Глава 3. Встреча через тьму и тишину .
Глава 3. Встреча через тьму и тишину
Северьян стоял на пороге музыкальной школы, ощущая лёгкий холод, исходящий от старых кирпичных стен. Его друг детства, которого он случайно встретил несколько дней назад, упомянул о некоем музыканте, чьи мелодии "живут своей жизнью". Возможно, это было то, что нужно Северьяну — новое вдохновение, новые ощущения. Он чувствовал, что это место было правильным, но не понимал почему.
Внутри школа казалась ещё более угрюмой, чем снаружи. Тусклый свет ламп освещал длинные коридоры, пахло старым деревом и нотной бумагой. Северьян постучал в дверь кабинета, где, по слухам, можно было найти Артёма. Шорох за дверью указывал на то, что внутри кто-то был.
— Входите, — прозвучал низкий голос, но как-то глухо, будто сквозь стекло.
Северьян вошёл, опираясь на трость. В комнате стоял старинный рояль с покрытой пылью крышкой. Рядом с инструментом сидел мужчина, чьи глаза смотрели прямо на Северьяна, но казалось, что он его не видит.
— Вы Артём? — осторожно спросил художник.
— А вы тот самый слепой художник, который пишет то, чего не может видеть? — ответил Артём с лёгкой усмешкой.
Северьян кивнул. Разговор с самого начала казался странным. Артём смотрел на него слишком пристально, как будто чувствовал больше, чем мог объяснить.
— Почему вы решили встретиться со мной? — спросил музыкант, подвигая стул.
— Сказали, что вы создаёте музыку, которая больше, чем просто звуки. Мне это показалось... знакомым, — ответил Северьян, осторожно протягивая руку вперёд, чтобы найти ближайший стул.
Артём помолчал. Его пальцы, лежавшие на крышке рояля, слегка подрагивали, будто воспоминание о ночной тени не оставляло его в покое.
— Вы правы, — наконец сказал он. — Это больше, чем звуки. Это что-то... живое. Я не могу слышать, но чувствую музыку. В последнее время она стала странной. Будто кто-то другой пытается сыграть через меня.
Северьян напрягся. Его собственные картины в последние недели вызывали похожие ощущения. Казалось, кисть на холсте вела кто-то другой.
— А ваши работы? — вдруг спросил Артём. — Тоже стали другими?
Северьян хотел ответить, но в этот момент почувствовал, как в комнате стало холоднее. Воздух изменился, словно на него опустилась тяжёлая дымка.
— Вы это чувствуете? — почти шёпотом спросил он.
— Да, — ответил Артём, его голос стал напряжённым. — Это началось несколько дней назад. С тех пор я чувствую, что не один.
Тишина в комнате заполнилась звуком, который мог услышать только Артём. Это был низкий, едва различимый шёпот, словно слова пытались вырваться из пустоты. Он вздрогнул и положил руку на рояль.
— Я хочу кое-что попробовать, — сказал он.
Он начал играть. Мелодия, тихая и тягучая, наполнила комнату. Она казалась неправильной, как будто каждый аккорд ломался, едва успев появиться.
Северьян слушал. Ему казалось, что звуки формируют образы в его голове: тени, лица, глаза, которые наблюдают издалека. Он вдохнул глубже, ощущая запах краски, которого не могло быть здесь, в музыкальной школе.
— Достаточно! — резко сказал Северьян, поднимаясь.
Артём остановился, тяжело дыша.
— Вы видели что-то, пока я играл? — спросил он, не понимая, почему его голос стал таким дрожащим.
— Не видел, но почувствовал, — ответил Северьян. — Эта музыка как будто тянет нас куда-то.
Артём кивнул. Он тоже это чувствовал. Музыка и картины были связаны какой-то невидимой нитью.
— Вы знаете, что такое шёпот в темноте? — вдруг спросил Северьян.
Артём сжал губы. Этот вопрос был пугающе близок к тому, что он сам пытался понять последние дни.
— Думаю, мы оба ищем ответы, — тихо сказал он.
С этого момента их жизни переплелись. Встреча, которая на первый взгляд казалась случайной, стала началом пути, ведущего их в глубины неизвестного.