Глава 2.💥
Утро в Сеуле всегда начинается слишком ярко для тех, кто прожил ночь в бегах.
Свет солнца – белый, холодный, почти безжалостный – пробивался сквозь узкие щели деревянной перегородки. Он падал на лицо Криса, напоминая: время не стоит. Даже если ты – ранен, преданный и уже не знаешь, кто ты такой.
Он проснулся от собственного кашля. Горло пересохло, плечо ныло тупой, раскалённой болью. Кожаная куртка висела на спинке стула – залитая кровью, с пробитым плечом, словно метка.
Проверил пистолет. Два патрона. Этого должно хватить. Или на очень длинную смерть.
Парень вышел из комнаты.
Бабушка крутилась около плиты.
— Уже проснулся?
— Да.
— Садись, на столе всё стоит.
Юноша взглянул на неё и сел за стол.
Она же присоединилась позже.
— Кушай.
Он ел медленно. Не потому что хотел растянуть момент, а потому что каждое движение отзывалось болью. Еда пахла домом. Тем, которого больше не было.
— Ох, боже, Крис, как же ты исхудал. Ты такой молодой… Может, найдёшь работу, девушку и будешь жить, как все люди?
— Я не могу, — поднял он взгляд.
В глазах бабушки проскальзывала обеспокоенность.
— Меня теперь будут искать… если узнают, что я жив, то будет погоня.
— Думаешь, я не вижу какой ты стал? Ты ходишь, как загнанный зверь. А сам до конца не веришь, что жив.
Он отвернулся к окну. За стеклом солнце уже поднялось выше, свет стал ещё резче, выбеливая пейзаж. Словно весь город был декорацией, готовой рассыпаться от одного неловкого слова.
Он понимал: за этим последует охота. Мафия не прощает. Особенно тем, кто знает слишком много и уже не представляет ценности.
А Крис знал слишком много, чтобы остаться в живых.
В голове пульсировало: что дальше? где спрятаться? кому можно доверять?
Ответов не было. Только вопросы. Только горький осадок от чужих лиц, ставших врагами.
— Я так-то тоже в зоне риска. Парень с раненым плечом, с пистолетом и тёмным прошлым, о котором лучше молчать, ночует у меня. Думаешь, за тобой не придут?
Он не ответил.
— Ну так слушай, Крис, — продолжила она, поднимаясь и убирая со стола. — Ты можешь сидеть тут и ждать, когда придут. Или… можешь закончить начатое.
— Но что я могу сделать… я не знаю… у меня никого не осталось. Ни друзей, ни босса, на которого я работал…
— Жизнь не закончилась. Ты жив – это главное. Думаю, тебе стоит собрать свою команду и отомстить им. Уничтожить эту чёртову мафию.
— Где… я её найду…
— Вот над этим тебе стоит подумать. Но я уверена, что ты её найдёшь. Возглавишь и отомстишь. Эти гады ещё пожалеют, что когда-то предали тебя.
Крис молча сидел, сжав пальцы в кулак. В словах бабушки была сила, которой у него самого уже не оставалось. Он хотел бы поверить, что всё ещё способен на что-то большее, чем просто бегство. Но каждый шаг вперёд казался шагом в пустоту.
Он встал из-за стола.
— Мне нужно уйти отсюда. Ненадолго. Найти тех, кто остался… если остались. Такие же единомышленники.
— Возвращайся, хорошо? — спросила она, не глядя на него.
Он не ответил сразу. Только подошёл, слегка коснулся её плеча – жестом, в котором было больше благодарности, чем могли бы выразить слова.
— Да.
Позже шатен переоделся – в старую форму, что осталась с юности: тёмные штаны, худи, бейсболка. Без намёка на стиль. Только анонимность.
Он шёл по улице, скрывая лицо, но смотрел на людей. Кто мог бы быть подозрительным или у кого-то в глазах читалась потеря смысла жизни. Возможно, таких людей ему и надо.
Прошёл час, но ничего.
Крис сел на скамейку, опустив голову. Думал, куда можно пойти. Он разблокировал телефон и решил поискать что-нибудь там.
Кристофер решил вернуться в закусочную – на улице оставаться было слишком опасно.
Он шёл спокойно, опустив голову, чтобы капюшон и бейсболка скрывали лицо.
— Берегись! — прозвучало предупреждение.
Но велосипед мчался слишком быстро, и парень не смог избежать столкновения. Он потерял равновесие и рухнул на асфальт.