Глава 3-под одной крышей
20 ноября 2000 года. 23:10. Пригород Лондона. Дом под прикрытием.
Дом выглядел идеально. Двухэтажный, с белыми стенами, ухоженной лужайкой и занавесками на окнах, как у обычной британской пары среднего класса. Но за этими стенами пряталось нечто совсем иное: ложь, покрытая инструкциями, прикрытие, продуманное до мелочей... и два человека, которым пришлось притворяться тем, кем они не являются.
Они вошли внутрь одновременно. Оливия сняла пальто и повесила аккуратно. Эван, конечно же, бросил своё на спинку стула.
— Типично, — бросила она.
— Не начинай, — отозвался он устало. — Мы должны жить здесь до вылета. И, как минимум, не убить друг друга за завтраком.
— А если мне захочется?
— Ты можешь попробовать, — он бросил на неё взгляд. — Но не удивляйся, если нож окажется в твоей тарелке раньше, чем ты его поднимешь.
Напряжение в воздухе было густым, как пар.
Она прошла на кухню, осматривая пространство. В этом доме всё было новенькое, но уже заигранное — даже в этой чистоте была фальшь. Миссия ещё не началась, но игра уже шла.
— Где моя спальня? — спросила она.
Эван кивнул наверх.
— Там две. Раздельные. Удивлена?
— Скорее разочарована. Я мечтала услышать твои храпящие философии ночью.
Он усмехнулся.
— А я надеялся, что ты просто не заговоришь во сне.
Позже. 00:02.
Оливия лежала на кровати в своей комнате. Потолок был белым, стены тихими. Внизу скрипнула половица — Эван.
Она прижалась к подушке. Почему он её раздражал настолько сильно?
Он был... правильным. Холодным. Контроль в каждом слове. И этот взгляд — будто он всегда что-то считал. Она чувствовала себя под микроскопом.
И при этом... иногда ей казалось, что он видит сквозь неё. Как будто знает, где она слаба. Где она врёт даже себе.
Стук в дверь. Один раз.
— Что? — сказала она, не вставая.
— Завтра в шесть. Не забудь, — сказал он из-за двери.
— Я не ребёнок.
— Нет, ты просто ведёшь себя как он, — и тишина.
Раздражение захлестнуло. Она вскочила, открыла дверь.
— Слушай, — сказала она, глядя на него с порога. — Если тебе что-то не нравится — уходи из миссии. Я справлюсь и без тебя.
Он смотрел прямо. Его голос был тихим.
— Проблема не в миссии. Проблема в тебе.
— Ты меня не знаешь.
— Я знаю, когда кто-то врёт. Себе — в первую очередь.
Пауза. Её дыхание сбилось. Он был слишком близко. И слишком прав. Но она не могла позволить себе это признать.
— Спокойной ночи, мистер Психоаналитик.
— Сладких снов, миссис Мёрфи, — ответил он и ушёл, не обернувшись.
Она закрыла дверь, прислонилась к ней спиной.
Чёрт. Как же он её бесил.