глава 15
Клара
Я открыла глаза. Боль в голове отступила, но вместо неё осталась странная пустота. Я чувствовала, как лоб всё ещё горяч, но уже не пылает, как раньше. Передо мной стоял врач и, опустив взгляд, осторожно ставил градусник под мою руку.
- Мисс, как вы себя чувствуете? - спросил он, бросив взгляд на экран прибора. Его голос был мягким, почти отеческим.
Я с трудом шевельнула губами, но ничего не сказала.
- Температура снизилась, 37.8. Это уже лучше, - добавил он, словно успокаивая не только меня, но и самого себя.
Я снова закрыла глаза. Хотела исчезнуть. Раствориться. Провалиться в сон, в беспамятство - туда, где не существует ни боли, ни воспоминаний. Но всё разрушил голос. Тот самый голос, который я меньше всего хотела услышать. Он пронзил воздух, как нож по стеклу:
- Как она?
Я резко открыла глаза. Это был он.
Голос... я не могла его спутать ни с чем. Но сейчас в нём звучало что-то странное. Неуверенность? Встревоженность? А может... раскаяние?
Я приподнялась, чтобы увидеть его, и замерла.
Передо мной стоял не тот Дамиано, которого я знала. Не тот холодный, непроницаемый мужчина в безупречном чёрном костюме и с ледяным взглядом. Этот человек был... сломанным. На нём был чёрный спортивный костюм, на голове - капюшон, сползший на лоб. Лицо бледное, усталое. Под глазами - тяжёлые тени. А глаза... глаза были красные, как будто он не спал целую вечность или... плакал.
Он подошёл ко мне и сел на стул рядом с кроватью.
- Оставьте нас, - тихо, но твёрдо приказал он врачу.
Тот кивнул и молча вышел, аккуратно прикрыв за собой дверь.
В палате повисла тишина. Тяжёлая. Давящая. Мы смотрели друг на друга несколько секунд. Он заговорил первым:
- Как ты?..
Он осторожно коснулся моего лба ладонью, словно желая убедиться, что температура действительно снизилась. Его прикосновение было тёплым... слишком тёплым. Лишним.
Я отбросила его руку.
- Не прикасайся ко мне, - прошипела я, едва сдерживая комок в горле.
Он усмехнулся. Горько. Как будто ожидал этого.
- Какая ты стала уверенная... - сказал он, встал и направился к двери.
Я подумала, что он уйдёт. Что это всё. Но он вернулся через секунду с чёрной папкой в руках и, не сказав ни слова, бросил её на кровать. Папка скользнула по одеялу, едва не упав на пол.
Сердце застучало быстрее. Я дотронулась до обложки, пальцы дрожали. Открыла. Внутри были документы, фотографии... имена... отчёты.
И среди них - имя, которое я боялась увидеть, но всё равно искала: Марко.
Я застыла. Глаза заслезились, стали стеклянными, как у куклы. Я не могла дышать.
- Про него ты говорила? - спросил он, глядя на меня.
Я кивнула. Слеза скатилась по щеке, упала на страницу.
- Он был предателем, - тихо, почти буднично сказал Дамиано. - Я убил его. А тот парень, которого ты спасла, как я думал, тоже был мёртв. Но, как оказалось, жив. Он сотрудничал с твоим братом. Они вместе украли у меня деньги. Но ничего, и он скоро умрёт. Я не прощаю предательство.
Я резко покачала головой. Воздуха не хватало. Боль снова вспыхнула, как пламя.
- Они не предатели... их подставили! - прошептала я, голос сорвался.
Он молча выдернул папку из моих рук и сел обратно на стул.
- Объясни, - сказал он. - Я тебя слушаю.
Я сглотнула, но говорить было трудно. Горло сжало. Руки дрожали. Меня трясло. Слёзы лились, и я не могла их остановить. Я судорожно вздохнула. Он заметил и встал.
Аккуратно, без резких движений, он взял меня на руки, словно я была стеклянной. Осторожно посадил на свои колени, прижал к груди. Его объятие было тёплым... слишком тёплым.
- Прости, - прошептал он. - Твои слова про родителей задели меня. Эта тема травма для меня.
Я замерла. В тот момент, когда я кричала ему это в лицо, я не думала. Я была зла. Но я всё ещё зла. Он убил Марко. Моего брата. Моего единственного...
Каждый раз, когда я начинаю чувствовать что-то к нему - что-то тёплое, что-то настоящее - я вспоминаю это. И всё внутри сжимается.
- Они не были виновны... - прошептала я. - Их подставил иностранец. Тот, у кого ты купил казино вчера.
Он не ответил, но глаза прищурил. Слушал внимательно.
- Он работал на тебя. А потом захотел большего. Он хотел власти, денег... хотел стать выше тебя. И украл. Но не напрямую. Он заставил ни в чём не повинного мужчину - слабого, затравленного - передать ему деньги и сбежать. Этот мужчина воспользовался моей помощью... я помогла ему улететь.
- Не убивай его. Он не виноват, - я всхлипнула. - А Марко... на него всё повесили. Ты поверил. И убил. Ты убил Марко! Убил!
Он замер. На несколько долгих секунд его взгляд стал стеклянным, как и мой. Он будто видел не меня, а призрака прошлого.
- Он был предателем, - повторил он. - Марко много раз предавал меня. Я прощал. Хотя я никогда не прощаю предательство. Он был мне как брат. Мы вместе прошли ад. Я тянул его за собой, давал шансы. Но он всё снова и снова ломал. Когда на него навели подозрения, я... я поверил. Он довёл меня до точки, когда поверить было легче, чем сомневаться.
Я прижалась к его груди. Плакала.
- Он не мог так поступить... он обещал... он клялся, что будет зарабатывать честно...
- Ты не хочешь верить, - сказал он, гладя меня по волосам. - Но лучше горькая правда, чем сладкая ложь.
Дамиано
Я держал её, прижимал к себе. Её дыхание сбивалось. Она дрожала, будто ребёнок. А я... я не мог отпустить.
Её запах - его ни с чем не спутать. Он для меня стал якорем. Домом. Смыслом.
Я хотел ненавидеть её за все слова, за обвинения. За ту боль, что она мне причинила. Но чем сильнее я злился, тем сильнее любил.
Если бы я знал, что этот чёртов Марко - её брат... я бы никогда... Ни слова, ни выстрела.
Я не хочу видеть её слёз. Но я сам их вызываю.
Я не хочу, чтобы она страдала. Но моё имя уже навсегда связано с её болью.
Я хочу любить её. Заботиться о ней. Быть рядом. А она?.. Она ненавидит меня.
И я пытаюсь ответить тем же. Но это - ложь. Я обманываю самого себя.
Сейчас я вижу перед собой не врага. Не жертву. А человека, которого хочу спасти. Даже если ради этого придётся сжечь весь остальной мир.