глава 1
На часах 03:30. За окном ночь, неестественно тихая, как будто весь город замер. Я сижу на краю кожаного дивана в своей квартире. На мне строгий чёрный костюм - тот самый, который я надевала сегодня утром, когда ещё считала себя частью большой международной корпорации.
В руке - почти пустой бокал текилы. Он уже третий... или четвёртый? Неважно. В горле горько, в груди пусто, а в голове лишь повторяются последние слова босса.
- Ты позоришь профессию. Ты не достойна быть переводчиком, ты слишком тупая!
Я работала в архиве международной корпорации почти два года. В моей жизни это был первый настоящий успех. Я говорила на четырёх языках, переводила документы, отчёты, технические файлы. Я не подводила никого - до сегодняшнего дня.
Одна ошибка. Одно неверно переведённое слово в контракте. Всё пошло наперекосяк.
Иронично. Меня отвлекли во время перевода - звонок, вопрос, какая-то глупость - и я перепутала два похожих термина. И теперь я... никто?
Я всегда была такой. Снаружи - уверенная, ухоженная брюнетка с холодным взглядом и идеальной укладкой. С деловыми костюмами в гардеробе, с Porsche в гараже, с идеальной дикцией и уровнем B2 и выше по всем европейским стандартам.
А внутри - тишина. Страх. Неуверенность. Тонкий голос, шепчущий: Ты снова подвела. Ты не справишься. Ты не заслуживаешь.
Эти мысли - не мои. Это слова моих родителей. Их крики, удары, унижения. С детства они твердили, что я не на что не способна. Особенно в четырнадцать. В то время, как другие девочки красили ногти и ходили на вечеринки, я убиралась, готовила, стирала - и мечтала сбежать.
Сбежать - получилось. Благодаря Марко.
Марко был моим братом. Ему было 18, когда мы решились на побег. Он копил деньги втайне от родителей. Он работал по ночам, брался за любую подработку. Он платил за мою учёбу, закрывал долги родителей и всё ещё улыбался мне по утрам. Он говорил, что всё получится. Что я обязательно стану кем-то.
И я стала.
Но без него.
Марко погиб. Неожиданно. Жестоко. Загадочно.
Сначала я не знала, почему. Просто однажды он не вернулся с работы. Я ждала его - помню, как смотрела на часы, как телефон молчал, как ком в горле становился всё больше... а потом раздался звонок в дверь.
Тогда моя жизнь разбилась.
Прошло шесть лет. Я живу в Сицилии. В той самой квартире, которую он успел выкупить. Она просторная, со старинными балконами, с плиткой ручной кладки и видом на море. Я пыталась жить. Искала работу, нашла её, добилась успеха. Но в глубине души всё ещё осталась той самой девочкой, которую мир считает сильной, но которая ломается от одного взгляда сверху вниз.
И вот сегодня - всё снова разбито.
Я допиваю последнюю каплю из бокала, наклоняюсь за бутылкой... Пусто.
Откидываюсь назад. Хочу провалиться в сон и исчезнуть. Но вдруг...
Звонок в дверь.
Резкий, неожиданный, как пощёчина. Я вздрагиваю, рука машинально тянется к боку. Сердце грохочет в груди. Кто может приходить в такое время?
- Кому не спится?.. - бурчу я, поднимаясь. Голова кружится.
Я подхожу к двери, смотрю в глазок - никого. Тишина. Только фонари освещают подъезд.
Открываю дверь - и вижу конверт. Просто белый конверт. Без марки. Без имени.
Словно письмо из другого мира.
Я запираю дверь, возвращаюсь в спальню, сбрасываю с себя костюм, надеваю короткую шёлковую пижаму и плюхаюсь на кровать. С опаской вскрываю конверт.
Внутри - карточка. Чёрная, плотная, с золотым тиснением.
> "Приглашение на собеседование. Переводчик. Время и место будут сообщены при подтверждении. Позвоните по номеру: ..."
- Что за... - я не договорила. Просто прижала карточку к груди и замерла.
Кто оставил её? Как они знают, что я переводчица? Почему в три ночи?
Я перевернула карточку. На обороте - номер. Завтра позвоню.
Может, за мной следят? Может, это опасно?
А может... это шанс?
Я отложила карточку, выключила свет. Лежала с открытыми глазами, уставившись в потолок. Внутри всё кричало - не звони! беги! - но часть меня... та, которая осталась от Марко... верила, что надо рискнуть.
Я закрыла глаза. Сон затянул меня, как омут.
---
Мне снился Марко.
Он ходил по комнате. Его лицо было тревожным. Он сел на край кровати, опустил голову. Я встала, подошла, обняла его.
- Марко?.. Что случилось?
Он медленно поднял глаза. Они были... пустыми. Красными.
- Они хотят забрать тебя, - тихо сказал он.
- Кто? Кто "они"? Почему?
Он хотел что-то ответить... и тут - выстрел. Я закричала. Раздался звук разбитого стекла. Я повернулась - и увидела, как в окно врывается мужчина.
Высокий. Стройный. Брюнет. В чёрном. В его руках - пистолет. Он смотрел на Марко. Холодно. С прицельной уверенностью.
Я закричала, метнулась к брату - и проснулась.
Сердце бешено колотилось. В груди - боль. В висках - пульс. На тумбочке - карточка.
Я взяла её в руки.
И тогда я поняла: назад пути нет.