Глава 19. До финала один шаг
День начинался с тишины. Питер был укрыт предрассветным туманом, и улицы казались вымершими, словно затаили дыхание вместе с Настей. В гостиничном номере было холодно, даже несмотря на включённый обогреватель. Настя сидела у окна, в спортивной форме, босиком, с кружкой чая в руках.
Она не спала всю ночь.
Смерть молчала. Призрак Кирилла тоже. В её голове звучал только отсчёт времени — тиканье внутреннего механизма, отмеряющего минуты до финала.
Сегодня — последний день отбора. Завтра — сам чемпионат.
В зеркале на стене отразилась её фигура: худая, напряжённая, с глазами, в которых смешались сталь и отчаяние. На мгновение Насте показалось, что вместо своего отражения она снова увидела ту самую Настю — из снов. В капюшоне. С серпами. Но мерцание исчезло. Просто усталость. Или предвестие.
Тренировка.
Зал был пуст, когда она вошла. Первые шаги — словно ножи по ногам. Не от боли, а от воспоминаний. Тут, в этом же зале, она вчера едва не упала. Давление усиливалось. Кто-то шептал в толпе, что "эта девочка слишком хороша, чтобы быть честной". Что у неё "глаза не человеческие". Что "она смотрит, будто знает, когда ты умрёшь".
И всё это было правдой.
Настя снова и снова отрабатывала связки, движения, прыжки. Каждое её движение было совершенным, как будто тело само знало ритм. Смерть дала ей идеальное владение своим телом. Бесконечный баланс. Мгновенная реакция.
Но внутри — не было покоя.
— Ты не можешь быть только орудием, — сказал Кирилл, появившись на трибуне. — Танец — это не техника. Это жизнь.
Настя остановилась. Вгляделась в него. Его силуэт был неясным, почти размытым, но голос... голос был живым.
— Я уже не чувствую жизнь, — прошептала она. — Я вижу только цель.
— Тогда проиграешь, — просто ответил он. — Смерть дала тебе силу, но ты — не она. Ты — Настя. Та, что когда-то танцевала на рассвете под дождём. Верни себя.
Вечер.
Настя возвращалась в гостиницу. У дверей стоял он — Ворон, новый антагонист, чью тень она ощущала с тех пор, как исчезла Чёрная Лоза. Высокий, с выжженной кожей, в чёрном плаще. Его глаза были как два бездонных колодца.
— Ты не сможешь выиграть, — сказал он, даже не улыбаясь. — Ты не станешь легендой. Потому что ты стала чем-то... другим.
Настя медленно подошла к нему. Она не чувствовала страха. Только злость.
— Я стану тем, кем должна. Ты не остановишь меня.
Ворон склонил голову.
— Тогда завтра ты упадёшь. Не от моего удара. От самой себя. Потому что даже смерть устаёт.
Он исчез — растворился в дыму.
Ночь.
В кошмаре Настя увидела сцену. Огромную. Полную света. Она танцует. Все аплодируют. Но в следующую секунду весь зал начинает гнить, стены осыпаются, свет превращается в тьму. Люди в зале начинают кричать. Их лица искажаются. А потом она падает на колени — одна, среди руин. Призрак Смерти стоит в центре зала.
— Если ты проиграешь завтра... я заберу тебя целиком, — сказала она. — Без остатка.
Настя проснулась в холодном поту. Руки дрожали.
Она встала. Подошла к зеркалу. Коснулась медальона, что висел у груди.
— Завтра... я танцую за тебя, Кирилл. За нас. За тех, кого мы потеряли. И я не проиграю.
Она снова закрыла глаза.
В тени зеркала на секунду появился силуэт Смерти. И — исчез.
Завтра была финальная битва.
И каждый шаг Насти в танце будет шагом сквозь вечность.
02:14 ночи.
Она сидела в душевой, под холодной струёй воды, сжимая колени и тяжело дыша. Внутри всё горело. В ушах стучала кровь. Сердце билось как безумное.
Ощущение, что всё давит. Не просто ответственность — а целый мир, навалившийся на её плечи.
— Почему я вообще здесь?.. — прошептала она в темноту. — Почему ты не отпускаешь меня?..
Она говорила не Смерти. Не Кириллу. Себе.
— Я не хочу быть идеальной. Я не хочу побеждать. Я хочу, чтобы ты был жив, Кирилл. Просто рядом. Просто живой...
Слёзы. Холодная вода смешивалась с ними, стекала по её лицу, но даже она не могла заглушить боль.
На секунду — голос. Его голос.
— Настя, не вини себя.
Она замерла. Обернулась. Пусто. Только пар и капли.
Но он был рядом. Где-то. И от этого становилось ещё больнее. Потому что прикоснуться было нельзя. Обнять — невозможно. Он был только отголоском. Воспоминанием.
— Я устала быть сильной. Устала быть оружием... — продолжала Настя, обхватив голову руками. — Ты ушёл. Ты отдал свою жизнь. А мне осталась вечность. За что?..
Тишина.
Ответа не было.
И всё же... Она поднялась. Обняла себя, дрожа, как будто могла хоть так согреться.
05:36 утра.
Небо за окном стало багровым. Утро окрасилось в цвета, слишком яркие для города.
На столе лежал телефон. Уведомление:
«Финал. Начало — 13:00. Зал "Гармония".»
Настя встала.
Смотрела в окно, на мир, в котором она чувствовала себя чужой.
Смерть внутри неё молчала, выжидая.
Кирилл не приходил.
И тогда она впервые... усомнилась.
А вдруг... он не хочет возвращаться?
Эта мысль пронзила её сильнее ножа. Потому что если это правда — всё, что она делает... напрасно.
И всё же она продолжила собираться. Привела себя в порядок. Завязала волосы. Надела тренировочный костюм. Надела серёжки — те самые, что Кирилл подарил ей на её 16-й день рождения.
Перед тем как выйти, она посмотрела в зеркало.
— Даже если ты не вернёшься... я всё равно станцую. Для тебя. Хоть в последний раз.
И вышла в рассвет.
⸻