Вступление
Ненависть не просто убивает — она переплавляет душу. Она сжигает человека дотла, оставляя лишь форму — пустую оболочку, наполненную гневом. Охотник черпает из неё силу, как путник пьёт отравленную воду, зная, что она его погубит, но не имея иного выбора.
Он идёт по миру, истребляя чудовищ. Но с каждым поверженным врагом он приближается к моменту, когда однажды взглянет в зеркало — и не узнает себя. Потому что чудовища не всегда рождаются в логовищах. Иногда они растут в нас — на почве боли, утраты и жажды возмездия.
Месть кажется смыслом. Она даёт цель, держит в движении, не даёт пасть. Но это не цель — это петля. Она ласкает, как мать, и душит, как верёвка на шее. И если однажды охотнику будет дарована возможность избавиться от своей мести, он откажется. Не из гордости. А потому что без неё его путь рассыплется, как прах на ветру. Без неё он останется ни с чем.
Охотники не выбирают этот путь. Их выбирает сама ненависть. И они живут ею, потому что не умеют жить без неё. Даже зная, что с каждым шагом теряют себя, — продолжают идти. Потому что боль — единственное, что ещё напоминает о живом.
Стать чудовищем — проще, чем кажется. А вернуться — невозможно.
Я — его месть. Не цель, не женщина, не враг. Смысл. Он держится за меня не потому, что любит, а потому что без меня он исчезнет. И он это знает.