Глава 2: Та, кто не должна была выжить
Катя
Мне было восемнадцать, когда я впервые застрелила человека.
Это был не выбор. Это был инстинкт.
В подвале старой автомастерской пахло маслом, потом и кровью. Трое мужчин в чёрном держали пистолеты. Один — у моего виска. Другой — у головы моего отца. А третий просто стоял в тени и смотрел. Он был их главный. Позывной "Седой". За его слово люди умирали — и умирали быстро.
— Ты или он, — сказал он спокойно. — Выбирай.
Отец был связан, избит, но ещё жив. В его глазах было всё: страх, любовь, вина. Я помню, как дрожала. Помню, как рука тянулась к пистолету. И как тишина в подвале звенела громче, чем выстрел.
Я выбрала.
Пуля вошла ему прямо в глаз. "Седой" усмехнулся. Остальные двое — нет. Один из них шагнул ко мне, и я стреляла второй раз. Потом третий.
А потом встала. Вся в крови. Живая. И свободная.
— Учи её, — сказал Седой отцу. — В ней чёрт. Может, ты и был никем, но из неё… выйдет кое-кто.
Так всё и началось.
---
Через два года отца убили. Те, кого он когда-то называл "друзьями". Я знала их по именам. По лицам. По слабостям.
Я пришла к ним не с войной. Я пришла — с предложением.
— Работайте на меня. Или сдохните, как крысы, — сказала я.
Они засмеялись. Только один — Марк — не рассмеялся. Он смотрел на меня долго. В его глазах не было страха.
— У тебя есть три дня, — сказал он. — Докажи, что ты не просто дочь мертвеца.
Я доказала.
На второй день.