Глава 2
Я не фанат футбола.
Вернее, не была. До него.
До этих мускулов под чёрной формой, до напряжения в его шее, когда он бьёт по мячу, до безумной реакции трибун, когда он забивает.
Лео Райдер был не просто звездой. Он был чертовски... возбуждающей катастрофой.
Сегодня я была на его игре. Снова. Уже третьей за неделю.
Сидела на трибуне прессы, в коротком чёрном платье, в котором ноги казались бесконечными, а пиджак был расстёгнут ровно настолько, чтобы вызвать пару сердечных приступов.
Я знала, он увидит.
Я хотела, чтобы он видел.
И он увидел.
Во втором тайме, когда стадион гудел, и его команда рвала соперника, он обернулся — и посмотрел прямо на меня. На мгновение. Но этого хватило.
В его взгляде не было ничего дружелюбного. Это был взгляд...
Хищника.
⸻
После игры я спустилась вниз, туда, где журналисты выстраивались в шеренгу, надеясь на хотя бы пару слов от игроков.
Лео шёл мимо всех — в чёрной футболке, промокшей насквозь, волосы растрёпаны, лицо запылённое и злое.
Когда он дошёл до меня — остановился.
— Не знала, что ты фанатка, — он склонил голову, и голос стал хриплым, потным от игры и адреналина.
— Я не фанатка. Я охотник.
— Снова пришла за интервью?
— Пока просто наблюдаю, — усмехнулась я. — Изучаю повадки.
Он рассмеялся, глухо, низко.
— Осторожно, крошка. Я кусаюсь.
— Я люблю собак с зубами, — парировала я.
— Значит, тебе понравится то, что я предложу.
Он сделал шаг ближе. Запах — солёный пот и мужской дезодорант. Он наклонился, шепнул на ухо:
— Следующая игра — через три дня.
Я кивнула.
— Но в этот раз не на трибуне.
— А где?
— На поле.
— Я не футболист.
— Ты будешь мячом. Я сыграю в тебя.
Я замерла.
Наглость.
Дерзость.
Страсть.
Это всё — он.
Я подняла взгляд.
— Только если получу гол.
Он ухмыльнулся.
— Тогда готовься, милая. Я играю только на вынос.
И ушёл. Просто так.
А я осталась.
Горячая. Дерзкая. Заражённая им.
Моя кровь пульсировала в ушах.
И чётко знала:
эта игра только начинается.