ГЛАВА 7. Запретные чувства
Попытки отвлечься, заглушить нежданное влечение приводили к обратному эффекту. Помогал в этом, как ни странно, Кай. Он заметил, что мне тяжело и предложил писать картины.
Мастер-классы Кая оказались откровением. Он терпеливо объяснял азы, учил смешивать краски и передавать настроение. Сначала у меня ничего не получалось, и я злилась на себя. Но Кай лишь улыбался и подбадривал, говоря, что нужно просто расслабиться и позволить краскам течь по холсту.
И вот мы вместе, перед мольбертами, в его просторной студии. Я пытаюсь нарисовать пейзаж, но мысли постоянно возвращаются к нему. Чувствую его взгляд на себе, и это сбивает меня с толку.
— Ты слишком напряжена, — говорит он, подходя ко мне сзади. — Попробуй расслабиться. Представь, что ты — это ветер, который ласкает траву.
Он берет мою руку, держащую кисть, и направляет ее. Его рука теплая и сильная, и от этого прикосновения по всему телу пробегает дрожь.
— Вот так, — шепчет он мне на ухо. — Легкими движениями. Просто позволь краске танцевать.
Его дыхание обжигает мою шею, и я замираю, не в силах пошевелиться. Сердце колотится как бешеное, а в голове — полный хаос.
Он отодвигается, но его рука все еще касается моей.
— Не бойся экспериментировать, — говорит он. — Искусство – это свобода.
Я смотрю на него, на его темные волосы, перепачканные краской, на его глаза. Мне хочется прикоснуться к нему, поцеловать его, отбросить все сомнения и просто отдаться своим чувствам.
Но я сдерживаюсь. Боюсь. Боюсь, что все это — ошибка, что я неправильно все понимаю. Боюсь разрушить нашу дружбу, разочаровать его.
— Все хорошо? — спрашивает он, заметив мое замешательство.
— Да...все в порядке, — отвечаю я, отводя взгляд.
Я отпускаю его руку и делаю вид, что продолжаю рисовать. Но на самом деле не вижу ничего, кроме него. Чувствую только его присутствие рядом, его тепло, его энергию.
Он начинает рисовать свою картину, и я украдкой наблюдаю за ним. Он так сосредоточен, так увлечен. Его движения уверенные и точные, и на холсте рождается что-то прекрасное.
В какой-то момент он поворачивается ко мне и улыбается.
— Что скажешь? — спрашивает он, показывая мне свою картину.
Я смотрю на нее и не могу отвести глаз. Это портрет меня. Портрет, котором я выгляжу красивой, счастливой и свободной.
— Это… это невероятно, — говорю я.
— Я просто нарисовал то, что вижу, — отвечает он, и его глаза смотрят прямо в мои.
В этот момент я понимаю, что он видит во мне то, чего я сама в себе не замечаю. Он видит мою красоту, мою силу, мою свободу.
И я больше не могу сдерживаться.
Делаю шаг к нему, поднимаю руку и касаюсь его лица. Он замирает, глядя на меня с удивлением и нежностью. Я провожу пальцами по его щеке, по его губам. Он закрывает глаза и прижимается ко мне.
И тогда я понимаю, что хочу его. Хочу его прикосновений, его поцелуев, его любви.
Я поднимаюсь на носочках к нему и шепчу:
— Кай…
Он открывает глаза и смотрит на меня с притяжением, наклоняясь ко мне.
— Грейс, — шепчет он в ответ.
И наши губы встречаются в поцелуе.