Глава 2. «Ультиматум»
8:00 утра. Клиника почти пуста.
Кроме одного мрачного громилы, который так сурово таращился на стену, что казалось — сейчас она треснет пополам и сама сбежит в отпуск.
Алиса нарочно задержалась на пять минут. Пусть привыкает: в её мире капризы мускулистых пациентов не приоритет. Особенно если они ведут себя, как царь в изгнании.
Когда она появилась, лёгкая и уверенная, как женщина, знающая, что на ней сегодня хорошее бельё, он поднял взгляд.
— Ты опаздываешь, — пророкотал он, будто она не врач, а курьер с пиццей, которая приехала на три минуты позже срока.
— А ты дышишь слишком громко. Что, тоже лечить? — безмятежно бросила она, проходя мимо и открывая дверь кабинета плечом.
Он встал.
Тень от него легла на весь коридор. Угроза? Привычка? Или просто он такой высокий?
Кабинет. День второй. Добро пожаловать на ринг.
— Раздевайся, — спокойно велела она, наливая в ладони согревающее масло.
— Ты начинаешь повторяться, доктор, — с прищуром заметил он. — Мне уже кажется, что ты просто хочешь на меня пялиться.
— Конечно. Особенно меня возбуждает перспектива ампутировать тебе руку, если ты продолжишь не лечиться.
Он усмехнулся, снимая футболку. Опять. Чертова мускулистая ошибка природы. Она строго напомнила себе, что он — пациент. Просто пациент.
Пациент, у которого тело как у греческого бога.
Греческого бога, прошедшего через три войны и одно реалити-шоу.
— На живот.
— Ты можешь хотя бы раз сказать "пожалуйста"?
— Пожалуйста, не заставляй меня повторно приложиться к твоему больному плечу.
Он лёг, изобразив на лице скуку. Но стоило её пальцам скользнуть по спине, как он вздёрнулся, будто через него пропустили ток.
— Тыыы...— прошипел он, когда она ловко надавила на одну из триггерных точек.
— Маленький мальчик боится прикосновений? — невинно поинтересовалась она, усиливая давление.
— Малышка, я тебя сейчас на ху...
— ЗАВТРА,— отрезала она, резко прожимая нужное место, — идёшь на МРТ. Без споров.
Он подскочил, перехватил её руки с такой резкостью, что она замерла.
— Я не пойду на это чёртово обследование.
— Хорошо, — усмехнулась она, — тогда я расскажу тренеру, что у тебя правая рука только для селфи годится.
Он потемнел. Настолько, что у гипсовых стен возникло искушение слегка отойти.
— Ты...
Дверь распахнулась.
На пороге — Сергей, молодой боксёр с лицом того, кто неудачно заглянул в комнату родителей.
— Я... простите! Я просто... эээ... — он вытаращился на почти обнажённого Волкова и Алису, которую тот держал за запястья.
— Опять?! Ты что, блядь, стучаться не умеешь?!— рявкнул Дмитрий.
Сергей исчез с такой скоростью, что в воздухе повисла только этикетка от его воды.
Алиса вырвалась, отряхнула халат и прошипела: — Теперь весь зал решит, что мы здесь трахаемся.
— А что? Идея, в целом, не худшая, — он опасно близко.
— Ты невыносим.
— Зато сексуален.
Она швырнула в него полотенцем. Прямо в лицо. Точный бросок. Баллы за технику.
Зал. Тренировка. Взгляды.
Алиса наблюдала. Он швырял удары, как танк на спидах, но она видела, как он стискивает зубы — плечо ноет, движения резкие, но неуверенные.
Он подошёл, весь мокрый, пульсирующий и мускулистый, как реклама средств от мужской хандры.
— Ну что, докторша, довольна?
— Ты выглядишь как потный тролль.
— А ты — как злая фея. С крыльями из сарказма. Давай лечи.
— Ты же отказался от МРТ.
— А мне и не нужно. Я и так знаю: микроразрыв.
Она замерла.
— Ты знал?
— Я не идиот.
— Докажи.
Он вздохнул, провёл ладонью по лицу.
— Если я сделаю это МРТ... ты отстанешь?
— Нет. Но начну тебя лечить по-настоящему.
Он смотрел долго. Пожирающе. Опасно.
— Ладно. Чёрт с тобой.
— О, боже, прогресс! Аплодисменты! — она хлопнула в ладоши, как будто он выиграл Олимпиаду.
— Только если кто узнает — я тебя удушу.
— Мило.
Раздевалка. Вечер.
Алиса собирала сумку, когда услышала:
— Ну что, Крылова, твой боксёр не сбежал от твоих "процедур"?
Это был Максим, физиотерапевт с улыбкой, как у продавца ненужных страховок.
— Он ведёт себя как подросток. Но я справляюсь.
— Может, мне его забрать? Мужиков я успокаиваю лучше.
— Попробуй. Только вызови скорую заранее.
Вдруг дверь распахнулась с такой силой, что стенка дрогнула.
Дмитрий. Волосы мокрые. Грудь под футболкой дышит яростью. Глаза чёрные, как кофе без молока.
— Ты — мой врач. Значит, моя.
Максим исчез, не дослушав.
Алиса подняла бровь: — Ты сейчас серьёзно?
— Абсолютно.
— Я ничья.
— Врёшь.
Он шагнул вперёд. Она уклонилась. Рука — и у неё в ладони шприц.
— Подойдёшь — получишь в шею.
Он рассмеялся.
— Ну, давай. Я даже не буду уклоняться.
Она воткнула шприц ему в плечо.
— АЙ, БЛЯ...
— Витамин B. Для твоей нервной системы.
Он выдернул шприц, а она исчезла, легко, как ветер в дверном проёме.
Партия продолжается.
Счёт: 2:1 в пользу доктора. Пока.