Временной антрополог

В МБР его встретил Адам. Он был сильно обеспокоен.

— Шеппард рвёт и мечет, — сказал аналитик, провожая детектива к Анджеле Мёрфи.

— С момента убийства прошло двенадцать часов, он думает, что мы тут же поймаем убийцу без подозреваемых, — сказал Мартин, понимая, что у него сдают нервы, — Адам, разыщи Брюса Балтимора — юриста из компании "МёрфиСайнсИндастри" и пригласи к нам. У него должно быть завещание Мёрфи, которое он передал своей дочери перед смертью.

— Дочери?

— Лесли Фирс, — ответил Льюис, открывая дверь в допросную.

Перед ним сидела миссис Мёрфи всё в том же длинном голубом халате, который почти весь покрывался алыми пятнами. На голове была повязка чуть выше лба, отёк спустился ниже, но даже так, она выглядела очень привлекательно.

— Анджела, Вы в порядке? — спросил Мартин, садясь на металлический стул. — Может, что-нибудь принести?

— Дура, слишком быстро бежала, оступилась и полетела вниз с лестницы. А ведь могла умереть не от рук этих людей, а от собственной невнимательности. Даже смешно, — она улыбнулась, посмотрев прямо в глаза детективу.

— Как вы сбежали?

— Услышала звук бьющегося стекла внизу, выглянула из окна и увидела троих людей в чёрных масках, открывающих дверь в столовую. Ну я из своей спальни забежала в гостевую комнату, где была лестница вниз на улицу — чтобы гости могли подниматься в спальню, не мешая хозяевам. Там же позвонила в полицию, потом как-то добралась до соседей.

— Анджела, как Вы думаете, кто эти люди?

Женщина усмехнулась:

— Те же, кто убили Эмилия.

— Почему вы думаете, что это не воры?

— Кажется, вы даже не видели дома. Они перевернули только кабинет моего мужа, детектив. Они искали, видимо, что-то очень важное.

У Мартина прошла дрожь по телу, внутри всё похолодело.
Папка. Папка, которую он украл из кабинета профессора. Они искали её. Возможно, именно она стала причиной смерти Мёрфи, могла стать причиной смерти и его жены, а он даже не открыл её. Если бы она не выбежала, эти люди поймали её, пытали, как и мужа, и даже если бы Анджела знала, что они ищут, у неё бы не было шансов спастить, потому что папки не было в кабинете. Она лежала у него в столе. Он украл её. Это он убил бы её, а не эти люди. Он опять убил бы кого-то.
Мартин весь побледнел. Казалось, он вот-вот упадёт.

— Я отойду на пару секунд.

Он встал, пытаясь не показывать ужасную слабость, пронизывающую всё тело. Выйдя из комнаты, он быстро направился на улицу.
Было холодно. Плотный туман окутал улицу, так что через два метра всё сливалось в одно целое, а фары проезжающих машин сияли неясными цветными огнями. По-прежнему шёл дождь. Только сейчас он почувствовал ужасный голод, сводивший живот. Дрожащими пальцами он достал сигарету и закурил. От холода слабость незаметно прошла, голова пришла в порядок — он будто протрезвел. Поняв, что лучше вернуться к миссис Мёрфи (не может ведь сбежать), он осознал, что ей до сих пор может угрожать опасность, поэтому лучше отправить женщину в больницу и приставить охрану. Внезапно его осенило — эти люди могут знать про дочь Эмилия. Они могут прийти и за ней.
Мартин бросил сигарету и помчался обратно. Там он послал группу агентов к дому Лесли Фирс.

Войдя в допросную, он увидел, что Анджела собирается уйти.

— Я уже думала, что вы меня бросили, детектив Льюис.

— Анджела, мы думаем, что Вам будет лучше пока остановиться в больнице. Насколько я знаю, у Вас сотрясение. Мы приставим охрану.

— Делайте, что хотите. Я всё равно не вернусь в дом.

— Ещё один вопрос. Вы знали, что у Эмилия есть дочь?

Она сильно удивилась:

— Я знала, что у него был ребёнок от первого брака, но тот погиб. Дочь? Вы уверены?

— Он не говорил Вам? Они встречались на Роял-стрит.

***
Мартин проводил миссис Мёрфи до машины агента.

— Наш агент отвезёт Вас домой, чтобы Вы собрали вещи.

— Спасибо, детектив, — она одарила его улыбкой. — Надеюсь, что всё кончено.

— Конечно. Мы их найдём, — опять он поймал себя на мысли, что слишком плохо врёт.
Всё только начинается.

Вернувшись в кабинет, Мартина охватила злость. В первую очередь, на себя. Он резко ударил кулаком о стальной стол, оставив на нём багровый след.

— Идиот! — вырвалось у него.

Хорошо, что здесь, в подвале, его никто не услышит.
Он резким движением выдвинул ящик, где лежала папка и бросил её на стол. Что за информацию она таит? Почему умер профессор? Перед ним были ответы, но какое-то странное предчувствие всё больше и больше одолевало его.

Внезапный звонок.

— Детектив Льюис слушает.

— Сэр, это агент Филлипс. Нам оставить группу агентов у дома Лесли Фирс?

— Чёрт, за этим я вас туда и отправил.

— Понял.

Повесив трубку, детектив тяжело вздохнул. Нервы уже на пределе. Он не был вспыльчив, но порывистость и нервозность, особенно в последнее время, часто перерастали в какой-то необоснованный гнев. В этом он узнавал своего отца. И, наверное, поэтому иногда ненавидел себя, точнее ненавидел всё, что хоть как-то напоминает о нём.

Опять телефон.

— Мартин, Шеппард вызывает. Давай быстрее.

Льюис чувствовал, что они не в слишком выгодном положении, однако, что-то у них всё равно было. На столе у него лежали расшифровки разговора с Лесли Фирс и Анджелой Мёрфи, информация о МакМанне и компании. Но он понимал, что этого недостаточно, чувствуя свою вину перед Грэгом. Он доверился ему, а теперь, когда, честно признаться, расследование зашло в тупик из-за отсутствия подозреваемых, детектив чувствовал свою беспомощность.

В кабинете уже все собрались. Точнее, Шеппард, Энгельс, Майерс и он.

— Ну наконец, — пробурчал Брэд, скрестив руки на груди.

— Простите, — сказал Мартин, держа под мышкой информацию, размер которой, теперь казался ему жалким.

— Ну, джентльмены, теперь, когда вы все в сборе, могу сказать, что это дело официально передано управляющему отделу МФУ* под цветом "красный".

— Под цветом "красный" ? — спросил Адам, садясь за стол.

— Дело, где используются документы под грифом "Совершенно секретно", — сказал Мартин.

— Теперь это не наша головная боль, всю информацию необходимо поместить в архив в отдел непродолжительного хранения.

— Но, сэр, вы же сказали, что нам дали... — Льюис осёкся.

— Все свободны. Мартин, задержись на минуту.

Когда дверь закрылась, Шеппард подошёл к бару и налил себе виски:

— Мартин, у меня такие же эмоции, как у тебя, но лучше сюда не лезть.

— Сэр, я уверен, что здесь что-то не так, точнее, у меня предчувствие, что это всё намного масштабнее.

Шеппард вопросительно посмотрел на него:

— Миссис Мёрфи сказала, что в проекте профессора был задействован сам президент. Люди, убившие его и вломившиеся в их дом, как-то связаны с этим, они искали что-то в кабинете Эмилия. Я уверен это что-то пролило бы свет на это дело. Мёрфи предполагал, что его могут убить, он передал завещание своей дочери...

— Дочери? Почему не жене? — прервал его Грэг.

— Потому что Анджела может быть как-то причастна.

Шеппард опустошил стакан и поставил на столик.

— Мартин, мы не можем официально продолжать это дело. Я согласен, что что-то тут не так. Но единственное, что ты сможешь сделать это...Например, самостоятельно продолжить расследование, ну, может это твоё хобби.

— Спасибо, сэр, — он готов был расцеловать этого человека.

— Я здесь не при чём. Но, Мартин, сначала отдохни.

— Конечно, сэр.

МФУ — Международное Федеральное Управление