Пролог
Темнота сгустилась вокруг, лишь редкий свет уличного фонаря пробивался сквозь запылённые окна заброшенного склада. Её руки были стянуты за спиной, а во рту ощущался металлический привкус страха. Но, несмотря на холод, сковывающий тело, её взгляд был всё так же дерзок и горел вызовом.
— Ты ведь знаешь, кто мой отец, — её голос дрожал, но не от страха, а от злости. — Если он узнает, где я, тебе конец.
Он стоял напротив неё, опираясь на стол, его тёмные глаза пронзали её, словно нож. Лёгкая улыбка играла на его губах, но в ней было больше угрозы, чем тепла.
— Думаешь, я боюсь твоего отца? — Его голос звучал спокойно, почти лениво, но в этом спокойствии чувствовалась смертельная угроза. — Нет, малышка. Сейчас тебе стоит бояться меня.
Он сделал шаг вперёд, оказавшись настолько близко, что она почувствовала тепло его дыхания.
— Ты — мой трофей, моя игра. Но не переживай. Я умею быть терпеливым. Даже если ты будешь сопротивляться, я всё равно получу то, что хочу.
Её сердце бешено заколотилось, но она не позволила себе отвести взгляд.
— Удачи. Только вот играть со мной опасно, — прошептала она, поднимая голову выше.
И тогда он рассмеялся, холодно, почти безумно.
— Опасно? Милая, это моя игра. И правила устанавливаю я.