Безумие

Мы больше стремимся к тому, чтобы избегать боли, нежели к тому, чтобы ощущать радость.
©Зигмунд Фрейд

Лаванда

Мою жизнь можно сравнить с долгим падением в бездну. Эта бездна кажется бесконечной: ты не помнишь в какой момент оступился и полетел, ты ещё не ударился о землю, ведь ты не разбит до той степени, которая случается после падения. Я в полёте. В полёте в глубокую темную бездну. Такую темную, как моя душа.

В моей жизни редко бывают дни, когда я чувствую себя хорошо. Паника и страх захватывают меня в самые неожиданные моменты, а свои «ритуалы» я совершаю постоянно, сама того не замечая.
Мне не нравится говорить с людьми – и это мешает моей работе. Это мешает мне жить, на самом деле.
Мой психиатр говорит, что я должна научится извлекать из всего позитив. Это иронично, ведь ни в чем в моей жизни нет позитива. Ну, только поглядите на моё утро: три раза переключаю будильник, поднимаюсь с кровати, умываюсь, избегая взгляда в зеркале, надеваю чёрную одежду, спускаюсь вниз. Там мать, от неё воняет перегаром, отчим кричит на неё, грозит что уйдёт, а она лишь смеётся ему в лицо. Никуда он не денется, тот маленький бизнес: музыкальный ретро магазин - это их общее дело, мама его партнёр.
Перевязываю шнурки по три раза, стараясь не замечать пристального взгляда Оливера, выбегаю из дома: руки трясутся от паники. Снова опаздываю на автобус, стараюсь бежать так быстро, как могу. Вот он – автобус, уезжает прямо перед носом.Придётся идти пешком.
Погода не самая приятная: сильный ветер, серые тучи - предвестники дождя, но пока сухо.
Самое время покопаться в мыслях.
Иногда я теряю нить реальности. У вас было такое когда-нибудь?
Ты вспоминаешь о чем-то, но ты не уверен было ли это на самом деле. Это вроде так реально в твоей голове, но в то же время это что-то такое далекое, словно происходило не с тобой. Эти воспоминания убивают меня, я не хочу, чтобы они были правдой, легче думать, что я лишь придумала это.
Эти воспоминания были такими далекими, словно, их и не было никогда. Но закрывая глаза я видела тёмный подвал, и слышала оглушающую тишину. Я чувствовала тот ужасающий страх перед тем, как почувствую боль. Я не хотела их видеть, поэтому приходилось щипать себя за бедра, чтобы боль привела меня в чувства, и я вернулась в свою серую реальность.
Я не верю самой себе, чего уж говорить о доверии к окружающим. Да, никто, на самом деле, и не стремился втираться ко мне в доверие,вскм на меня плевать.
Первая капля дождя упала на мою ладонь: извлекать позитив из абсолютно серой жизни? Да, хорошая идея!

– Хей, - резкий громкий голос напугал меня, - Лав!

Повернув голову вправо, сталкиваюсь с омутом нефритовых глаз. Чего ему нужно? Хочет посмеяться над тем, как поймал меня плачущей в пятницу? Ну, давай, ты не удивишь меня.

– Садись, сейчас дождь пойдёт. - Итан говорит громко, глядя прямо мне в глаза, без всякой насмешки. Я с подозрением гляжу на него. Его длинные каштановые кудри в беспорядке лежат на его голове, и это выглядит элегантней, чем мой небрежно сделанный хвост. – Давай, Лав. Промокнешь.

И в правду, дождь начинается быстрее, чем я успеваю моргнуть.
Неуверенно шагаю к его машине, и он открывает мне переднюю дверь изнутри. Я быстро, но не очень уверено, сажусь, стараясь не смотреть на него. На улице уже льёт, как из ведра. Итан ничего не говорит, заводит мотор, и машина медленно едет по пустынным улицам Спрингфилда. Так и хочется потянуться к магнитофону, чтобы нарушить давящую тишину, но не очень хочется просить разрешения, ни хочется что-либо говорить.

– Ты в порядке? - Хантер, вдруг, нарушает тишину своим тихим, хриплым голосом, и я вздрагиваю.
Я киваю, зная, что он смотрит на меня.
– Я имел ввиду после...
– Нормально, - я почти шепчу, и Итан хмурится. – Ты... Рассказал кому-нибудь?..
– Что? - Я чувствую, как его взгляд прожигает меня, он тормозит на школьной порковке. – Зачем мне это?..
– Я... И-извини...
– Я не собирался трепать, Лав, - наши взгляды сталкиваются, и его зелёные слегка смягчаются, напоминая мне озеро, когда на него падают солнченные лучи. Мы сидим, молча глядя на лобовое стекло, с которого потоками стекает дождевая вода. Ни у одного из нас нет зонта, да и первый урок математика...
Мы молчим, потому что мы оба  не знаем о чем говорить. Мы знакомы со средней школы, с пятого класса, но никогда не разговаривали, нас никто друг другу не представлял. Я, если честно, ничего о нем не знаю, кроме того, что Итан капитан сборной по баскетболу, он избалованный парень, увлекается наркотой, как и мой «брат», и ещё, что он, иногда, трахает Эстель.

– Я люблю такую погоду, - Хантер почти шепчет, привлекая моё внимание. Он не смотрит на меня, его взгляд все ещё устремлён на лобовое стекло. Линия его челюсти очень ярко выражена. Вдруг, появляется такое непреодолимое желание провести пальцем по линии его подбородка, что я едва сдерживаюсь, снова, щипая себя за бедро.

– Когда капли вот так, потоком стекают с окон, кажется, что это небо плачет о нас...
– О нас?
– Ну да, - он прикрывает глаза, - о ком же ему ещё плакать? Не о умерших же? Это мы - живые, несчастны. А мертвым все равно.

Эти слова сбивают моё дыхание. Словно, он только что ударил меня под дых.
«Мертвым все равно». Мне так тяжело дышать, и руки некуда деть, они беспощадно начинают трястись.

– Эй, ты в порядке?

Нет,нет,нет.
Он не должен видеть. Нет.
Дыши, Лаванда. Дыши глубже, давай. Это не правда.

«Мертвым все равно».
Нет,нет,нет.

– Лав, - его рука тянется к моей, я быстро отдергиваю руку.
– Не трогай.
– Эй, все хорошо. Дыши глубже. Все хорошо. Давай. Вдох, выдох, - он показывает как следует дышать, и когда я делаю как он говорит, мне действительно становится легче. - Чтобы тебя так не напугало - забудь, выброси из головы. Хорошо?

Но я не могу.
«Мертвым все равно».

– Нет,нет, Итан, - я вдруг, неожиданно даже для себя, хватаюсь за его предплечье, словно за спасательный круг. Словно это поможет вернуть Мелинду. – Нет...
– Что же такое... - Я вижу в его глазах страх, он хватает меня за лицо, притягивая к себе. – Смотри на меня. Смотри, Лав.

Я слушаюсь, заглядывая в глубины этих тёмных, хранящих в себе столько тайн и пороков, глаз.
– Говори со мной, не молчи. Говори все что хочешь, все что на душе, Лав, - он вытирает слёзы с моих щёк подушечками больших пальцев. Я вижу в его глазах панику, волнение. Его глаза напоминают бушующее море. Зелёное море.

– Она не... Ей не все равно, Итан. Ты не прав. Она волнуется. Она говорит, что волнуется. В моих снах, Итан... Она... Я не... Прости.

Грудь разрывает от рыданий.
Я не хочу быть слабой. Но, ничего не могу с этим сделать. Это часть меня. Мне нужно выплеснуть весь этот негатив, наконец. Я хочу выйти на свет, я устала от этой тьмы, поглощающей мои мысли и душу и всю мою жизнь.

– Она любила...меня. Она... Ей не все равно, Итан, - повторяю я, как мантру.
– Кто она? - он все ещё держит моё лицо в своих ладонях, заставляя смотреть в его глаза.
– Моя... Сестра. Она... Она не хотела. Она... Она умерла. Она не хотела, Итан. Она всего лишь хотела избавиться...
– Она убила себя?

Я киваю, и в его глазах сияет огонёк сожаления, ему не нужно озвучивать это, я итак вижу это в его взгляде.
– Она хотела жить. Она любила меня. Она была той, кто заботился обо мне. Единственной.

Он молчит, все ещё держит моё лицо в своих тёплых ладонях. Слёзы больше не текут, я и не помню как начала плакать. Помню  лишь волну паники, которая захватила меня, как цунами. Делаю глубокий вдох через нос, и голова начинает кружится от приторного запаха муската и кофе.
Это его запах.

– Отпусти, - говорю это грубее, чем хотела, но он без лишних слов отпускает, отстраняясь, и мое обаняние больше не чувствует этого волшебного, дурманящего запаха.
Облокотившись о сидение, прислушиваюсь к дождю за окном.
Все ещё сильный ливень, кажется, погода взбушевалась, чувствуя моё настроение.
Итан молчит, и я так за это ему благодарна. Он уже второй раз видит мою истерику. Ещё никто не заставал меня в настолько сильной панике, обычно, я переживаю такое самостоятельно. И, как правило, это заканчивается лезвием на моей коже, запахом металла, а чуть позже медикаментов. Я стала спецом в наложении швов и обработке ран.
Это ужасно. Тут нечем гордиться, но это то, чем я живу. Это я.
Я не сразу осознаю, что мотор снова работает, открываю глаза, лишь когда машина начинает давать задний ход.

– Что ты делаешь? - нахмурившись спрашиваю я, глядя на Итана. Он не отвечает, и меня снова одолевает маленькая волна паники.
– Куда ты везешь меня?

Хантер замечает дрожь в моих руках, и спешит заглянуть мне в глаза.

– Я не обижу тебя, Лав, - он говорит это так нежно, что на секунду, внутри меня что-то просыпается, что-то светлое, чего я давно не чувствовала, нечто похожее на доверие. – Мы поедем в одно место, где обычно я провожу свободное время, чтобы очистить свои мысли. Точнее, где я прячусь от всяких придурков.
– Ты имеешь в виду своих друзей? - с лёгкой дрожью в голосе спрашиваю я, и он улыбается.
– У меня нет друзей, Лаванда. Есть один единственный друг, который знает, что мне в голову и душу лучше не лезть.
– Почему? - Я никогда не находила Итана Хантера интересной личностью: тупой спортсмен, стремящийся стать популярным, завоевать себе как можно больше славы и внимания девушек. Людям свойственно ошибаться? Или он все же такой?
– Я довольно взрывной, знаешь? Меня легко разозлить, но я также легко успокаивают. Но чаще всего мне нужно время, чтоб выпустить пар.
– Биполярный*, - я слегка улыбаюсь, и Итан пожимает плечами.
– Ты в этих терминах разбираешься лучше меня, - Итан ухмыляется, и это почему-то задевает меня.

Я не такая, как он, как те, с кем он привык общаться.
Я ненормальная...

– Эй, я не это имел ввиду. Не копайся в себе... Я не хотел тебя обидеть, - нервничаю, тараторит он.
Сначала, Хантер говорит, а лишь  потом думает о сказанном.

Через десять минут езды в тишине, машина останавливается, и я замечаю, что дождь стал лишь чуточку слабее.

– Готова промокнуть до нитки?

Я удивлённо гляжу на него, и мне кажется, что я вижу, как в его нефритовых глазах , пляшут демоны. Он улыбается, и я замечаю небольшую ямочку на его правой щеке, а ещё я замечаю, что его лицо покрыто маленькими следами от прыщей. И он все ещё остаётся привлекательным. Он не идеальный, но все равно красив. Почему я так не могу? Оставаться привлекательной, несмотря на следы от прыщей на моей коже, несмотря на шрамы... Несмотря на все изъяны...

– Ты шутишь? - Я смотрю в окно, и если честно, ничего, кроме серого цвета неба и стекающей воды на стекла машины, не вижу.
– Ты никогда не танцевала под дождём? - Он улыбается, а я задаюсь вопросом: «Почему я вообще здесь?».
– Я не танцую...
– О, ну мы посмотрим! - Итан резко открывает дверь со своей стороны и быстро выходит, захлопывая за собой дверь.
Я не вижу даже его силуэта, поэтому, когда через пару секунд дверь с моей стороны открывается и чья-то холодная, мокрая рука, хватает меня за предплечье, я вскрикиваю.
Итан резко вытаскивает меня из машины, и я чувствую, как миллионы капель зк секунду уже намочили мою рубашку и волосы.
Капли стекают даже по лицу.

– Ты ненормальный! - приходится кричать, чтобы он услышал. Он куда-то ведёт меня, но я не чувствую страха, несмотря на то, что его ладонь крепко сжимает моё запястье. Он останавливается в нескольких метрах от машины, снимает резинку с моих волос и кладет ее в свой карман.
Я удивлённо гляжу на него, глотая дождевую воду, что стекает по лицу. Его кудри прилипает ко лбу, и ему приходится поднять их ладонью на верх, чтобы видеть моё лицо. Я оглядываясь и замечаю, что в нескольких шагах от нас обрыв, с края которого, мне думается, можно увидеть весь город, как на ладони. Я бывала здесь пару раз.

– Почувствуй, как капли касаются твоего лица! - Итану тоже приходится кричать, но как не странно, его громкий голос не заставляет меня дрожать от страха, может потому, что он улыбается? – Сосредоточься на том, чтобы почувствовать, как дождь обволакивает тебя.

Делаю глубокий вдох, слегка прикрывая глаза и поднимая голову, давая каплям свободно падать мне на лицо. Медленно дышу, чувствуя, как его вторая рука, хватается за моё второе запястье. Он осторожен, но держит крепко.
Я чувствую, как каждая капля ударяется о мою кожу, как они скатываются по моей шее, лицу, словно слёзы. Это как стоять под душем, только вода чище и холоднее, и пахнет сыростью, а не шампунем. Волосы липнут к лицу, но когда я хочу вырвать свою руку, чтобы убрать прядь волос за ухо, Итан не даёт мне этого сделать.
Он начинает двигаться, заставляя делать и меня тоже самое, дергая за руки.

– Нет, Итан, - я говорю достаточно твёрдо, но он почему-то смеётся, продолжая двигаться, медленно и плавно, но я стою, как вкопанная.
– Я знаю, что это нелепо, Лав, но я хочу, чтобы ты увидела, как это здорово: чувствовать.

Но я никогда не смогу, потому что внутри меня тьма, потому что я и есть тьма.

Делаю шаг назад, отступая от него, и он выпускает мои запястья.
Теперь я полностью ощущаю холод, пронизывающий до самых костей.
Но Итану похоже плевать. Он танцует. Этот идиот, чёрт возьми, танцует! Словно бы в его голове транслируется музыка. Сначала плавно, двигая бедрами и делая маленькие шажочки, затем боле уверенно, более энергично, а в конечном итоге, он вообще прыгает по лужам, обрызгивая меня с ног до головы.

– Ты чекнутый! - Я не могу сдержать улыбки, когда он делает последнее движение, ударяя своими бедрами о мои. Он становится на против, всего в полушаге от меня, и я вдруг замечаю, что он чертовски красив.
Глаза сейчас кажутся серыми, с ресниц капает вода, а губы такие алые, словно лепестки роз, он улыбается, нахально... Он знает, что он прекрасен, и я завидую ему.

Каково это, глядя в зеркало быть довольным тем, что видишь?Знать, что не только ты доволен и уверен в своей привлекательности, но и окружающие?

Я опускаю взгляд на грудь, к которой прилипла белая футболка. На нем чёрная кожанка, которая прикрывает его руки и плечи, но я вижу грудь: накачанную, изрисованную чернилами. Я никогда не понимала кто позволяет своим детям набивать так много тату, когда они ещё учатся в школе. На его груди под сердцем изображена клетка внутри которой птица, на животе красуется морда водка. Я точно знаю, что под кожаной курткой на правом предплечье нарисована прекрасная роза, и ещё много маленьких татуировок, которые не уродуют его, а красят.

– Прекрати пялиться, Лав, - он закрывается курткой, хмурится, словно ему не нравится это, словно я только что зашла в его комнату и перерыла весь его шкаф.

– Дождь заканчивается, - тихо говорю я, виновато отвожу взгляд, устремляя его туда, где город открывает свои самые лучшие виды. Мы находимся на холме, откуда открывается вид на весь Спрингфилд. На весь, опустевший, холодный, Спрингфилд.
Мы стоим друг на против друга, устремив взгляды на тихий, спокойный город. Дождь больше не капает. Он прекратился так же быстро, как и Итан перестал улыбаться. Он стоит тут, напротив меня, ещё две секунды назад улыбающийся, а теперь его взгляд мрачен и задумчив, и это все из-за меня. Из-за моей серости, темноты, из-за того, что я идиотка.

– Прости, - я привлекаю его внимание, и его взгляд устремляется на меня, он смотрит на меня так, словно не понимает кто я, где мы находимся и что делаем тут.
– За что?
– За то, что я такая... Я... Не умею радоваться чему-то, Хантер. Тем более дождю... Я...
– Не надо, Лав. Не оправдывайся, ведь я ни в чем тебя не обвиняю, ладно?
– Ты только что улыбался и танцевал, но я все испортила...
– Это не из-за тебя, Лаванда Фэйлин.

Наши взгляды сталкиваются, и я вижу в его глазах непреодолимую тоску, которую иногда вижу, когда смотрю в зеркало. Так выглядят взгляды тех, кто потерял что-то или кого-то.

– Кто она, Итан?
– Ничего от вас не скрыть, мисс, Фэйлин... - Он слегка улыбается, и я задумываюсь.
Он тоже теряет себя, он на грани того, чтобы упасть с края пропасти в самую бездну, на краю того, чтобы потерять блеск этих нефритовых глаз. Он на краю Безумия.
– Расскажи мне, - я не прошу, я требую, зная, что не имею никакого права на это.
– Взамен на что-то, Лав, - он коварно улыбается, попровляя мокрые волосы, с которых капает вода.
– На что? - Я со страхом гляжу ему в глаза, а с его алых губ не сходит коварной улыбки.
– Ты будешь танцевать со мной под дождём...

Это почему-то заставляет меня улыбнуться, да так искренне, что внутри словно целый айсберг растаял.
Итан Хантер огромная загадка, а мне помнится, что когда я была ещё живой, я любила загадки.

*Биполярное расстройство – психическое заболевание, которое характеризуется нетипичной сменой настроений, перепадами энергии и способности функционировать.

****
Привет, кексики:3
Большая глава, хех.
Отзывы, мне они нууужны.
И не забывайте про ★ 😎
Люблю 💜
Mils 👻