Новый Альфарим: Обнуленный

Лифт работал не сразу. Сначала он нас узнал. Потом — передумал. Потом — принял.

Всё происходило без звука. Просто однажды из стены выдвинулась панель, оглядела нас стеклянным зрачком, мигнула — и замерла.

Идентификатор: частичный.
Допуск: минимальный.
Доступ: этажи 1—5.

Над нами медленно открылся вертикальный тоннель.
Внутри — кабина. Прямоугольная, будто вытянутая гильза, покрытая графитовыми отметками. На полу — выжженные следы. Как будто кто-то кричал, когда его поднимали.

Мы встали внутрь.
Лифт заскрипел, как старик, который давно не вставал.
И начал движение.

Этаж 5.

Ты не понимаешь, насколько ты был животным, пока не попадаешь туда, где животные притворяются людьми.

Первое, что меня ударило — цвет.
После серой ржавчины и теней нижних уровней, этот этаж жил в оттенках неона. Не яркого — глухого, пульсирующего, как дыхание. Ленты света вдоль стен, экраны с пропущенным контентом, разбитые, но живые.

В воздухе — запах еды. Настоящей.
Сожжённое мясо. Специи. Масло.
Желудок скрутило.
Не потому что был голоден. А потому что вспомнил, что такое быть человеком.

И это больнее, чем удар в печень.

Тут жили люди. Настоящие. Или почти.

Они сидели на ящиках. Торговали деталями.
Говорили вживую, спорили, смеялись.
Некоторые — в форме. Не армейской. Фракционной.
Логотипы, патчи, знаки — все самодельные, но вылизанные. Пафос. Организация. Иллюзия безопасности.

У ворот стояли охранники — в плащах из экранной ткани, с обрезками интерфейсных шлемов на плечах.

Один из них — высокий, с лысиной и полупрозрачной линзой над правым глазом — шагнул к нам.

— Группа без протокольного сопровождения?
— Метки есть?
— Статус?

Слинт показал свою.
Песчаник просто поднял руку. У него метка была вшита в кость так, что рельеф вылезал под кожей.
Я — замер.

— Вставлял сам? — спросил охранник.

— Да.

— Херово.

Он достал сканер.
Провёл по мне.

Объект: нестабильная регистрация.
Доступ к протоколу: ручной.
Контроль: отсутствует.

— Смотри, новичок, — он посмотрел на меня. — У нас здесь всё чётко. Метка — паспорт. Уровень — деньги. Ошибочные здесь живут, пока не мешают.
Как только ты кого-то укусишь — тебя сожрут. Понял?

Я кивнул.

— Добро пожаловать на Этаж Пять. Потрать здесь меньше, чем потеряешь.

За воротами было много.

Слишком много.
Глаза не успевали схватывать: продавцы со столами из разбитых экранов, где лежали куски киберорганики; палатки из дроновой плёнки; дети, бегущие между труб, будто в этом было детство.

А главное — тишина внутри шума.
Как будто каждый из этих людей делал вид, что здесь безопасно.

Слинт повёл нас в сторону бокового сектора.
— Здесь базы у фракций. "Осколки", "Глашатаи", "Гильдия блоков". У всех — свои правила. Свои бои.
— Бои?
— Доступ к этажам — через ранговые сдвиги. Проще говоря: убей кого-то — получи доступ выше. Но официально — это "регламентированные схватки за синхронизацию."

— Красиво звучит. А на деле?

— Ты выходишь. Либо под крики. Либо под молчание.

Мы свернули в переулок между двумя жилыми контейнерами.
Там была малая арена.
Площадка, обтянутая старыми световыми лентами, с ржавым табло и полуавтоматическими дверями.
Внутри — пыль, ссадины, кровь.

Сидели двое. Один — хакер в шлеме, второй — старик. С абсолютно чёрными глазами.

Старик говорил:

— Он будет драться.
— Кто? — спросил хакер.

— Вот этот, — старик ткнул пальцем в меня.
— Почему?

— Потому что у него поёт метка.

— Я не подписывался.
Голос мой звучал глухо, как из пустой банки.

— Неважно, — ответил старик, не сводя с меня взгляда. — Ты уже участвуешь. Просто пока не знаешь.

Слинт переглянулся с Песчаником. Второй хмыкнул, будто знал заранее.

— Добро пожаловать в Систему ранговой оценки, — пояснил Слинт. — Теперь ты в ней.

— Но я же только что...
— Да. Только что активировал метку. И метка поёт. Это значит — ты синхронизирован. Значит — ты стал слышен. А значит — тебя могут вызвать.

— Кто?

— Любой, кто выше тебя. А выше тебя — все.

Мне выделили помещение ожидания. Оно было похоже на душевую кабинку в заброшенной тюрьме.
Голые стены. Одна лавка. Панель с терминалом, на котором медленно мигал текст:

ОЖИДАНИЕ ПОДТВЕРЖДЕНИЯ.
РЕЙТИНГ: 0
СТАТУС: ИСПЫТУЕМЫЙ.
ПРАВО НА ОТКАЗ: ОТСУТСТВУЕТ.

Я попытался выйти. Дверь не открылась.
Я сел. Закрыл глаза.

И тут же — голос.
Тот самый. Хриплый, словно гудок электрички, пропущенный через сломанный автотюн.

— Не бойся. Ты уже умер.
— Сейчас ты просто доказываешь, что достоин остаться мёртвым.

Я встал. Обшарил стену. Ничего. Только один кабель, слегка дрожащий, как нерв под кожей.

Я коснулся его — и услышал себя.

"...этаж тридцать шесть. Пустой. Ядро спит. Админ мёртв. Перезапуск невозможен..."

— Это я сказал?
— Это ты был, — прозвучал ответ. — И это ты будешь.

Через час меня вызвали.
Экран мигнул. Панель раскрылась.

БОЙ: ИНИЦИАЛИЗАЦИЯ.
ПРОТИВНИК: РЕГИСТРИРОВАН.
УРОВЕНЬ: СИНХРОНИЗИРОВАН.
ТИП: ЗЕРКАЛО.

Я вышел.

И увидел себя.

Не копию. Не клон.

Он стоял, как я. Дышал, как я. Но смотрел — иначе.
Без сомнений. Без страха.
Лицо — моё. Но взгляд — как у того, кто давно всё знает, и давно всё пережил.

Он был в чёрной ткани, как будто шёлковой, с отметками на шее: три красные полосы.
Значит, три победы.
Значит — он уже кого-то убил.

— Кто ты? — спросил я.

Он не ответил.

Он просто сжал кулаки. И интерфейс взвыл:

РЕАКЦИОННЫЙ МОД: ДВОЙНОЕ ОТОБРАЖЕНИЕ.
СТАТУС: СИНХРОНИЗАЦИЯ УГРОЗЫ.
...Ты сражаешься с тем, кем можешь стать.

Я понял. Это не враг. Это возможный я.
Система поставила меня против будущей версии.
Обученной. Усиленной. Без тормозов.

Бой начался без отсчёта.

Он прыгнул — не по-человечески.
Я уклонился, но его кулак разрезал воздух, как лезвие.
Первый удар — в плечо.
Второй — по рёбрам.
Я отполз, дыша, как загнанная собака.
Но успел ткнуть в панель сбоку.

Интерфейс мигнул.

РЕЖИМ РАСШИРЕН.
ДОСТУПНО: ОТКЛИК МЕТКИ.
АКТИВИРОВАТЬ? [Y/N]

— Да, твою мать!

Метка загудела.
И всё замедлилось.
Я видел его движения — как алгоритмы.
Как удары, прописанные в боевом скрипте.

Я просчитал — уклон. Блок. Контрудар.
Нога — в колено.
Поворот. Удар в шею.
И когда он пошатнулся — я ударил по груди.

Прямо туда, где у меня — сердце.

Он отлетел.
И... растворился.
Не кровь. Не крик.
Просто — данные, исчезающие в воздухе.

Экран мигнул.

ПОБЕДА.
РЕЙТИНГ +1.
СТАТУС: ПРИЗНАН.

Я стоял в арене, мокрый, сломанный, но живой.

И слышал, как внутри головы голос сказал:

— Молодец.
— Ты начал путь.
— Теперь тебя услышат выше.

Победа ничего не значит. Пока ты не осознал, кто на неё смотрел.

Я вышел с арены.
Казалось бы — всё, бой окончен, рейтинг поднят, метка активна.
Но... на меня смотрели.

Не просто "люди у прохода". Не "зрители". А наблюдающие.

Ты узнаешь их по взгляду. Он не любопытный. Он взвешивает.
Как будто ты — деталь. Или кусок мяса. Или баг, который можно подчинить.

И самый первый, кто заговорил, был в шлеме с выгравированным "R.SYN" — символ фракции Синхронизаторов.

— Ты не с фракции?
— Нет.
— Хочешь выжить выше Пятого?

Я молчал.

Он понял правильно.
— Тогда слушай. Ты теперь "открыт". Это значит — тебя могут "тянуть". А могут — стереть.
Фракции дают защиту. Рынок. Поддержку. А главное — информацию.
Без неё ты даже не заметишь, как станешь кирпичом в полу.

— Я подумаю, — буркнул я.

Он кивнул. Без обиды.
— Только долго не думай. Башня не ждёт.

Слинт ждал меня у выхода. У него в руке была бутылка воды. Настоящей. Не мутной. Даже с пузырьками.

— Подарок от зрителей? — я взял бутылку.

— От Лейты. Она пробила тебе предупреждение.
— Какое?

Он показал мне табло.

СТАТУС: ИСКАЖЕНИЕ.
ТИП: ПЕРВИЧНЫЙ АНОМАЛ.
ПРИЧИНА: МЕТКА ПОЁТ.
ПОДКЛЮЧЕНИЕ: ВОЗМОЖНО.

— Это плохо?

— Это херово. Теперь ты в списке. Те, кто слушает метки — под наблюдением.
Если твой голос уловят "сверху" — может быть обратка.

— Кто "сверху"?

Он замолчал.

— Есть этажи, куда никто не ходит. Где давно нет света. Где даже дроны молчат.
Но сигнал туда уходит. Всегда.
И кто-то его иногда ловит.

Вернувшись на базу, я попытался поговорить с Лейтой.
Но она не вышла.
Оставила только сообщение на старом терминале:

"Ты стал узлом. Значит — точкой маршрута. Через тебя могут пройти команды. Даже если ты не хочешь."

Ни "привет". Ни "береги себя". Ни "молодец".
Просто холодная, как кабель, фраза.

Ночью мне снова снился этаж 36.

Пустой.
Белый.
Пульсирующий.

На нём — терминал.
На терминале — строка:

...перезапуск невозможен.

Я стоял перед ним.
И голос спрашивал:

— Ты хочешь стать админом?
— Ты готов за это умереть?

А потом — как будто сбой.
Экран мигнул.
И я увидел своё лицо.

Но не своё сейчас. А... другое.
Моложе.
Искреннее.
Человеческое.

И понял, что этот я — ещё не знает, что такое Башня.
Но он придёт.
Скоро.

На следующий день меня нашли.

Не "пришли", не "встретили" — именно нашли.
Как ищут утерянный архив или сбойный файл, который зачем-то вернулся на сеть.

Парень был худой, с лицом, выжженным солнечными панелями, и голосом, как у старого диктора.

— Макс?

— Да.

— Я от "Наблюдателей".
— Кто это?

— Мы не фракция. Мы — лог. Мы фиксируем сбои. Мониторим метки. Ищем тех, кто звучит, когда башня молчит.

Он протянул мне чип. С виду — обычная информационная капсула. Только на ней был гравировкой нанесён знак:

[ ∞ // 36 ]

— Твоя метка фонит.
— Я знаю.
— Не ты. Она.

Я вернулся в укрытие и вставил чип в локальный терминал.
Система сначала заартачилась, потом — дала "временно-нелегитимный" доступ.

Экран ожил.
Там была запись.
Тихая. Размытая. Но — голоса.

"...я не хочу умирать... этот этаж не отвечает..."

"...если вы слышите — отключите питание. пожалуйста..."

"...сбой в ядре. мы не можем остановить цикл. он дублирует нас... он уже создал третью копию..."

"...мы не помним, кем были. мы — остатки. мы — шепчущие..."

Я закрыл глаза.
А метка — пульсировала.
Глухо. Сильно.
Как будто откликалась.

Позже пришёл Слинт.
Он сел рядом.
Молча. Долго.
Потом:

— Ты — маяк.
— Я — никто.
— Нет. Уже не никто. Теперь через тебя можно слышать. А в башне это — приговор.

— Что делать?

— Слушать. Пока не поймёшь.
А потом — либо отключайся. Либо иди вверх.

— Зачем вверх?

Он посмотрел на меня. И впервые — испугался.

— Потому что там — тишина.
Но она... ждёт.

Позже ночью, когда все спали, я сидел у терминала.

Метка не болела.
Она — жила.

...подключение... выполнено.
...контакт установлен...
...объект: Макс. Ключ временного интерфейса.
...синхронизация: разрешена.

И тогда, среди шума терминала, я услышал голос.

Чужой. Не Лейта. Не Слинт. Не я.

— "...Макс?.. если ты слышишь — это запись... это я. Я был тобой... в другом цикле..."

И дальше — тишина.

Меня начали искать.

Сначала — тихо. Просто "запросили доступ к местоположению". Это Лейта сказала.
Потом — явно: к моему убежищу пришли двое в масках, и сказали Слинту:

— Ты хранишь маяк. Мы это видим. Башня это слышит.

Слинт не пустил.
Но они ушли не сердитые.
А удовлетворённые.

Значит — получили, что хотели.

Я спросил Лейту напрямую:

— Что со мной?

Она долго смотрела. Потом достала из кармана модуль из плоти.
Да. Не пластика. Не металла.
Плоть.

— Это кусок интерфейса с этажа 36. Когда-то... он был частью админ-доступа.
Сейчас — просто воспоминание.

— Воспоминание чего?

— Того, что когда-то мы создали то, что не хотели понять.

Она вложила модуль в интерфейсный разъём.

И терминал проснулся.

Добро пожаловать.
Канал ALF-9X активен.
Подключение к СЕРДЦУ невозможн... попытка...

Пауза.

Долгая.

Потом — всплеск.

Сигнал от узла ALF-0 подтверждён.
Контакт установлен.
Ответ: "Инициализация возможна. Уровень доступа: низкий. Передача разрешена."

Лейта побледнела.

— ALF-0 — это ядро. Первая башня. Главная.
Она должна быть уничтожена.
Она была отключена сто лет назад.

— Тогда кто ответил?

Она посмотрела на меня.

— Возможно... ты.

С этой ночи я стал слышать больше.

Голоса.
Старые коды.
Команды.
И — имена.

Не мои. Не знакомые.
Но я знал, что это те, кто умерли в других копиях. В других городах. В других башнях.

Я — соединение.

И тогда пришёл он.

Прямо в сон.
Всё как прежде: лестница. Свет. Тишина.

Но теперь — не я один.

Вверху стоял силуэт.
Не человек. Не тень.

Контур.

И голос:

— Макс.
— Ты прошёл первую кровь.
— Теперь — ты путь.
— Поднимайся.

И я проснулся.
А терминал мигал.

Новый доступ: ЭТАЖ 6.

И строка ниже:

Вы прошли инициализацию. Следующий протокол: "СРАВНЕНИЕ".