Глава 4- Тени и поцелуй
21 ноября 2000 года. 03:42. Спальня Оливии.
Темно. В комнате только слабый свет уличного фонаря, пробивающийся сквозь занавески.
Оливия бьётся во сне. Дыхание тяжёлое, лоб в поту.
— Не приближайся... не смей...
— Оливия, ты знаешь, что я сделаю. Не зови на помощь, никто не услышит...
Крик.
— Нет!
Она просыпается с рывком, резко сев в постели. Грудь сотрясается от учащённого дыхания, волосы прилипли ко лбу, под ногтями — вбитые в ладони следы от собственных пальцев.
— Всё хорошо... Это сон... Просто сон...
Стук в дверь. Тихий, но настойчивый.
— Ритчи? — голос Эвана. Глубокий, хриплый от сна. — Ты кричала.
— Я в порядке! — отозвалась она слишком быстро.
Пауза.
— Можно войти?
— Нет.
Но он уже открыл дверь. В одних спортивных штанах, с взлохмаченными волосами и напряжённым взглядом. Его лицо было не злым — внимательным. Это было странно. Он стоял как будто на границе: ещё чужой, но уже беспокоящийся.
— Уходи, — сказала она, отворачиваясь. — Это не твоё дело.
— Ты дрожишь.
— Привыкну.
Он молча подошёл, присел на край кровати.
Она молчала. Он не смотрел прямо — только в пол. Его ладонь легла рядом с её рукой. Не коснулась, но была рядом.
— Ты не обязана ничего рассказывать, — тихо сказал он. — Но я должен знать, когда ты можешь не справиться.
Оливия сжалась.
— Я справлюсь. Я не сломаюсь.
— Я не это имел в виду, — его голос стал мягче, но не менее твёрдым. — Просто... если мы пара — даже фальшивая — я должен знать, когда тебе нужен один человек, которому ты можешь поверить.
Молчание. Она не сказала ничего. Но больше не дрожала.
Он поднялся.
— Засни. Через три часа выходим.
И ушёл, так же молча, как вошёл.
⸻
Позже. 13:10. Лондон. Кафе "Rialto".
Они сидели на террасе уютного кафе — часть прикрытия. Оливия в бежевом пальто и солнцезащитных очках. Эван — в водолазке и пальто в стиле 70-х. У них на столе — кофе и круассаны. Вокруг люди, движение, музыка.
Они держатся за руки.
— Я чувствую себя идиоткой, — прошептала она.
— А я — как будто играю в плохом ситкоме, — ответил он без эмоций, но глаза были живыми.
В этот момент к ним подошла пожилая женщина, официантка.
— Вы такая милая пара! О, как приятно смотреть на молодых влюблённых! Поцелуйтесь для удачи! — она засмеялась, положив сахар.
Они оба замерли. Оливия хотела возразить, но...
Эван уже подался вперёд.
— Веди себя естественно, — прошептал он.
И поцеловал её. На публике. Быстро. Не страстно, не театрально. Но — настояще. Его рука легла ей на щёку, тёплая, крепкая. Его губы коснулись её губ. Мгновение. Всего миг. Но она не могла дышать.
Официантка счастливо зааплодировала.
Когда Эван отстранился, он снова стал холодным.
— Лучше не ломать легенду, — сказал он тихо.
Оливия смотрела в чашку. Сердце било в ушах.
Он пах чем-то мятным. Горячим. Реальным.
И это ей не понравилось. Совсем.