Жатва

Лес дышит страхом. Я несусь сквозь чащу, пружиня лапами по рыхлой земле. Ветер хлещет по морде, обдавая запахами: кровь, пот, отчаяние. Добыча впереди — ее сердце стучит в такт моему.

Она рвётся прочь, но я знаю — бесполезно. Я — тень, я — смерть, я — голод.

Ветка хрустит под её ногой. Ошибка. Я ускоряюсь. Мгновение — и мы одно: её вскрик, мой прыжок, клыки впиваются в тёплую плоть.

Лес снова замирает. Только тяжёлое дыхание и вкус победы на языке.