7. Новая жизнь
– Вайлет! Вайлет, просыпайся! – я услышала голос Дел. Оказывается, я уснула над книгой. И только сейчас я заметила, что мы находимся непонятно где.
– Дел, где мы?
– Мы в Финиксе, – ответил
Зейн. – Малолюдный городишко, где нас точно никто не будет искать.
Машина остановилась возле небольшого двухэтажного дома.
– Здесь нам лучше пробыть несколько дней, – сказал
Джон. – Дамы, выберите себе комнаты, а затем подумайте над новыми именами.
Выбрав себе комнату, я стала размышлять над новым именем.
Недолго думая, я выбрала себе имя Нора. Нора Макберг. А что? Довольно красиво звучит. Я решила посмотреть телевизор в своей комнате.
– Криминальная хроника. Вчера, в штате Сан-Диего пропали две девушки: сёстры Деллайт и Вайлет Скримс, дочери бизнесмена Вильяма Скримса. Очевидцы утверждают, что видели девушек на мосту ближе к штату Питсбург. В реке была найдена одежда. Полиция выясняет ситуацию...
Я не выдержала и выключила телевизор. Так и знала, что отец не успокоится. Так, нужно поменьше светится и получше маскироваться.
– Вайлет! – за дверью послышался голос Дел.
– Дел, заходи.
Деллайт вошла.
– Ну как? Ты уже придумала себе новое имя? – спросила она.
– Да. Позвольте
отрекомендоваться – Нора Макберг.
– Рада знакомству – Дора Макберг.
Мы засмеялись. Затем спустились вниз. Деллайт предупредила парней, что она со мной идёт в салон на смену имиджа. Над этим я тоже подумала. В салоне я решила перекраситься в чёрный.
Деллайт же, напротив, свои золотистые локоны превратила в серебристые
Парни, как только нас увидели, ловили свои челюсти ближе к асфальту.
– Что-то не так? – спросила Дел.
– Нет, просто вы... Вы шикарны, – ответил Зейн.
– И что теперь? – спросила я, чтобы прервать этот поток комплиментов прекратился.
– День пробудем здесь. А завтра всё решим, – ответил Джон.
Когда мы приехали домой, уже был поздний вечер. В этот момент мне пришла СМС. Новый заказ на убийство. Я решила никому об этом не говорить.
Взяв необходимое оружие и белый парик (для маскировки), я вызвала такси и стала добираться к пункту назначения – Морган-стрит. На этот раз мне выпала миссия убить журналиста, который чуток переборщил с жёлтой прессой. Я вылезла на балкон. Прицел, пуля, выстрел...
Журналист пал замертво. Теперь нужно побыстрее убираться отсюда.
Снова СМС. Теперь нужно приехать на соседний квартал и убить одну девушку-фотографа. У неё оказалось много компромата на заказчика. Прицел, пуля,
выстрел...
Полночь. Сложив своё оружие, я сняла парик и стала добираться домой. И тут за спиной я услышала:
– Вайлет, где тебя носило? Ты почему не дома?!