Глава 5: Сближение
С конца их первого откровенного разговора прошла ещё неделя. Осень крепко обняла город — листья жухли и летели по двору, ветер завывал, как будто пытался кого-то предостеречь. Но Т/И теперь задерживалась в школе чаще. Иногда она даже появлялась в классе до звонка — с чашкой дешёвого кофе, с рюкзаком, в который явно что-то новое начали подкладывать.
Пэйтон видел всё. И видел, как медленно, но неуклонно она менялась. Она начала задавать больше вопросов на уроках. Её ирония осталась, но уколы стали мягче, почти дружескими. Ему это нравилось. Слишком сильно.
В один из вечеров, когда школа уже опустела, и по коридорам тянулся только запах моющего средства и звук капающей трубы, она осталась дольше обычного. Он закончил проверять работы и уже собирался уйти, когда услышал её голос.
— Ты всегда так задерживаешься?
Пэйтон поднял глаза. Она стояла в дверях кабинета — в растянутом свитшоте, волосы собраны кое-как, глаза чуть подведены. Как будто старалась не понравиться — но не смогла.
— А ты? — спросил он в ответ, складывая бумаги.
— Просто не хотелось домой.
Он уловил нотку в голосе. Ни жалобы, ни мольбы. Просто факт.
— Родители? — осторожно.
— Мать пьёт. Отца нет. Никого нет. — Она села на подоконник, уставившись в темноту за окном. — Я привыкла. Не жалуюсь.
Он подошёл ближе, но не слишком. Всё ещё учитель. Всё ещё дистанция.
— Если хочешь, можешь остаться сегодня. У меня дома есть свободная комната. Никаких обязанностей, просто... тишина. И ужин нормальный.
Она вскинула на него глаза.
— Ты бы всех учениц к себе звал?
Он усмехнулся.
— Только тех, кого жаль. Или тех, в ком вижу себя.
Молчание. Секунды капают, как вода в раковине.
— Я... подумаю, — тихо сказала она.
Она пришла спустя полчаса. В сто раз медленнее, чем обычно. С тревогой в глазах и с тем же рюкзаком, прижатым к груди. Он ждал её у машины.
— Я не знаю, зачем иду, — сказала она, когда он открыл перед ней дверь.
— Иногда не нужно знать. Иногда просто нужно дать себе шанс.
Квартира Пэйтона была не такой, как она ожидала. Чисто, просто, строго. Никаких фотографий, только книги, оружие спрятано. Но на кухне пахло едой. Настоящей. Тёплой. Какой она давно не чувствовала.
— Ты готовишь?
— Иногда. Это помогает... оставаться человеком.
Она села за стол и ела молча. Он налил чай. Смотрел, как она расправляется с едой, и впервые подумал: «Чёрт. Это неправильно. Но это так по-человечески правильно.»
Когда она подняла глаза, между ними уже не было прежней преграды.
— Спасибо, — тихо сказала она. — Просто... за всё.
Он кивнул.
А внутри — впервые за долгие годы — что-то согрелось. Опасно. Безвозвратно.