Снег за окном
Выходные проходят вяло и сонно. Большую их часть я просто-напросто валяюсь на кровати и перебираю в голове события того суматошного вечера.
Погода за окном способствует этому: метель бросает в стекло пригоршни снежной крупы, одну за другой. От окна веет неуютным холодом, даже несмотря на стеклопакет, поэтому я располагаюсь подальше от него с книгой и чашкой чая. Но книга не очень увлекает меня. В жизни моей в последнее время повороты сюжета более неожиданные.
Мне показалось, или перед тем, как мы расстались, Антон хотел меня поцеловать? Да нет, это ерунда, конечно же. Я просто выдаю желаемое за действительное. Никто не хочет целоваться с самой толстой девчонкой класса, а если вдруг какому-то парню и придет такое в голову, он, конечно, побоится, что его потом на эту тему будут подстебывать друзья. Злые языки, как выразился классик, страшнее пистолета.
Вообще, как часто мы отказываемся от того, к чему стремится наша душа, чтобы только окружающие о нас что-нибудь не подумали? Мне кажется, так бывает слишком часто, особенно в моей жизни. Уже несколько раз так бывало, что мне нравился какой-нибудь парень, иногда очень сильно, но ни разу я не позволила себе не то что сказать ему об этом - совершенно немыслимая вещь! - но и просто попробовать с ним заговорить. Как представишь себе, что над тобой начнут смеяться: "Жирная, а пытается клеить парня - вот умора!", так сердце превращается в кусок льда.
Это унижение, которое еще не произошло, но ты уже предчувствуешь его, слышишь мысленно насмешливый шепот за спиной, парализует твою волю и не дает действовать. И ты вновь проходишь мимо него, так ничего и не сказав. И так день за днем.
Это словно кошмарный сон, в котором на тебя, стоящую на рельсах, стремительно несется грохочущий и гудящий поезд, а ты не в силах пошевелиться. Ужаснее всего представить - что твой избранник и сам присоединится к насмешливому хору и начнет пересказывать друзьям в лицах, как ты неумело пыталась с ним флиртовать. От одной мысли о самой возможности этого хочется немедленно провалиться сквозь землю, сбежать в Африку, выпрыгнуть из окна - настолько это стыдно. И ты в который раз выбираешь бездействие вместо стыда.
От моего загадочного знакомого в выходные вестей не поступает. Я пробую сама написать ему письмо, но не получается - мысли заняты другим, и велеречивые старинные периоды у меня не выходят, а писать по-простому не хочется - кажется, что от этого разрушится хрупкая и странная красота наших отношений.
От Антона тоже почти никаких вестей. Он, как и хотел, добавил меня в друзья, но этим пока и ограничился.
В воскресенье мне звонит Вика.
- Привет! - слышу я в трубке ее, как обычно, слегка недовольный голос. - А ты чего так рано ушла в пятницу? Там как раз самый отжиг начался!
- Да что-то плохо себя почувствовала, - отвечаю я по возможности беззаботно.
- А, ну, ясно, - растягивая слоги говорит Вика. - А то там круто было - историк свалил как раз, долго его не было - вечеринка прям из-под контроля вышла! Обжимались все, народ на сцене за занавесом в бутылочку играл, Катька по стульям прыгала, размахивая лифаком, и один сломала!
Я прыскаю со смеху, представляя себе эту картину. Это ведь та самая Катька, которая одолжила мне свое платье - то есть, вещи мы с ней носим одного размера. Вот уж кого не гложут всякие дурацкие мысли о стыде - не то, что меня. Повезло человеку.
- Ну, я рада, что так круто все прошло, - равнодушно отвечаю я. Какая-то мысль, порожденная викиными словами, мелькает у меня в голове, но поймать ее мне не удается.
- А я-то как рада! - усмехается она. - Кстати, на по инглишу что на понедельник задали?
Дальше беседа принимает сугубо практическое, и потому неинтересное направление. За окном темнеет. Завтра опять в школу.
* * *
Кстати. Не люблю я саморекламу, но в этот раз почему-то захотелось. Дело в том, что эта книга участвует в конкурсе Cardiac affection в сообществе RomanceRU. Так что, если кто-нибудь из вас решит зайти и проголосовать за нее, мне будет очень приятно. Спасибо вам большое, что читаете меня, кстати. Мне кажется, я пока еще не очень заслуживаю внимания, как автор.