Эпилог. Оно всё-таки было для него
Вечером он вернулся.
Крыша была пустой.
Мокрой.
Холодной.
Он сидел, скрестив руки на коленях.
Смотрел на небо.
Словно пытался рассмотреть в нём её глаза.
Ветер шумел в карнизе.
Машины внизу гудели.
Но всё было — глухо.
Он встал.
Прошёлся по периметру.
И тогда заметил:
маленький конверт
зажатый между двумя плитами.
Он дрожал, когда разворачивал.
На конверте — ничего.
Ни имени.
Ни даты.
Но внутри был её почерк.
Юнги.
Если ты это читаешь — значит, я всё-таки не удержалась.
И ты всё равно пришёл.
Даже если я просила не приходить.
Ты знаешь, я всегда ждала, что кто-то выберет меня до конца.
Без "если", без "позже", без "я подумаю".
А ты — выбрал.
И мне было страшно, потому что я поняла,
что слишком долго привыкала быть одной.
Ты стал тем, кто не пытался меня чинить.
Ты просто сидел рядом.
Прости, что я не смогла стать сильной.
Прости, что не дала тебе шанс спасти.
Но знай:
в моём последнем падении
я думала только об одном —
Как ты держал мою руку,
и как мне тогда не хотелось отпускать.
Я люблю тебя.
Навсегда, даже если только с той стороны неба.
— Соен
Он перечитывал это снова и снова.
Пока не стало темно.
Пока пальцы не сжались в кулаки.
Пока не стало ясно:
Он не отпустит.
Даже если её больше нет.
Письмо Юнги
Соен.
Я не знаю, слышишь ли ты меня.
Но я всё равно пишу.
Потому что молчать теперь —
больнее, чем когда-либо.
Я прочитал твоё письмо.
И знаешь, оно похоже на дыхание,
которое вдруг вернулось на секунду —
только чтобы снова исчезнуть.
Ты была моим утром.
Моим сумасшедшим ритмом сердца,
когда ты смеялась,
когда молчала,
когда просто смотрела в окно.
Я не знал, как быть рядом.
Я учился на ходу.
И, наверное, споткнулся слишком поздно.
Прости, что не успел.
Прости, что слишком верил в свет
и не заметил, как ты угасала.
Знаешь, что самое страшное?
Я не боюсь умереть.
Я боюсь,
что там, где ты сейчас —
меня всё равно не будет.
Но если вдруг...
если вдруг ты всё ещё слышишь —
я иду.
Только попроси — и я больше не отпущу.
— Твой. Навсегда.
Мин Юнги
Обращение автора
Спасибо, что шли со мной до самого конца.
Спасибо, что держали эту историю в ладонях,
даже когда она жгла.
Я писала её сердцем.
Каждая строчка — это крик того, кто когда-то хотел быть услышан.
Это история о тех, кто молчит громче всех.
О тех, кто улыбается,
но внутри — тонет.
Я не оправдываю боль.
Но я знаю, как она становится домом.
Если вам было тяжело читать —
мне было тяжело писать.
Потому что эта история живёт в людях.
Потому что кто-то, где-то,
именно сейчас стоит на краю —
и молчит.
И если хоть один человек после этой истории
решит остаться —
значит, она была написана не зря.
— ваша (и всегда слышащая)
Yna10Vana18