Бездна
"«После каждого падения - только выше взлёт». Глупая цитата. Кто вообще такое придумал? Я падала всю жизнь. И где мой взлёт, спрашивается?
Снег валил, закрывая мир пеленой. Не нежные перья, а липкие, мокрые комья. Как будто кто-то вырвал птицам все перья разом и выкинул на землю. Все эти лужи... словно кто-то плачет по мне. Глупости.
Машины не просто слепили фарами. Они рычали, выли, точно хищники, выслеживающие добычу. Алые отблески на снегу... кровь? Показалось. Просто игра света.
Но эти звуки... моторы, шины, ветер... Всё сливалось в один противный вой. Словно крысы скребутся под полом. Они грызут... Они грызут меня изнутри. И скоро выберутся наружу."
Автобус... Подъехал, фыркая как старый зверь. Двери открылись. И правда, будто пасть. Только кого он ждет? Меня? Или кого-то другого, более достойного?
Парень вылетел, толкнул плечом. Даже не извинился. Все они такие. Торопятся, толкаются, будто я тут - мебель. И что он думает обо мне? Наверное, что я дура. Или хуже.
В автобусе - как в склепе. Безликие манекены. Уставились в свои телефоны, будто там - вся их жизнь. И что они там видят? Наверное, меня обсуждают. Смеются над моей одеждой, над моей прической. Какие же вы жалкие...
Холод. От них исходит холод. Будто они уже мертвы. Или хотят, чтобы и я умерла. Скоро. Скоро вы все узнаете...
За окном - серость. Тучи, как грязное белье, развесили над городом. И где-то там, за ними, - солнце. Или что-то вроде солнца. Больше похоже на глаз. Огромный, слепой глаз, который смотрит прямо на меня. И знает. Знает, что я задумала.
Голова - в стекло. Холодно. Хорошо. Пытаюсь смотреть на него, но эта кочка... Трясет, дергает. Как будто кто-то нарочно толкает меня в ад. Больно. Но это ничто. Вот там - настоящая боль.
Она. Она не пишет. Не звонит. Что с ней? Вдруг... вдруг ее уже нет? Вдруг... это они? Они добрались до нее раньше?
И что тогда делать? Что, если я останусь одна? Нет. Этого не будет. Я их всех... Я все сделаю правильно. Только бы с ней все было хорошо.
Руки... Сами, без спроса, нырнули в карман. Телефон. Экран. Ничего. Ни единого знака от нее. Будто она... исчезла.
И вдруг - звонок. Незнакомый номер. Сердце замерло. Кто это? Они нашли меня? Хотят забрать?
Глупо. Наверное, просто реклама. Или ошиблись номером. Но... Вдруг это знак? Вдруг она... пытается предупредить меня?
Надо ответить. Но... Я боюсь. Боюсь услышать то, чего не хочу. Боюсь, что все... закончится.
«После каждого падения...» Да что за чушь! Какое падение? Какой взлет? Все это - просто ложь. И чем выше я поднимаюсь, тем страшнее падать. И тем больнее будет ей.
Снова окно. Снег превратился в грязную кашу под колесами. Как и все, во что я верила. Все, что было чистым и светлым, - растоптано, втоптано в грязь.
Автобус дергается, трясется, как будто надо мной издевается. Наверное, думает, что я одна такая - сломанная, никому не нужная. Но он ошибается. Скоро они все будут такими же.
Пейзаж за окном... Унылые дома, серые лица. Все они просто... существуют. Дышат, едят, спят, работают. И думают, что это - жизнь. Жалкие, слепые кроты.
Они ничего не видят. Не понимают, что мир - это гниющая помойка. Что все, во что они верят, - ложь. Но скоро... Скоро я открою им глаза. Или выбью их к черту
Каждый удар колеса - взрыв. Бум. Бум. Бум. Считаю. Один, два, три... Скоро. Скоро все взорвется.
Встреча. Как я вообще смогу смотреть ей в глаза? Что я ей скажу? Что я... монстр? Что я собираюсь... Это?
Нет. Она должна понять. Я все ей объясню. Как мне страшно. Как мне больно. Как я... нуждаюсь в ней.
Но что, если... Что, если она меня... не поймет? Что, если она... испугается? Что, если она... отвергнет?
Телефон. В руке. Жму его так, что кости хрустят. Единственное, что меня держит. Единственное, что... реально.
Но почему она молчит? Почему?! Как она смеет?! Как она смеет заставлять меня ждать?!
Автобус замер. Двери - скрип, точно кто-то зубами скрежещет. Свобода? Нет. Просто другой уровень ада.
Холод. Как удар ножом. В легкие, в сердце, в самое нутро. Свежий? Нет. Промозглый. Пропитанный страхом.
Шаг. Снег хрустит под ногами. Кости. Ломаются кости. Их крик я слышу всегда.
Голоса... Смех... Разговоры... Как будто в улье побывала. Но это не пчелы. Крысы. Шипят, хихикают, за спиной перешептываются. Они всегда перешептываются. Этот смех... Словно кто-то надо мной издевается. Знает. Знает, что меня ждет. И ему это нравится.
Я заставила себя идти. К магазину. К этой серой коробке, где я проклинаю каждый свой день. А что я хотела? Дворец? Замок принцессы? Нет, мне уготована эта помойка. И сегодня, как и всегда, она ждет меня, словно голодный зверь.
Все эти мысли... Они давят на меня. Кажется, стены сужаются, сжимают меня со всех сторон. Я чувствую это, как зверь чувствует клетку. Но я не зверь. Я - охотник. Просто пока... пока я жду.
Эти неоновые вывески... Яркие, кричащие. Словно глаза, полные слез, уставились на меня. Они молят о пощаде. Глупцы. Пощады не будет.
Запах... Затхлость, плесень, дешевый кофе... И что-то еще. Что-то гнилое. Запах смерти. Это мой запах. Теперь.
Покупатели у кассы... Смотрят. С любопытством, с подозрением, со страхом? Какая разница? Они все - участники одной большой игры. И все мы ждем своего хода. Чтобы упасть в эту гниющую пропасть.
Вдруг... Цепи. Тяжелые, холодные. Сжимают мои руки. Я не могу пошевелиться. Липкая, темная масса заливает горло. Я задыхаюсь. А потом... Крик. В моей голове. Такой сильный, что лопаются барабанные перепонки. Боль. Невыносимая боль. Лезвия. На моей шее. Капли крови стекают вниз.
А потом... Тишина. Шум магазина. Касса. Покупатели. Все как обычно.
Просто... показалось. Наверное.
Пришлось идти. За эту чертову раскладку. Улыбаться этим чертовым покупателям. Хотя внутри... Там бушует шторм. Торнадо. Сотни голосов кричат, смеются, угрожают. И я должна... должна все это держать в себе. Иначе...
Руки. Холодные, дрожащие. Не слушаются. Словно чужие. Хочу их согреть, сжать в кулак. Но боюсь. Боюсь, что они... сделают что-то не то.
Грязь. Повсюду грязь. Разводы от грязных ботинок, мусор, коробки... Словно тут живут свиньи. А я... одна из них. Нет. Я не такая.
Убирать? Смысл? Они опять все загадят. Опять и опять. Как будто хотят, чтобы я захлебнулась в этой мерзости. Но я не позволю.
Мысли... Они роятся в голове. Лезвиями режут мозг. Кажется, я теряю себя. Проваливаюсь в... бездну.
Стоп. Надо остановиться. Надо... думать. Как дальше быть? Что делать?
Кровь... На стене... Да! Это... гениально! Они все подумают...
Нет. Нельзя сейчас. Надо... подождать.
«Все кругом врут...». Да. Это правда. Все они лгут. Только я знаю... правду. И я... не играю.
Достала бутылку... Еще одну... Сколько их тут? Тысячи? Миллионы? Все эти напитки, все эти продукты... Все это - для них. Для этих счастливых идиотов, которые ничего не знают.
За стеллажом... Там должно быть спокойно. Там... пустота. Но сегодня... Красный. Все красное. Словно кто-то разлил кровь по всему миру.
Шум. Крики. Вопли. Нарастают. Будто начинается ад. А я... Я стою и слушаю. И мне... нравится.
Сирены... Свет... Страх... Все смешалось в одну отвратительную кашу. Хочется закричать. Но нельзя. Нельзя, чтобы они услышали.
«Как хорошо, что тебя здесь нет...». Я прошептала это. Кому? Не знаю. Но мне стало... легче.
И тут... Этот взгляд. Знаю его. Чувствую его каждой клеткой тела. Он... ждет. Он хочет...
Щелчок. Звук, который я ждала всю свою жизнь. Конец. Или... начало?
Что я делаю? Нет... Нельзя...
Но руки... Они не слушаются. Сжимают... Что-то мягкое, теплое, живое. Сжимают... До боли.
Крик. Слабый, испуганный. Но уже... поздно. Слишком поздно.
Я улыбаюсь. И мне... хорошо. Так хорошо, как никогда раньше.
Удары. Голова о стекло. Бум. Бум. Бум. Ритм. Мой ритм. Моя музыка.
Кровь. Красная, теплая. Течет по рукам. Смывает... все.
А потом... Тишина. Только хрип. И... смех. Ее смех. Или... мой?
Реальность. Я здесь. Я это сделала. И... пути назад нет.
Я в ловушке. Но... мне это нравится