты теперь не один, понял?
Я рядом.
Не потому что должна.
А потому что ты важен.
Такой, какой ты есть."
Он не отводит взгляда.
И… впервые за всё это время — прикасается к её пальцам в ответ.
Тихо.
Бережно.
Словно боится, что это — иллюзия.
Финальный день. Подиум. Свет. Музыка.
Эсмеральда стоит за кулисами.
В ушах — голос организаторов, ассистентов, звук шагов по подиуму.
Но внутри — только ожидание.
Чего — она сама не знает.
Ламин выходит последним.
Он — лицо презентации.
Форма, дизайн, шаг, осанка — всё идеально.
Почти слишком идеально.
И вот он на сцене.
В центре.
Перед десятками глаз.
Сотнями вспышек.
Но…
он не смотрит в зал.
Он — ищет.
Глазами. Нервно. Точно.
Кого-то одного.
И находит.
Она — стоит в тени сбоку, не на виду.
Но он видит её.
Только её.
И делает движение.
Незаметное для остальных.
Для камер — просто деталь образа.
Для неё — личное.
Он касается указательным пальцем сердца — ровно в том месте, где на форме эмблема.
А потом — пальцем к губам.
И вниз.
Туда, где она стоит.
Молча.
Никто не замечает. Только она.
---
Эсмеральда замирает.
Внутри — жар.
В груди — грохот.
А разум кричит:
> "Что это было?
Знак?
Для меня?..
Нет.
Это просто совпадение…
Просто…"
Но сердце шепчет:
> "Нет. Это не просто.
Он видел тебя.
Только тебя."
---
Показ завершается. Аплодисменты. Фото.
Он возвращается за кулисы.
Она ждёт — нет, не его.
Ответ.
Объяснение.
Что это между ними?
И он проходит мимо.
Не говорит ни слова.
Но, проходя, слегка касается её руки.
Едва-едва.
Как будто говорит:
«Я рядом. Даже если ты не готова понять.»
_____________________
Вот и 9 глава, теперь Эсмеральда — не просто девушка, не просто враг.
Она — единственная, кто хочет узнать его настоящего.
Кто не боится услышать, что скрыто за славой, футболом и маской. Как же продолжаться это история? Некоторые истории заканчиваются грустно, может быть героям это чувство знакома...
Поставьте звёздочку и напишите коментарий пожалуйста