Part 7
⸻
Особняк Брауна. Ночь.
Дверь захлопнулась за мной с гулким эхом. Алан не проронил ни слова с того момента, как мы покинули виллу Уилсона. Ни в машине, ни по пути к дому. Только тишина. Холодная, угрожающая.
Я стояла в холле, держась за край платья — сердце стучало в горле, как будто хотело вырваться наружу.
Он прошёл вперёд, не глядя на меня, но напряжение в его теле выдавало всё: он был в ярости. Его кулаки были сжаты, челюсть сведена. Он был не просто злым. Он кипел изнутри, как вулкан перед извержением.
—Что это было? — спросил он наконец, тихо. Слишком тихо.
—Ты же знаешь. — Я подняла голову, встретившись с его взглядом. — Ты сам дал мне приказ.
—Соблазнить — да.
Но не флиртовать с ним, как будто ты родилась, чтобы быть в его постели.
Я сделала шаг назад. Он подошёл ближе. Ещё ближе.
—Я играла роль. Ты хотел — я сделала. Всё было под контролем.
—Под контролем? — он усмехнулся, но в этом смехе не было ни капли юмора. — Ты не видела, как он на тебя смотрел?
—Видела. Именно поэтому он и купился.
—А ты? — его голос стал тише, но опаснее. — Ты на него смотрела так же.
Он схватил меня за запястье, не больно, но крепко. Глаза горели огнём, в них читалась жажда, ревность, бешеная собственническая ярость.
—Ты моя жена, Бритни. Ты не имеешь права смотреть на него так.
—Ты забыл, Алан. Я фиктивная жена. Это был спектакль. Тебе нужны были эмоции — я показала. Не нравится? Не давай такие поручения.
Я вырвала руку. Внутри всё кипело. И не только из-за того, что он вёл себя как тиран. Но из-за того, что... я действительно флиртовала. Настояще. Не по сценарию.
И это злило меня не меньше, чем его.
Он отступил на шаг, посмотрел на меня долгим, тяжёлым взглядом. Как будто пытался понять: враг я ему теперь или по-прежнему союзник.
—Уилсон теперь хочет тебя, — сказал он. — Он копает под тебя. Его люди уже на улицах. Уже интересуются.
Моя кожа покрылась мурашками.
—Что?.. — я выдохнула. — Ты уверен?
—Хьюстон подтвердил. Они собирают всё: где ты училась, с кем общалась, кто твоя семья.
—Это плохо?
—Это значит, — он подошёл вплотную, снова опуская голос, — что ты теперь не просто красивая приманка. Ты — его цель. Он захочет тебя купить. Забрать. Уничтожить меня через тебя.
—И что ты собираешься делать?
—Пока не знаю. — Он дышал тяжело. Его рука скользнула к моей талии, обжигала кожу сквозь платье. — Но если он только попытается коснуться тебя... я сотру его с лица земли.
—Ты говоришь так, будто я — не человек, а вещь.
Он задержал взгляд на моих губах.
—Потому что, Бритни... ты моя вещь. До тех пор, пока носишь мою фамилию. И пока идёшь против него по моему приказу — ты находишься под моей защитой. Но если хоть раз — хоть раз — я почувствую, что ты играешь против меня...
Он не договорил. Просто развернулся и ушёл, оставив меня одну в тишине холла.
⸻
Позже. Ночь. Спальня.
Я стояла у окна в халате, глядя в темноту. Всё происходящее ощущалось, как чёртова ловушка.
Я играла роль. Но в какой-то момент мне стало приятно играть.
Уилсон смотрел на меня жадно, опасно. Но во мне от этого разгорелось что-то... нехорошее. Живое.
В комнате раздался щелчок — в дверь зашёл Хьюстон, с серьёзным лицом.
—Бритни, миссия выполнена. Он клюнул. Но... будь на чеку. Его люди уже сегодня были у твоей старой подруги из колледжа.
Я кивнула, не глядя на него.
—Спасибо, Хьюстон.
—И... будь осторожна с мистером Брауном. Он опасен, когда ревнует. А он ревнует.
Когда Хьюстон ушёл, я всё ещё не могла успокоиться.
Я была наживкой.
Но теперь всё менялось.
Я стала охотой.
И только один вопрос не давал мне покоя:
А что, если мне понравилось быть в его прицеле?
⸻
Отлично, продолжим. Сцена — ночь в особняке, комната Бритни и Алана. Он не появляется всю ночь, и только под утро...
⸻
Часы тикали громко, слишком громко для такой тишины.
На прикроватной тумбочке светился экран — 03:17.
В комнате было прохладно, а кровать — пугающе пустой.
Он не пришёл. Не появился ни через час, ни через два.
После вечернего разговора он будто испарился.
Я лежала под одеялом, повернувшись к двери, прислушиваясь. Пустота. Ни шагов, ни шороха, ни знакомого скрипа пола. Только мысль, сверлящая в виске:
Где он?
Было что-то болезненное в этой пустоте. И раздражающе личное.
Я не спрашивала, должен ли он приходить. Но его отсутствие ощущалось как удар в самое сердце.
⸻
04:38. Щелчок двери.
Резкий запах виски и сигар — как лезвие в нос.
Я резко открыла глаза. Он стоял в дверях, неуверенно держась за косяк. Мятая рубашка, расстёгнутый ворот, волосы в беспорядке. Глаза красные, тяжёлые.
—Ты не спишь? — прохрипел Алан, прикрывая за собой дверь.
—А ты не ночуешь дома? — бросила я, не в силах скрыть холод в голосе.
Он медленно подошёл к кровати, пошатываясь. Упал в кресло рядом и выдохнул:
—Ты злишься?
—Я — фиктивная жена, помнишь? Чего мне злиться?
Он усмехнулся, уставившись в точку на полу.
—Я думал, ты обрадуешься, что не пришлось делить постель с монстром.
Я села на кровати, натянув халат.
—Ты был с кем-то?
Он поднял взгляд. Молча. Это молчание сказало больше, чем любые слова.
Да. Был. Пил. Вероятно, пытался забыться.
—Слушай, — он провёл рукой по лицу, — не в этом дело. Я не пришёл, потому что думал. О нас. Обо всём. И о нём...
—О Уилсоне?
Он кивнул.
—Он хочет тебя. И это может быть выгодно.
Я молчала. Внутри — холод. Непонимание.
—Что ты хочешь сказать, Алан?
—Я хочу, чтобы ты продолжила с ним общение. Не просто общение. Пусть думает, что ты заинтересована. Пусть втягивается глубже. Он откроется. И мы возьмём его на крючок.
—Ты хочешь, чтобы я стала приманкой. Снова.
Он встал, подошёл ближе. Его руки легли на мои плечи. Тепло от них обжигало.
—Нет. Я хочу, чтобы ты стала моей силой. Моей партнёршей. Это не просто игра — это война. А ты — мой ключ к победе.
Он смотрел в глаза серьёзно, впервые за долгое время. Я хотела верить, что за этим было что-то настоящее. Но прежде чем я успела ответить...
Зазвонил телефон.
Имя на экране: Папа.
Я резко отвернулась, взяла трубку и включила громкую связь.
—Папа? Что-то случилось?
—Бритни. — голос отца был напряжённым, с нотками сожаления. — Я знаю, что поздно. Но... я только что говорил с Брауном. Он сказал, ты хорошо справляешься.
Я зябко вздохнула.
—Ты говорил с ним? Когда?
—Сегодня. Мы обсуждали поставки через его людей. Он помогает мне — ты знаешь, сколько на кону. И я рад, что ты с ним...
Я не выдержала:
—Ты отдал меня ему. За бизнес.
Молчание. Тяжёлое, будто ток прошёл по проводу.
—Я сделал это ради семьи, Брит. Это был наш единственный шанс выжить. Он пообещал, что с тобой будет всё в порядке.
Я хотела кричать. Ругаться. Но рядом стоял Алан. И я не могла дать ему услышать мои слёзы.
—Я в порядке, — ответила я холодно. — Передай маме привет.
Я сбросила звонок. Секунду стояла в тишине.
—Так вот как всё было? — выдохнула я. — Ты купил меня, Браун. По телефону. Как... товар.
Алан смотрел на меня без маски. С болью. С тяжестью.
—Я не просил об этом, Бритни. Я даже не знал, кто ты, пока не увидел. Но когда увидел — уже не смог отдать.
—Это не оправдание.
—Нет. Но это правда.
Я отвернулась и легла в кровать, повернувшись к стене.
—Уходи, Алан. Мне надо подумать.
Он не ответил. Лишь шаги, удаляющиеся к двери. И тихо:
—Завтра тебе поступит приглашение на обед с Уилсоном. Прими его. Не из-за меня. Из-за себя. Ты должна понять, во что ввязалась.
Щелчок. Дверь закрылась. И я снова осталась в тишине.
Снова — одна.
Но в этот раз... не пустая. Внутри всё кипело.
Я была наживкой.
Теперь я — товар.
Но если всё так...
Почему бы не стать игроком?