Глава 3: Короли не вечно сидят на троне
Марк
Я был королём.
Не таким, о каких читают в книжках. Не с короной, а с кольтом под пиджаком. Мой трон был бархатным креслом в клубе на юге города, а мои законы — это страх, деньги и пулевые аргументы.
Моя фамилия знала каждая улица. Марк Белов. Раньше меня называли Улыбающийся мясник. Потом — просто Марк. Когда имя становится отдельной валютой — ты на вершине.
Но даже короли стареют.
---
Я увидел её в первый раз, когда она зашла в мой офис без стука.
Не испугалась охраны. Не спросила разрешения. Просто вошла.
— Ты кто? — спросил я.
— Катя, — ответила она. — Я пришла взять то, что по праву моё.
Смешно. Так говорят только два типа людей: глупцы… и легенды. Я хотел уже показать, к какому типу она относится, но что-то во взгляде остановило меня. Спокойствие. Уверенность. Холод.
Она была, чёрт подери, опасна. А главное — не играла.
---
Я наблюдал за ней.
В течение трёх дней она:
Убедила двух моих лучших людей перейти к ней добровольно.
Организовала захват склада, который я безуспешно пытался вернуть полгода.
И принесла мне на стол голову человека, который предал меня год назад и с тех пор скрывался в Москве.
---
В ту ночь я сидел в пустом баре, наливал себе коньяк и смотрел на город через окно.
— Она станет лучше, чем я, — сказал я вслух.
Мой старый напарник Миша, сидевший рядом, хмыкнул:
— Лучше? Или опаснее?
Я допил коньяк. Вкус был горький, как прощание.
— Что-то мне подсказывает: и то, и другое.
---
На следующий день я собрал людей.
— С сегодняшнего дня Катя ведёт эту семью. Не как наследница. А как волк, который пришёл к стае и доказал, что способен рвать глотки лучше других.
Некоторые пытались возразить. Один даже бросил вызов.
Он больше не бросал.
---
И знаешь что?
Я не пожалел ни на секунду.
Я был королём.
А она — стала бурей, что сметает королей.