III Глава 63: Орда
Территория схрона № 43
Схрон старый, но надёжный. Один из тех, что я приказал строить много лет назад. На случай, если придётся выжидать, собираться с силами. Таких мест по всей территории было десятки. Точки, куда можно добраться, если ты знаешь, куда идти.
Металл двери был холодным, от влаги пахло землёй. Внутри — запасы, оружие, патроны. Всё как должно быть. Но мне нужно было только одно.
Я открыл ящик, вытащил рацию, настроенную на частоту Нормана. Поселение, которое держали мои люди.
Крутил частоты, пока в динамике не зашипело.
— Кто у канала? — хриплый голос прорезал эфир.
Я поднёс рацию к губам.
— Тот, кто хочет вертолёт.
Пауза. Потом:
— Чёрт... — ещё тишина, фоновые шумы. — Долго же тебя не было слышно. Ты в сорок третьем?
— Да.
— Отлично. Я не так давно его проверял. Оставил там пару Моссбергов и даже фильтры на воду поменял, — Норман замялся. — Так, что ты там делаешь?
— Я хочу, чтобы ты поднял пташек в небо. Мне нужно кое-где оказаться.
— В любое другое время — без проблем, Джоэл. Но сейчас... Сейчас это невозможно.
— В каком смысле?
— А ты выйди, посмотри. С сорок третьего открывается живописный вид на поселение.
Я шумно втянул воздух через ноздри, уже зная, что услышу.
— Орда?
— Орда.
— Пиздец... — выдохнул я. — Где они конкретно?
— Окружили поселение и вроде как двигаются на восток.
Я посмотрел на карту... Восток.
— Ты предупредил деревни там?
— Да. Они сидят как мышки. У нас прочный пятиметровый забор из стали — и нас это не спасёт, если кордицепс нас услышит или засечёт. А тех тем более. Настанет пиздец, если будут говорить громче, чем шёпотом.
— Когда они притащились?
— Да с месяц уже...
— С месяц? Какого хрена? Они что, застыли там у тебя?
— Да фиг их знает. Они вроде бы двигаются, но медленно.
Я скрипнул зубами, сверяясь с картой. Орда — это серьёзно. Очень серьёзно. Если она медленная, значит, где-то застряла. Возможно, чем-то привязана к месту. Возможно, что-то привлекло их внимание.
— Вы там танцы танцуете от души или что, блять?
— Нет. Никаких громких звуков, никакой стрельбы, никакого шума. Но они просто стоят. Иногда двигаются, но не уходят.
— Как люди? У вас есть еда?
— Люди в шоке, конечно. Но пока без паники. Еда есть.
Я провёл ладонью по щетине.
— Вертушки — вообще не вариант, — сказал Норман, будто читая мои мысли. — Шум поднимет их, и мы все окажемся в мясорубке.
Я знал это.
— Сколько их?
— Уйма. Я такого никогда ещё не видел. Страшный сон.
Я резко выдохнул.
— Джоэл? Приём. Ты здесь?
— Здесь. На сколько по твоим расчётам у вас хватит запасов, чтобы переждать?
— Три месяца.
Я стиснул зубы. Три месяца — это ещё терпимо. Но если твари не рассосутся...
— Если орда не уйдёт, придётся их отвлекать.
— Надеюсь, что у наших это получится.
— Вы уже договорились со Стиксом, что он пошмаляет, если совсем припрёт?
Стикс — глава соседней общины, которого я назначил на должность около года назад. Толковый мужик, держит людей в узде, знает, когда надо действовать, а когда затаиться.
— Да, конечно. По регламенту, если что-то идёт не по плану, они должны создать шум в миле от нас и увести часть орды.
— И?
— И он готов.
— Если сделает всё грамотно — поможет.
— Вопрос в том, насколько сильно прижмёт, — Норман шумно втянул воздух. — Пока просто ждём.
— Норман.
— Да?
— Держитесь там, хорошо?
— Ты ж меня знаешь. Если что, я сам придумаю, как их к чертям согнать.
Я кивнул, хоть он этого и не видел.
— Хорошо.
— Мне очень жаль, Джоэл.
— Ты меня ни в чём не подвёл. Отбой, Норман.
— Удачи тебе. Отбой.
Рация смолкла. Я чуть не разъебал её об стену.
Сука.
План короткого и чистого маршрута провален. Вертушки должны были доставить меня минимум в соседний штат. Не более.
По небу мы бы не вошли в зону ФЕДРА. Даже не приблизились бы. Вертушку без предупреждения они бы сбили нахрен сразу — у них блокпосты с пулемётными вышками, патрули с ПЗРК, да и зенитки ещё кое-где работают. Не идеально, но достаточно, чтобы превратить любой несанкционированный полёт в огненную точку на горизонте.
Ещё пришлось бы предупредить Шута. А делать мне этого не хотелось. Ублюдок так и ждёт, что я свяжусь с ним по его рации и отвешу поклон. Я появлюсь, но на своих условиях.
Так что дальше?
Есть пара точек с транспортом на востоке, в совершенно другой стороне. Помимо вертолётов, там даже старый аэродром с кукурузником, который, ещё может взлететь. Но всё это в противоположном направлении.
Разворачиваться? Терять дни? Месяцы? Не вариант.
Я развернул карту, прищурился, провёл пальцем по линиям, отмеченным давно выцветшими чернилами. Железные дороги. Артерии ФЕДРА. Они ведут грузы, пленных, оружие — что угодно, лишь бы укреплять контроль.
Где их главные маршруты? Станция у перевала? Логично, но слишком охраняемо. Западный коридор? Может, через торговые караваны. Они же гонят топливо и медикаменты в Сиэтл...
Я убрал карту, медленно выдохнул. Пора двигаться.
Пополнив запасы, я закинул рюкзак на плечо и поднялся. Колено отозвалось тупой болью. Я опустил взгляд — жёсткие крепления, натянутые кожаные ремни. Конструкция держала сустав, снимала часть нагрузки, но ощущалась, как кандалы.
Пальцы сжались.
Зачем она меня спасла?
Я так и не понял. Индианка вытащила меня с того света, зашила, кормила, даже трость отдала. Не просто спасла — вылечила. Но зачем?
Плечо заныло при движении. Стрела. Прижжённая рана. Я скривился, заправляя рукав.
Выдохнув, толкнул тяжёлую дверь схрона и шагнул наружу.
Воздух пах талой водой и влажной землёй. Ветер доносил запах мокрой хвои и чего-то прелого — весна. Снег исчезал пятнами, обнажая чёрную, разбухшую от влаги почву. Капли с гнилых ветвей шлёпались на камни. Всё таяло, освобождалось.
Я вдохнул. Теплеет. Дни длиннее. Это хорошо.
И тут взгляд упал вниз.
Я застыл.
Внизу, в долине, расстилалась Орда.
Горло перехватило, будто в лёгкие вдавили холодный камень.
Их тысячи. Сотни тысяч.
Чёрная гниющая река, растёкшаяся по долине, охватившая поселение кольцом, словно змей, готовая сжать петлю. Движение внизу было вязким, бесконечным.
Ряды заражённых заполняли каждый клочок земли, затопили лес, улицы, площадь, мост, теснились у стен, будто были единым организмом, единой плотью, что дышала, пульсировала, жила.
Тёмные фигуры, медленно колышущиеся в унисон. Как волны. Как живая, гниющая масса.