Пролог
Я стою на кухне, нарезая овощи для ужина, когда слышу, как кто-то пытается открыть дверь. Странно. Подруга должна была прийти ещё час назад. Я слышу, как ключи скрежещут в замке, но что-то в этом звуке слишком... уверенное. Это не она. Это не её шаги.
Дверь открывается, и я покрываюсь мурашками. На пороге стоит мужчина. Он высокий — по крайней мере на голову выше меня. Я не успеваю рассмотреть его полностью, но его фигура словно заполняет собой весь проход. Он одет просто: тёмные джинсы и чёрная худи, но что-то в его присутствии заставляет меня почувствовать себя уязвимой, как будто сам воздух вокруг него становится холодным.
Его лицо почти без выражений. Брюнет, с коротко постриженными волосами. Но главное — его глаза. Серые. Они такие необычные, как будто они могут видеть всё — и меня тоже. Я пытаюсь отвлечься от этого взгляда, но не могу. Он смотрит на меня так, как если бы знал, что я собираюсь делать в следующий момент.
Я стою в нерешительности, и он, не двигаясь, продолжает смотреть. Я ощущаю странную тяжесть в воздухе, как будто этот момент застрял в каком-то другом времени, где я не могу двигаться. Он заходит внутрь и закрывает дверь за собой, не спуская с меня глаз. Его шаги — тяжёлые, размеренные, как у хищника, подходящего к своей добыче.
Я сжимаю нож, который только что держала в руках, и пытаюсь найти выход. Но он уже здесь. Я знаю, что если я попытаюсь убежать, он будет следить за каждым моим шагом. Не обязательно физически — в его взгляде есть что-то, что делает меня уязвимой даже в пространстве между нами. Я не могу понять, почему, но именно это чувство заставляет меня замереть.
Он не говорит ничего, просто стоит, и я чувствую, как его взгляд проникает в меня, как будто он прощупывает каждый уголок моей души. Я пытаюсь сделать шаг назад, но он остаётся неподвижным, не отрывая от меня взгляда. Его лицо всё так же бесстрастно, но в его глазах скрыта угроза. Это не человек, с которым можно вести нормальную беседу.
— Кто ты? — я наконец решаю прервать тишину, но голос выходит хриплым, не таким уверенным, как хотелось бы.
Он не отвечает. Его взгляд остаётся таким же холодным и оценивающим. Я бы хотела верить, что он просто ошибся адресом, что он выйдет и уйдёт, но я знаю: это не так. Это не случайность. Он здесь по какой-то причине, и это не может быть хорошо.
Я отступаю на шаг, затем ещё один. Его взгляд не меняется, он всё так же остаётся на месте, но его присутствие в комнате как-то сжимает пространство вокруг меня, заставляя меня чувствовать, что я не могу сбежать, не могу найти укрытие. Всё, что я могу — это ждать, не двигаясь, не делая ни единого лишнего жеста.
В конце концов, я оборачиваюсь, пытаясь найти выход. Но я уже знаю, что этого не будет. Он всегда будет рядом, даже если я выйду из этой комнаты. Он будет следить. Я не знаю, что он хочет, но я чувствую, что он уже может меня контролировать. И это пугает больше всего.