I
Я никогда не задумывалась о последствиях. Хотя стоило бы.
Прежде чем написать свое последнее письмо, мне следовало бы извиниться, ведь я так и не смогла рассказать о том, что на самом деле произошло.
Стоя у окна, я думаю о том, насколько была счастлива, когда записывала свои истории в маленькую синюю тетрадку с фиалками по краям. Сказки и маленькие зарисовки, пусть и глупые, но приносили мне радость, я искренне считала, что пишу хорошо и что у меня есть имя, которым могу гордиться. Наверное, это единственное воспоминание, от которого мне физически не больно.
Когда мне было пятнадцать, то корыстные мечты о славе переросли в манию заполучить положительный ответ хотя бы от одного крупного издательства, тем самым доказать всем, что я чего-то стою.
Что у меня есть имя. Голос. Что я живу. Существую. Я есть в этом чертовом мире.
Вся правда заключалась в том, что я просто хотела быть услышанной. Чтобы меня спасли от саморазрушения. Взяли в объятия и не отпускали.
Чёрный кот по имени Император трется около моих ног.
Дождь на улице за широким панорамным окном обрушивается на грязную землю, закрывая осенний сезон. Сильный ветер дует на стекла, заставляя их натянуться от прилагаемой силы.
Это моя последняя история, и я хочу, чтобы они рассказали о том, как Кэрол Мюррэй стала той, кого уважают, кого боятся в высших литературных кругах и кого скрыто ненавидят за талант; правда, он никогда ей не принадлежал.
Возможно, вы и не поверите мне и даже им, но таков ваш выбор. Я не претендую на звание самой правдивой писательницы. Ложь стала моей подругой, и мы идём вместе с ней рука об руку вот уже много лет.
Дождь барабанит по стеклу. Император вальяжно упал к моим ногам.
Свою последнюю книгу я хочу запечатлеть правдивой настолько, насколько возможно, пусть она и не написана мною лично.
И все же эта история о Безымянной, а не о Кэрол, которой никогда не существовало.
Сегодня Солнце окончательно погасло и разбилось.