8 глава"Молчание -это тоже чувство"
Прошло две недели.
Эсмеральда начала приходить в себя.
Длинные вечера с тишиной, без футбола, без Барсы, без него.
Без "Заноза", без подколов, без глаз, которые видели её насквозь.
Она почти привыкла.
Почти.
И вот — утро.
Кофе. Рисунки. Макеты.
Почти спокойно.
Почти.
Телефон звонит. Номер — с Барселоны.
— "Алло?"
— "Эсмеральда? Срочно. Нам нужна ты.
Проект Барсы с женской линией — утверждён.
Презентация — через три дня.
Ты — главный дизайнер.
Билеты уже куплены.
Выезд — сегодня вечером."
Она застывает.
Сердце пропускает удар.
— "Подождите. Я же… не планировала возвращаться так быстро…"
— "Мы тоже. Но всё решилось только сейчас.
Если ты откажешься — проект рассыпается.
Ты нужна.
Барселона ждёт."
---
🛫 Через несколько часов
Она сидит в самолёте.
Смотрит в окно.
Барселона приближается.
Город, который сломал её. И город, к которому она летит снова.
> "Ты сильная.
Ты едешь по делу.
Он мог вообще уехать.
Ты не обязана чувствовать.
Ты просто работаешь.
Ты просто… Заноза, которая выживает."
Утро.
Барселона уже проснулась.
Здание презентационного зала наполняется звуками шагов, света, камер.
Сегодня — репетиция перед завтрашним днём.
Сегодня — игроки приходят на примерку и просмотр финальных макетов формы.
Она в зале.
Рядом команда.
Работа кипит.
А внутри — глухо. Тяжело. Тихо.
И вдруг —
щелчок двери. Шаги.
Он вошёл.
Ламин.
Чёрная футболка. Пальцы в карманах. Глаза — острые, как всегда.
Он проходит мимо других игроков.
Говорит с кем-то из команды.
Но глазами — ни разу не касается её.
И всё же — весь его силуэт будто развёрнут в её сторону.
Она делает вид, что занята.
Наклоняется над планшетом.
Двигает ткань.
Делает пометки, которых не видит.
> "Он здесь.
Он рядом.
Но мы чужие.
И это — больнее, чем если бы он не пришёл вовсе."
Кто-то называет его по имени:
— "Ламин, примерь пока первую форму."
Он подходит к стойке.
Она стоит рядом — в двух метрах.
Смотрит в ткань. Не дышит.
Молчание между ними — тянется, как электрический провод.
Каждый звук в зале кажется слишком громким.
А между ними — только сердце. И память.
Он примеряет форму.
В зеркало.
Но глаза — всё же, один раз,
ловят её отражение.
И она — смотрит в ответ. Только секунду. Только взгляд.
И снова — в сторону.
Никаких слов.
Никаких шуток.
Никакого "Заноза".
Только он.
Только она.
И всё, что осталось недосказанным.
---
> "Мы не сказали друг другу ничего.
Но, кажется, оба услышали слишком многое."
День яркий, шумный.
Барселона гудит.
В зале — официальная презентация новой формы.
Женская команда, дизайнеры, медиа, звёзды клуба — все здесь.
И она — Эсмеральда — в первом ряду.
Выглядит идеально.
Никто не скажет, что внутри — шторм.
> "Ты справишься. Ты профессионал. Это просто проект.
Он просто… игрок."
Он выходит на сцену позже.
Ламин. В новой форме. В той, что прошла через её руки, её макеты.
Форма сидит идеально.
Слишком идеально.
Он снова не смотрит на неё.
И всё равно — каждое его движение будто сделано наперекор ей.
Как вызов. Как немой монолог.
---
Один из фотографов говорит:
— "Ты знала, что он так идеально сядет в твоей форме?"
Эсмеральда коротко отвечает:
— "Я рассчитываю силу ткани. Не поведение моделей."
Все смеются.
Она — улыбается наигранно.
А он — поворачивает голову.
И, кажется… всё слышал.
---
Презентация проходит успешно.
Аплодисменты.
Фото.
Интервью.
И вот — всё заканчивается.
Толпа начинает расходиться.
Она убирает макеты.
Собирается уходить.
И тут снова — тишина.
Он рядом.
Опять.
Смотрит.
Но не приближается.
Он просто… стоит.
И ждёт.
Но она — поворачивается и уходит.
Без слов.
> "Не потому что не хочет говорить.
А потому что боится: стоит заговорить — и рухнет всё, что сдерживало их столько времени."
Презентация завершилась с триумфом.
Фотографии, публикации, вспышки, довольные лица жюри.
А Эсмеральда стояла в стороне, держась за планшет, пока её коллега что-то восторженно рассказывала.
Но мысли её были не о победе.
Он снова был здесь. Ламин.
И снова — рядом.
И всё равно — слишком далеко.
И вот — в зал вбегает администратор.
С телефоном в руке. На лице — радостная паника.
— "Коллеги! Только что получили новость — нас пригласили на Итальянскую Неделю спорта и дизайна!"
— "Что?!" — раздались восторженные возгласы.
— "Да! Наш проект признан одним из самых перспективных!
И в рамках культурного обмена они хотят показать форму вживую — на подиуме.
И знаете, кого они ждут?"
Все затаили дыхание.
Админ продолжает:
— "По условиям поездки — только двое: дизайнер и один представитель команды.
Желательно — известный.
И… у нас нет выбора. Они сами попросили именно Ламина Ямаля.
Он — лицо поколения. Они буквально написали:
‘It has to be him.’"
Все поворачиваются к Эсмеральде.
И к нему.
Тишина.
Только сердца — гремят, как эхо.
Она — смотрит на него.
Он — на неё.
Впервые за всё это время — долго.
Серьёзно.
Без язвы. Без маски.
Он делает шаг вперёд.
Координатор спрашивает:
— "Ты не против?"
Он не отводит взгляда от Эсмеральды.
И говорит:
— "Если поедет она — я согласен."
Сумерки.
Небо подсвечено мягким золотом.
Летим в Италию.
Она сидит у иллюминатора.
Он — рядом.
Место выбрано не специально.
Но кто-то в команде, видимо, знал, что молчание между ними — громче слов.
Самолёт набирает высоту.
Эсмеральда смотрит в окно.
За стеклом — облака.
Внутри — хаос.
Он рядом.
Так близко, что можно услышать, как он поворачивает голову.
Как глухо откидывается на спинку.
Как щёлкает пальцами, будто нервничает.
Но он — молчит.
Как и она.
Проходит двадцать минут.
Потом ещё пятнадцать.
Он всё-таки говорит первым.
— "Знаешь…"
Он не смотрит на неё.
Говорит в пространство.
— "Мы с тобой можем сидеть рядом хоть сто раз.
Но это не изменит того, что ты всё ещё хочешь убежать."
Она поворачивается.
Взгляд — острый.
Голос — спокойный. Слишком.
— "Я не убегаю.
Я просто выбираю, когда говорить."
Он поворачивается к ней.
Тихо. Серьёзно.
— "Тогда скажи сейчас.
Хоть что-то.
Про тот вечер.
Про то, как ты ушла.
Про то, как смотрела на меня вчера, но молчала."
Пауза.
Самолёт гудит.
Воздух между ними — будто закипает.
Она отвечает:
— "А зачем?
Чтобы ты снова назвал меня Занозой?"
Он смотрит в её глаза.
— "А если я больше не хочу называть тебя Занозой?
Если я хочу говорить другое,
но ты не оставляешь мне шанса?"
---
Она замирает.
Не ожидала. Не готова.
Сердце — будто перестало биться.
Он не играет.
Он сейчас — реальный.
Без маски.
Без дерзости.
Просто — он.
Она отворачивается.
Смотрит в небо.
— "В Италии мы просто работаем.
Без личного. Без прошлого."
Он кивает.
Медленно. Грустно.
— "Конечно.
Как скажешь."
01:07 ночи. Отель в центре Флоренции.
Ресепшен ярко освещён.
У стойки стоит Эсмеральда.
Голос её дрожит от возмущения — и усталости.
— "Как это — один номер?!"
Администратор улыбается вежливо, но виновато:
— "Прошу прощения, синьора… но, видите ли, из-за международной недели дизайна у нас сейчас всё занято.
Бронирование было сделано в последний момент.
И… свободен остался только один двухместный номер.
К сожалению, переселение возможно только утром."
Она поворачивается к нему — к Ламину.
Он стоит чуть в стороне, руки в карманах, лицо — спокойное.
— "Ты хоть скажи что-нибудь!" — взрывается она.
Он пожимает плечами.
— "А что мне говорить? Я ведь не бронировал."
— "Ты — доволен, да? Конечно! Всё как ты любишь.
Сюжет как в глупом сериале: ‘два врага, одна кровать’.’”
Он смотрит ей в глаза.
— "Только если ты признаешь, что я тебе не безразличен.
А пока — это просто номер. Просто ночь.
Спи спокойно, Заноза."
— "Не называй меня так!"
— "А как мне тебя называть?
Эсмеральда? Слишком длинно.
Любимая? Рано.
Никто? Не ври себе."
Она сжимает кулаки.
Администратор с неловкой улыбкой протягивает ключ:
— "Номер 407. Лифт — вон там."
---
🛏 Номер 407
Комната уютная.
Свет приглушён.
Окно открыто.
На улице — Флоренция спит, а внутри — напряжение бодрствует.
Одна большая кровать.
Один диван у окна.
Эсмеральда бросает взгляд на диван и резко заявляет:
— "Я сплю там."
— "Я даже не сомневался." — усмехается Ламин, снимая куртку.
Они не разговаривают.
Только звуки: как она расстёгивает молнию чемодана.
Как он включает ночник.
Как они одновременно бросают взгляд друг на друга — и отводят.
Она лежит, не спит.
Он — тоже.
Между ними — несколько метров. И всё, что они не сказали.
> "Почему мы здесь?
Почему именно мы?
Почему, когда он рядом — внутри всё будто горит?"
Вдруг — тишину прерывает его голос.
Тихо. Почти шёпотом.
Сквозь темноту.
— "Я никогда не хотел, чтобы всё вот так вышло между нами."
Она закрывает глаза.
Сердце колотится.
Но не отвечает.
Он добавляет:
— "Но знаешь, даже если это сон,
я всё равно выбрал бы именно этот номер.
С тобой.
Даже если бы снова пришлось молчать."