6. Танец
Утро было прохладным. Солнце едва пробивалось сквозь окна, но в доме уже царила активность. Я ещё не успела полностью проснуться, а Том уже стоял у моей двери, стучал кулаком, как будто хотел снести её с петель.
— Вставай, кукла. Пора размять косточки, — прокричал он с явной насмешкой.
Я открыла дверь с самым уставшим лицом в мире.
— Почему у меня будильником вечно служит твой рот?
— Потому что он громкий и эффективный, — ухмыльнулся он. — Пять минут, и будь внизу. Или тащу тебя за ногу.
— Только попробуй, — пробурчала я, уже разворачиваясь к шкафу.
Спустившись во двор, я увидела, что Том уже разложил всё — пистолеты, ножи, гантели. Настроение у него, судя по виду, было отличное. А вот это никогда не к добру.
— Сегодня тренируем ловкость. И терпение, — сказал он с ухмылкой.
— Моё терпение уже давно умерло в этом доме.
— Отлично. Воскрешаем.
Он заставлял меня бежать с мишенями на плечах, приседать с гантелями в зубах — шучу, конечно, но почти. Потом включил секундомер и начал кидать резиновые ножи, пока я пряталась за укрытием.
— Эй! Это не по правилам! — крикнула я, когда один нож ударился в коробку прямо у моего уха.
— Кто тебе сказал, что тут есть правила?
Он ухмыльнулся и, пока я пыталась отдышаться, подошёл ближе, взял меня за плечи и развернул лицом к себе.
— А теперь самая важная часть, — сказал он, — держаться спокойно даже под давлением.
— И что ты будешь делать, капать на мозги?
— Почти.
Он резко толкнул меня назад — я сделала шаг, второй, но не упала. Том поднял бровь, будто удивился.
— Становишься крепче, — сказал он и, не дожидаясь ответа, повернулся и ушёл к дому. — Через три часа — выезд. Будь в норме.
— Что за выезд? — крикнула я ему в спину.
— Увидишь!
Три часа спустя я стояла в своей комнате и пыталась понять, что на себя надеть. На кровати лежало платье. Платье. Не бронежилет. Не чёрные джинсы. Платье.
— Это шутка? — пробормотала я, поднимая тонкую ткань с кровати.
К нему прилагалась записка: «Надень. И улыбайся. – Т.»
Я закатила глаза. Но всё же переоделась. Платье было чёрное, с открытыми плечами и облегающим силуэтом. Стильное. Вырез — умеренный, но достаточно, чтобы чувствовать себя... странно. Волосы я просто распустила. Макияж — лёгкий, но глаза выделила больше, чем обычно.
Когда я спустилась вниз, Том уже ждал у машины. Он был в чёрной рубашке, застёгнутой только на половину, и тёмных брюках. Волосы чуть растрёпаны. Пахло чем-то дорогим, парфюмерным. Он поднял на меня глаза — и замер на секунду.
— Ну ты... ничего, — сказал он, чуть хрипло. — В самый раз. Поехали.
— Можно хоть объяснить, куда?
— В один клуб. Сегодня сбор «своих». Будь рядом. Меньше слов — больше улыбки.
— Звучит как начало дерьмовой комедии.
— Ага, только без финальных титров.
Вечеринка была где-то за городом, в большом особняке. Всё выглядело дорого, даже слишком. Люди — в костюмах, платьях, блестели, пили, смеялись. Мы вошли — и сразу же к нам подошли двое мужчин. Они поздоровались с Томом, глядя на меня с интересом.
— Это она? — спросил один, с прищуром.
— Да, моя, — спокойно ответил Том, обнимая меня за талию. Я даже не сразу поняла, что произошло.
Моя?
— Милая, поздоровайся, — сказал он, склонившись к моему уху. — Подыграй.
Я почувствовала, как внутри всё перевернулось. Но улыбнулась.
— Приятно познакомиться, — сказала я, стараясь не фальшивить.
Потом — коктейли, музыка, разговоры. Том вёл себя расслабленно, но держал меня рядом. То руку положит на спину, то пальцами коснётся моей кисти. Все смотрели. Я чувствовала каждый взгляд. Улыбалась. Смеялась даже, когда кто-то шутил. Но внутри — паника.
А потом музыка сменилась. Громкий бит сменился чем-то медленным, волнующим.
— Танцуем, — сказал он.
— Что?
— Нам надо показать, что мы настоящие. Погнали.
Он взял меня за руку и повёл на танцпол. Вокруг — десятки пар. Всё выглядело красиво. Романтично. Только я не чувствовала ни красоты, ни романтики.
Он положил руки мне на талию. Я — на его плечи. Двигались медленно. Слишком близко. Лицо его рядом. Его глаза — не смеялись. Он смотрел серьёзно, внимательно. Я отвела взгляд.
— Ты справляешься, — прошептал он.
— Это не значит, что мне приятно.
— Знаю.
Несколько мгновений мы просто двигались под музыку. Кто-то издалека поднимал бокал. Кто-то шептался. Я чувствовала себя актрисой в чужом спектакле.
— Завтра всё вернётся на место, — сказал он. — Это просто вечер.
— Просто вечер, где ты называешь меня своей девушкой?
— Лучше так, чем чтобы тебя списали. Сегодня ты нужна мне такой. Завтра — опять Тина, боец.
Я не знала, что ответить. Он не был нежен. Не был мягок. Но что-то в этом взгляде... будто он извинялся.
Когда песня закончилась, я быстро отстранилась.
— Всё, танец окончен, герой.
— Актриса ты, кстати, годная, — усмехнулся он.
— А ты — мудак.
Он кивнул, будто соглашаясь.
И мы вернулись к остальным. Только внутри меня всё ещё звучала та самая песня.
И ощущение его рук на талии — тоже.
Раствориться среди людей, но Том не отпускал — его рука всё ещё была на моей спине, как якорь, как напоминание: роль не сыграна до конца.
Он общался с какими-то влиятельными типами, а я стояла рядом, время от времени кивая, улыбаясь. Словно трофей. Словно не я.
Но в какой-то момент он вдруг наклонился и шепнул:
— Всё, можешь расслабиться. Они ушли.
Я непонимающе посмотрела на него.
— Кто?
— Те, кто должен был проверить. Ты выдержала. Всё было убедительно.
— Значит, я снова свободна?
— На вечер — да. Но не от меня, — он подмигнул.
— От тебя бы вообще нужен отпуск, — пробурчала я, отойдя к барной стойке.
Села на высокий стул, заказала воду. Вечеринка продолжалась, кто-то флиртовал, кто-то смеялся — я просто смотрела. Всё это было красиво. Но не моё.
Спустя пару минут Том сел рядом.
— Я не хотел тебя ставить в неловкое положение.
— Но поставил.
— Потому что ты умеешь держать лицо. И потому что я доверяю тебе больше, чем себе.
Я опустила взгляд.
Иногда доверие — страшнее, чем враги.
***