Глава 3
— Группе приготовиться, — звучит в шлемофоне тихий голос командира. Поднимаемся с пола, разминаем затёкшие ноги. Рывком надеваем пластиковые рюкзаки, опускаем на лёгких шлемах тонкие забрала, которые тут же утапливаются внутрь с характерным "присасывающимся" звуком. На секунду – полная тишина, прерываемая шелестом поступающего кислорода.
— Бортовой, статус.
Спустя секунду перед глазами проносятся результаты проверки систем. Всё "зелёное", батареи на максимуме. Резервный запас кислорода – 99.9%.
— Первый готов, — сообщаю я.
— Второй готов, — доносится из динамика.
— Третий готов...
— Четвёртый...
— Пятый...
...итого двадцать душ. Двадцать бойцов отряда Арес, элитного подразделения Службы Безопасности Марса, одной из многих шестерёнок обороны планеты от земных реваншистов. Двадцать отлично обученных профессионалов, натасканных на войну с превосходящими силами противника. И готовых рвать его хоть руками, хоть зубами до последнего вздоха. До его, противника, вздоха.
Над шлюзом загорается красный индикатор. Загудев, тяжело отползает в сторону внутренний затвор. Заходим внутрь и ждём, когда тяжёлая плита вернётся на место и отсечёт нас от пространства купола. С тихим свистом уходит в вентиляционные решётки воздух. Внешняя створка плавно подаётся вниз, и мы трусцой выбегаем на красновато-коричневую поверхность авиадрома.
Нас уже ждут. На ровный квадрат взлётки выкачен армейский "Шмель", старенький, но надёжный транспортник.
— Что за старьё, опять задницы себе отобьём, — ворчит Седьмой.
— Разговорчики!
— Большой гром – Аресу, — оживают наушники. — Операция "Каньон" начинается. Удачной охоты!
— Вас понял, Большой гром.
И уже команде:
— Ну что встали? Ждёте, когда противник окопается? Работаем!
Ворчу лишь для проформы, команда прекрасно слажена и действует как единое целое. Рысью взбегаем по аппарели, рассаживаемся на жёстких скамейках. Прав был Седьмой, ох, прав. Отобьем мы себе всё пока долетим!
С тихим жужжанием поднимается аппарель, в салон подаётся кислород. Поднимаем забрала. Лётчик снимает шлем и недовольно оглядывается.
— Это что? — кивает он на лежащие в ногах рюкзаки.
— Вещи, мужик, вещи. Пайки, аккумуляторы, ещё много чего. Задание у нас, особой важности. Поднимай борт, мы опаздываем.
— Не положено!
— То есть как?
— Согласно Уставу, — дребезжит он, — на время полёта ручная кладь помещается в грузовой отсек.
Несколько секунд смотрю на него, не веря своим ушам. Идиот или притворяется? В любом случае дед явно не дурак поспорить.
— Товарищ майор... — поднимаю на него голос.
— Вы мне, товарищ гвардии капитан, званием не тычьте. Я летаю давно, мне и не такие тыкали, — а ведь и правда, он постарше меня будет. Дедушка почти. Надо повежливее.
— Случись что, авария или, скажем, воздушный бой (какой воздушный бой, дед, ты своё корыто видел?) – всё это по отсеку будет летать и вам на голову сыпаться. А рюкзачки тяжёленькие, кого зашибёт, а я потом отвечай!
Вот ведь старый хрыч. Главное, прав он – есть такая инструкция. Киваю ребятам, делаю успокаивающий жест закипающему Пятнадцатому. Устав – так устав, на споры нет времени, хоть и не любит марсианский спецназ убирать рюкзаки дальше вытянутой руки. Много чего нужного в тех рюкзаках – пайки, аптечки со стимуляторами, сменные платы для экзокостюмов, резервные баллоны со сжиженным кислородом, запасная радиостанция, сложенные "дроны", спецтехника и конечно – "батарейки" для систем жизнеобеспечения. Нет ничего хуже, чем остаться на поверхности без спасительной топливной ячейки, особенно если действующую повредило вражеской иглой. Останется или замерзать насмерть, или задыхаться. Вот и выбирай, к чему душа больше лежит.
— Ладно, майор, чёрт с тобой. Уберём!
Летун довольно кивает, быстро жмет что-то на пульте. Крышка люка в полу откидывается и мы нехотя опускаем туда поклажу. Закрываем люк, рассаживаемся. Хорошо хоть оружие оставить разрешил, изувер.
— Пристегнитесь, — доносится спереди. — Согласно Уставу...
— Да поняли мы, поняли.
Защёлкиваю ремни. Уболтал меня дедуля.
— Мы готовы, — показываю ему большой палец. Дед быстро обводит всех взглядом, довольно кивает.
— Сразу бы так, а то умных развелось.
Он надевает шлем и ловко щёлкает переключателями. "Шмель" – машина старая, не оборудованная новомодными сенсорными панелями. Да и дороги они, а тут не Земля – у народа каждая копеечка на счету. Так что пока управляем по старинке, рычажками да кнопочками, что от электромагнитных импульсов не гаснут и в доску бесполезную не превращаются. Надёжнее так всё-таки.
Заурчал под полом реактор, задвигались мощные турбины, приходя в вертикальное положение. Завертелись, загудели лопасти, жадно всасывая атмосферную углекислоту, в которой даже спичку не зажжёшь. Прогнали её вокруг полыхающей в реакторе плазмы, разогревая до бешеных температур. Сузив лопатки сопел, извергли раскалённый газ в нужном направлении, создавая мощный реактивный импульс.
Пол неуверенно качнулся, поверхность плавно ушла вниз и вправо. Круто водит летун, не успел набрать высоту, а уже норовит лечь на курс. Надоели мы, видать, спорами, торопится нас на место доставить. Тем лучше для всех.
Лететь нам долго, от Аркадии-Прайм до купола Аргир-3, а там уж придётся "с корабля на бал". Чтобы не скучать, прокачиваю в голове сценарий учебной операции. Отморозки из "Бригад объединения", щедро финансируемые Землёй, захватили маглев-станцию с персоналом и пассажирами. Пользуясь тем, что станции строятся отдельно от основного купола, они заблокировали прибывший поезд и единственный выход на поверхность. Пытавшиеся оказать сопротивление были живьём выброшены наружу, купол станции заминирован. Внутри находятся до пятисот человек, благо прибывший поезд был местный. В противном случае заложников было бы в разы больше.
Требования стандартные – освобождение своих братьев и заключение мира с Землёй. Из совсем невыполнимого – Первого секретаря Партии в отставку, но это больше для саморекламы.
Террористов около тридцати, купол станции – непрозрачен. В отличие от городских куполов, где важно обеспечить вид наружу для психологической разгрузки, он выполнен из более дешёвого пластика, что несколько упрощает нам задачу. Тактика стандартная – подходим с поверхности, через технические люки на крыше проникаем внутрь. Дальше – по обстоятельствам. Если террористы группируются вместе – можно быстро выкосить их винтовками и скорострельными дронами. Если они не дураки и рассредоточились по куполу – придется попотеть, возможно, применив психотронную пушку, на время подавляющую волю и рассудок, хоть это и чревато серьёзными "побочками" среди гражданских. Впрочем, "Бригады объединения" – дуболомы и действуют стандартно. Самое коварное на что они способны – разместить часть боевиков среди заложников, чтобы обмануть снайперов. Ничего, вычислим и их. А если получится дистанционно нейтрализовать взрывные устройства, то тогда, что называется – "гуляй, Вася".
В целом сценарий слабоват, Арес способен выполнять задачи посложнее. Похоже, в этот раз его спустили сверху, не спросив командования. Ну, наше дело маленькое. Солдат, какой бы профессионал он ни был – всего лишь солдат. Есть приказ – выполняешь, не жалея ни своих, ни чужих. Нет приказа – дышишь носом. Хотя расслабляться не будем – командование вполне способно внезапно поменять вводные и радикально усложнить задачу. Потому и летим мы на учения в полной выкладке и с боевой амуницией в легких десантных "Штайерах", спрятанных в заплечных кожухах.
Смотрю в иллюминатор. Мы набрали приличную высоту и огибаем с юга гору Олимп. Там, за сухими облаками из углекислоты, на склоне исполинского кратера бдит станция дальней космической разведки, ощупывая чуткими антеннами космос почти над всем северным полушарием. Я бывал там ещё зеленым курсантом, с восторгом глядящим из огромных окон на раскинувшийся внизу зев потухшего вулкана. Могуча всё же наша Республика. Надо будет – построит ещё одну, две, десять таких станций. От сердца люди оторвут, голодать будут и детей недокармливать, но планету земным не сдадут. Ни за что и никогда.
— Всем отдыхать, — командую я группе и тут же, как истинный лидер, подаю пример. Клюю носом и быстро засыпаю под мерный гул двигателей. Силы нам понадобятся там, а здесь, в марсианском небе, мы целиком и полностью в руках занудного деда–летуна. Ну и фортуны, конечно, куда без неё бойцу.