глава 1 Сент-ривен
Мы прибыли туда под вечер.
Туман уже стелился по земле, подкрадываясь к нашим ботинкам, будто хотел вползти под кожу. Машина остановилась на обочине старой дороги, откуда начиналась узкая тропинка - изломанная, заросшая, почти исчезнувшая под опавшими листьями. В нескольких шагах от нас - ворота. Ржавые, перекошенные, с облупившейся табличкой: Пансионат Сент-Ривен.
Я смотрела на это место с замиранием сердца. Оно выглядело не просто заброшенным - оно выглядело оставленным. Как будто от него бежали.
Никто из нас особо не говорил. Все просто стояли, прислушиваясь к собственному дыханию. Воздух был густой, влажный, и пах чем-то... старым. Застоявшимся. Пыльным временем.
Я знала - это будет не просто поездка.
Что-то в этом месте звало нас. Не всех. Кого-то - из любопытства. Кого-то - из упрямства. А кого-то... потому что было ощущение, будто выбора уже не было.
Сент-Ривен исчез с карт почти тридцать лет назад.
О нём не писали в новостях. Его словно вычеркнули. Пациенты, врачи, охрана, уборщики - все исчезли. Больше шестидесяти человек.
И теперь, каждую осень, когда на горы опускается густой туман, местные говорят, что в нём слышен смех. Детский. А ещё пение - на языке, которого никто не знает.
Когда я услышала эту историю впервые... я не смогла её отпустить. И теперь мы здесь.
Все вместе. Перед воротами, за которыми начнётся нечто, к чему мы, может быть, не были готовы.
Но уже поздно.
Мы подошли ближе.
Ветер дёрнул железные прутья, они скрипнули, будто нехотя впуская нас.
Я сжала в руках блокнот. Не знаю зачем. Просто... привычка.
Он - единственное, что делает меня спокойнее.
Никто не шутил.
Никто не улыбался.
Сент-Ривен ждал.
И мы - вошли.