«ты же не исчезнешь, да?..»
— Денис, да почини ты уже микро! — орёт Илья через Discord.
— Да сука, я хз что с ним сделать, — отвечаю ему, хотя знаю, что он меня не слышит.
Микрофон будто сдох намеренно. Вроде всё подключено, светится, а звука нет. Я уже десятый гайд по Reddit'у читаю, чат завален советами типа "перезапусти OBS" или "в настройках зайди в звук", но всё без толку.
Проходит два часа.
Два, мать его, часа.
Я просто выключаю стрим. Всё, нахуй. Не сегодня.
Скидываю наушники на стол, встаю, выхожу из комнаты — кухня пуста, только слабый запах дешёвого кофе и сигарет. Думаю, перекусить хоть что-то, но едва захожу — вижу отца.
Он сидит за столом, будто ждал. Взгляд — тяжёлый, как удар лома. Глухой, мрачный. Словно он не просто злой, а как будто реально готов меня убить.
Твою мать. Мне же ещё к Виталику ехать за таблами. Он сказал будет свободен ближе к ночи. Сейчас почти 12.
Я иду к холодильнику, пытаясь игнорировать этот сверлящий взгляд, но он, конечно, не может просто сидеть молча.
— Ты учиться-то собираешься? — грубо бросает.
— Я завтра собирался поехать на учебу, — говорю безэмоционально.
— Уверен? Тогда хули ты одетый стоишь, будто гулять едешь?
— Мне нужно сейчас отъехать по делам.
Резкий удар кулаком по столу. Я вздрагиваю.
— Если я узнаю, что ты опять наркоманишь — я тебя лично угандошу! — орёт он так, что стекло в шкафу звенит.
— Блять, я завязал уже давно, я же тебе сказал! — хватаю сумку, иду к двери.
— Я тебя не отпускал, сученыш! — рычит он.
Последнее, что я вижу — это его сжатый кулак, летящий мне в лицо.
...темнота. Глухой гул в голове. Будто кто-то на полную включил бас в пустом помещении.
Открываю глаза. Лежу на полу у двери. Щека ноет. Вкус железа во рту. Пол холодный, но как будто оживляет. Глаза слезятся, перед глазами мерцают разводы.
Блядь.
С трудом сажусь, достаю телефон. Время — 00:38. Виталик должен быть уже на месте.
Щека пульсирует, но неважно. Ломка рядом. Она всегда рядом. Как будто ждёт за углом, как бездомная собака.
Накидываю худи, капюшон — и выхожу.
Стою у подъезда. Место конченое, воняет. Весь район напоминает сон бомжа.
Пишу:
"Я здесь."
Ответа нет. Ещё сообщение:
"Виталь."
И снова:
"Брат, ты чё, сука, опять забыл, как я выгляжу?"
Через минуту он выходит из тьмы. Всё тот же Виталик — чёрная куртка, с сигой, как будто по клише. Смотрит на меня с усмешкой.
— Ты как будто с ринга вышел, бля, — усмехается. — Батя твой?
Киваю.
Он протягивает зиплок. Прозрачный, с характерным звуком, будто щелкает мой мозг.
— Тебе точно норм сейчас? — спрашивает.
— А у меня есть выбор?
Он смотрит чуть дольше, чем обычно.
— У тебя до хуя выбора, Дэн. Просто ты всегда выбираешь смерть.
Отворачиваюсь.
— Сколько?
— Подарок. От души.
— Хули ты добрый такой?
— Потому что я видел, как ты чуть не сдох у меня на кухне месяц назад.
Я замираю, руки в карманах, кулаки сжимаются.
— Виталик...
— Всё. Живи, — говорит он и просто уходит в ночь.
01:34.
Я уже дома. Сижу в ванной. Вода льётся в пустую раковину. Таблетка — на языке. Горькая. Глотаю.
Мир становится тише. Мягче.
Будто внутри кто-то накинул одеяло.
Достаю телефон. Илья написал:
"Ты где, Дэн?"
"Ты просто ушёл со стрима."
"Мне не по себе."
Пишу. Потом стираю. Пишу снова.
Вместо слов — просто фото.
Я. В ванной. С каплями воды на лице. В капюшоне.
Подпись:
"Жив. Всё под контролем."
Отправлено.
Соврал. Опять.
Сижу на холодном кафеле. Спина у стены, вода льётся в пустую раковину. Таблетка уже внутри. Через пару минут должно отпустить. Хотя бы немного.
Вода шумит. Голова будто в аквариуме. Всё приглушённое, будто звук скрутили. Такое состояние, в котором можно слушать собственные мысли, и всё равно ничего не понять.
Телефон в руке. Открываю диалог с Ильёй. Он пишет.
Илья: ты где, Дэн?
Илья: ты просто ушёл со стрима.
Илья: мне не по себе.
Сердце сжимается. Почему-то. Хотя вроде ничего страшного. Он просто друг.
Просто друг, с которым я провожу почти каждый день.
Просто друг, чьи сообщения я перечитываю по ночам.
Просто друг, за которого я, возможно, сдохну, но молча.
Руки трясутся. Не от таблеток — от Ильи. Блядь.
Илья: ты же не исчезнешь, да?
Удар. Прямо в грудь. Он что, реально чувствует?
Откладываю телефон. Смотрю на потолок. Белый. Без пятен. Идеальный, как будто чужой.
А я — весь в дерьме.
Илья не знает, что я снова начал. Он не знает, что сегодня я чуть не вмазался в подъезде.
Он не знает, что когда я смеюсь на стриме, у меня внутри пусто.
Он думает, я "немного не в себе".
Но он умный. Он чувствует. Он рядом.
И это пугает.
Вибрация.
Илья: ну чисто если исчезнешь, скажи заранее. чтобы я мог набухаться грамотно и страдать красиво.
Улыбаюсь. Реально. Один в ванной, среди капель и дрожащих пальцев — и улыбаюсь.
Он не понимает, как его голос в голове держит меня на плаву.
Пишу:
Я: я бы не смог исчезнуть. слишком хочу увидеть тебя пьяным и страдающим. звучит романтично.
Пауза. Долгая. Может, слишком откровенно?
Вода уже перестала быть уютной. Я выключаю кран, в ванной становится тихо. Только сердце в ушах бьёт — будто внутри бум-бокс.
Илья отвечает:
Илья: может, я и пьяный, и милый. двойное комбо.
Я: звучит как опасное состояние.
Да. Опасное. Для меня.
Хочется написать ему всё. Сказать: "да, я срываюсь", "да, таблетки", "да, мне страшно", "да, я думаю о тебе чаще, чем нужно".
Но я пишу другое:
Я: я норм. просто хотел тишины.
Я: ты милый, когда волнуешься.
И снова пауза. Илья что-то печатает, потом удаляет. Я вижу.
Он всегда делает так, когда не знает, как спросить по-настоящему.
Наверное, сейчас он хочет спросить:
"Ты снова начал?"
"Ты сейчас под чем-то?"
Но не спрашивает.
Он пишет:
Илья: спи, псих. завтра поговорим.
Смотрю в экран.
"Спи, псих" звучит как "живи, пожалуйста".
"Завтра поговорим" — как "только не умирай сегодня".
Брошу телефон рядом. Ложусь прямо в ванной. Холодная, пустая. Зато честная.
Я сам себе — наркотик, ядовитая привычка, вечное "ещё один раз".
Закрываю глаза.
Пожалуйста, только не во сне. Я хочу завтра. Хочу его завтра.