Часть 5. Прими
Гроб медленно открылся.
Изнутри поднимался ледяной пар, такой густой, что фонарь едва пробивался сквозь него. Нора чувствовала, как сердце бьется в горле.
Она сделала шаг ближе, хотя всё в ней кричало: не смотри.
Но взгляд сам опустился внутрь.
В гробу лежала девочка. Та самая — с бледной кожей и длинными мокрыми волосами. Глаза её были закрыты, губы чуть приоткрыты, будто она вот-вот вздохнёт.
На шее — тот же багровый след.
И ещё…
На её лице было что-то пугающе знакомое.
Нора медленно протянула руку и коснулась холодного лба.
Вспышка.
Она снова в подвале, но маленькая, не старше восьми лет.
Перед ней мать.
Пьяная, растрёпанная, с глазами, полными боли и злобы.
— Всё из-за тебя, — шепчет она и трясёт её за плечи. — Если бы не ты, он бы не ушёл.
Маленькая Нора плачет, пытаясь вырваться.
— Мама, я боюсь…
— Ты должна понять. — Голос матери срывается. — Ты — моя. Ты и я — одно. Ты никогда не уйдёшь от меня.
Вспышка гаснет.
Она стоит над гробом, дрожа так, что кажется — вот-вот упадёт.
— Это… я? — хрипит она.
Девочка рядом кивает.
— Почему ты здесь?..
— Потому что… ты спрятала меня, — шёпот звучит так, словно говорит её собственное сердце. — Заперла. Чтобы не помнить.
Нора закрывает глаза.
— Я не могла… я не знала, как…
— Ты ушла… — Голос стал едва слышным. — Но я осталась здесь. В темноте.
Слёзы текут по её лицу. Замерзают.
— Что мне делать?.. — шепчет она.
— Прими… — голос звучит, как колокольный звон издалека. — Прими меня.
— Я… боюсь…
— Тогда мы останемся здесь навсегда…
Она медленно опускается на колени перед гробом.
Протягивает руки.
Касается холодных пальцев мёртвой девочки.
И в тот миг всё вокруг исчезает.
Она снова в доме.
Но не в подвале — на кухне.
Сквозь окна льётся серый зимний свет.
Метель стихла.
На столе стоит кукла с вырванной рукой.
Рядом — чашка, из которой когда-то пила мать.
Нора встаёт.
Сердце всё ещё колотится, но уже не так больно.
Она подходит к окну.
Во дворе, на снегу, сидит девочка.
Только теперь её лицо спокойно.
Она больше не плачет.
— Спасибо… — шепчет она.
И растворяется в лёгком снежном вихре.
Нора медленно выходит на крыльцо.
Холод уже не кажется таким страшным.
Она чувствует: что-то внутри наконец отпустило.
Впервые за много лет она не слышит шёпота.
Впервые её собственный дом не кажется могилой.
Она закрывает глаза и делает глубокий вдох.
— Я помню, — говорит она в пустоту. — И я прощаю.
Ветер уносит последние следы на снегу.
Дом, кажется, выдыхает вместе с ней.
Тишина.
Но теперь она больше не пугает.