Глава 3 - «Его тень на горизонте»
Прошёл день. Потом второй.
А от Андреса — ни слова.
Алексис пыталась отвлечься: смотрела короткометражки своих одногруппников, бродила по улицам Грасии, записывала в блокнот случайные диалоги прохожих, которые ей казались красивыми. Иногда она ставила камеру на штатив и просто снимала, как солнце двигается по старым фасадам.
Но каждый вечер, когда город начинал засыпать, а окна хостела мерцали как экран кинотеатра, Алексис снова открывала телефон.
Нет новых сообщений.
Она уже начала думать, что всё это — бред. Что слишком рано полезла в мир, который ей не принадлежит. Она — обычная студентка, с камерой и мечтами, а он — часть мира, где всё отфильтровано, распланировано, закрыто.
Ты что, серьёзно верила, что кто-то тебя подпустит?
Но на третий вечер экран телефона наконец мигнул.
Сообщение от Андреса.
Хави ответил. Он сказал, что тренировка в субботу утром будет открытой для некоторых студентов академии. Фермин должен быть там. Не факт, что ты сможешь с ним поговорить, но попробовать можно. Я могу записать тебя в список. Ты идёшь?
Алексис вчиталась трижды.
Рука слегка дрожала, когда она набирала:
— Да. Запиши меня. Пожалуйста.
⸻
Всю ночь перед субботой она не могла уснуть.
В голове проносились варианты:
— Что сказать?
— Что надеть?
— Не будет ли это выглядеть жалко — с камерой в руках и глазами, полными надежды?
Она долго перебирала в шкафу. В итоге выбрала простую чёрную рубашку и джинсы, собрала волосы в хвост и достала из чехла свою «маленькую любовь» — камеру, которую отец подарил ей ещё в Италии.
На ней уже была тёплая пыль дорог — она снимала уличные концерты, лица прохожих, даже слёзы её мамы после похорон дедушки.
Но теперь — она хотела снять его. Без фильтров. Без сценария.
⸻
В день тренировки Барселона снова выглядела особенно золотой.
Стадион при академии был меньше, чем она представляла, но атмосфера — всё равно держала. Там пахло свежескошенной травой, мятой пластмассой кроссовок и каким-то азартом, который нельзя было объяснить.
На входе стояли охранники, но Андрес действительно вписал её имя.
— Алексис Моретти? — спросил парень с планшетом.
— Да.
— Проходи. Камеру не поднимай без разрешения.
Она кивнула.
Пока что — наблюдение.
⸻
Футболисты начали выходить на поле по одному. Кто-то шутил, кто-то растягивался, кто-то вёл мяч, не поднимая головы.
Алексис старалась не искать его взглядом. Хотела быть спокойной. Незаметной. Но когда на поле вышел он — она поняла, что подготовиться было невозможно.
Фермин Лопес.
Вживую он казался не таким, как на экране. Ниже, чем она представляла. Спокойнее. Но в каждом его движении — нечто цельное. Ни одного лишнего шага. Ни суеты.
Он разминал ноги, говорил с тренером, иногда смеялся — коротко, быстро, будто от себя этого не ожидал.
Алексис сделала два снимка, не поднимая камеру слишком высоко.
Сердце билось так, будто она сама вышла на поле.
— Это он, да? — услышала она сзади голос Андреса.
Она кивнула.
— Ты вообще уверена, что хочешь с ним работать? Он почти всегда держит дистанцию.
— Именно поэтому, — ответила она тихо. — Люди, которые ничего не говорят, чаще всего кричат внутри. Я хочу услышать, что он молчит.
Андрес фыркнул, но не стал спорить.
⸻
После тренировки Алексис не ушла сразу. Она стояла в стороне, держа в руках блокнот, где уже было написано:
"Здравствуйте. Я не журналист. Я не из прессы. Я студентка, и я хочу рассказать настоящую историю о человеке, который живёт игрой, но при этом остаётся живым. Без монтажа. Без фальши."
Она не знала, успеет ли она ему это сказать.
Но когда он прошёл мимо, всего в десяти метрах от неё, она почувствовала, как внутри всё оборвалось.
Он был рядом. Настоящий.
Он посмотрел в её сторону на долю секунды. Холодный, будто не смотрел вовсе.
И пошёл дальше.
⸻
В этот день Алексис так и не заговорила с ним.
Но она поняла, что теперь — уже не сможет отступить.
Потому что что-то в его взгляде было знакомо ей до боли: как будто он сам тоже однажды стоял в толпе и ждал, когда кто-нибудь — хоть один человек — захочет узнать его настоящего.