Forbidden object

Я сидела, откинувшись на сиденье, глядя на Манхэттен, который растворялся в вечернем сумраке. Тишина в машине была густой, почти осязаемой, и я чувствовала, как она давит на виски. Брайан, похоже, тоже не хотел молчать — его пальцы слегка постукивали по рулю, выдавая нетерпение.

— Ну, так что, Сильвия, какие у тебя планы на выходные? — он бросил на меня быстрый взгляд.

Я пожала плечами, не отрывая глаз от окна.

— Спать. Работать. Может, в зал схожу. Ничего особенного.

— Серьёзно? — он усмехнулся, качая головой. — Ты живёшь как монашка, только без молитв. Может, всё-таки выберешься куда-нибудь? В клуб, на вечеринку? Я знаю пару мест, где можно нормально оторваться.

— Не моё, — я скривила губы в привычной саркастической усмешке. — Танцы, потные толпы и дерьмовая музыка — это не для меня.

— Да ладно, ты просто не была в правильных местах, — он подмигнул, но я только закатила глаза. Брайан был из тех, кто всегда пытается пробить стену, которую я вокруг себя выстроила. И, чёрт возьми, иногда ему почти удавалось.

Я повернулась к нему, решив сменить тему. Папка Каулитца всё ещё жгла мне мозг, и я не могла удержаться.

— Слушай, Брайан, — начала я, стараясь звучать небрежно. — Почему все в архиве так боятся этой папки? Ну, знаешь, дела Тома Каулитца. Что в нём такого?

Он напрягся — я заметила, как его пальцы сильнее сжали руль, а улыбка на лице стала чуть менее естественной. Он бросил на меня быстрый взгляд, но тут же вернул глаза на дорогу.

— Да брось, Сильвия, — его голос стал тише, почти уклончивым. — Это просто старое дело. Никто не хочет копаться в этом дерьме, потому что оно... ну, мутное. Подпольные бои, криминал, всякое такое. Лучше не лезть, поверь.

— Но почему? — я наклонилась чуть ближе, пытаясь поймать его взгляд.
— Мардж и Белинда чуть ли не тряслись, когда говорили о нём. И председатель, похоже, готов их четвертовать, если папка пропадёт. Что за херня?

Брайан вздохнул, его челюсть напряглась.

— Слушай, я не знаю деталей, и тебе не советую совать туда нос, — он говорил так, будто каждое слово выбирал с осторожностью. — Это не просто дело. Там... слишком много дерьма. Люди, которые лезли в это, обычно плохо заканчивали. Просто забудь, ладно?

Я хотела возразить, но он явно не собирался продолжать. Тишина повисла в воздухе. Я откинулась на сиденье, глядя на проносящиеся мимо огни. Брайан, похоже, тоже почувствовал неловкость, потому что через пару минут решил её разбавить.

— Ладно, хватит о мрачных делах,
— он хмыкнул, и его голос стал легче. — Расскажу тебе лучше, как я год назад попал в дурацкую историю. Представляешь, я пошёл на вечеринку, напился, как идиот, и решил, что могу перепрыгнуть через забор. Ну, знаешь, такой высокий, с шипами. Короче, я зацепился штанами за эти чёртовы шипы, повис, как придурок, а мои друзья ржали так, что чуть не задохнулись. Пришлось звать охранника, чтобы он меня снял. А он, сука, ещё и фотку сделал!

Я не смогла сдержать смех. Картина Брайана, висящего на заборе, как пойманная рыба, была слишком нелепой. Он тоже рассмеялся, и мы хохотали, не в силах остановиться, пока слёзы не выступили на глазах. Это был первый раз за день, когда я почувствовала себя... нормально. Как будто не было ни папки, ни сообщений, ни этого чёртова Тома Каулитца.

Но тут мой телефон завибрировал. Я вытащила его из сумки, всё ещё посмеиваясь, но смех застрял в горле, когда я увидела экран. Новый номер. Новое сообщение.

Неизвестный: Дверь не откроешь — станет мрак.
Следом за смехом придёт крах.
Шаг назад — спасенье одно.
Шаг вперёд — и крови полно.

Я замерла, сжав телефон так сильно, что пальцы побелели. Перечитала сообщение раз, другой, третий. Что за чёртова игра в загадки? Это угроза? Предупреждение? Или этот псих просто решил поиграть с моими нервами? Мой мозг лихорадочно пытался разобрать слова, но они были как шифр, который я не могла разгадать.

— Эй, Сильвия, ты чего? — голос Брайана вырвал меня из мыслей. Он нахмурился, глядя на моё лицо. — Ты резко замолчала. И вид у тебя, будто привидение увидела.

Я моргнула, пытаясь собраться. Нельзя было показывать, что я на грани паники.

— Да ничего, — я отмахнулась, натянув улыбку. — Просто смс от Элизабет. Что-то по работе.

Брайан усмехнулся, качая головой.

— Эта малышка вечно в работе, — сказал он, возвращая взгляд на дорогу. — Иногда мне её жалко. Она как робот, без отдыха. Ей бы хоть раз выдохнуть, повеселиться.

— Ага, — я кивнула, стараясь поддержать разговор, хотя мысли были где-то далеко. — Она как будто живёт в архиве. Не удивлюсь, если у неё там раскладушка где-нибудь спрятана.

— Точно! — он хохотнул. — Может, нам её вытащить как-нибудь? Устроить ей нормальный выходной?

— Может, - я пожала плечами, но мой взгляд снова упал на телефон. Я перечитала сообщение ещё раз. "Шаг назад — спасенье одно. Шаг вперёд — и крови полно." Что это значит? Это психопат. Точно психопат. Но почему он пишет мне? И почему именно сейчас?

— Минут через пять будем в кафе, — добавил Брайан, прерывая мои мысли. Я кивнула, пряча телефон в сумку. Надо было отвлечься.

Мы припарковались у кафе, и я вылезла из машины, поправляя сумку на плече. Брайан не соврал — это была не какая-то забегаловка. Кафе выглядело стильно: большие окна, мягкий свет, деревянные столы, на которых стояли маленькие вазы с цветами. Внутри было просторно, тихо, с лёгким запахом свежесваренного кофе и выпечки. Брайан повернулся ко мне, указывая на зал.

— Какое место выбираешь?

Я кивнула на дальний угол, где стоял столик у окна, подальше от входа. Мне хотелось уединения, чтобы никто не подслушивал. Мы сели, и Брайан сразу начал болтать о чём-то лёгком — о погоде, о том, как он ненавидит пробки в Нью-Йорке. Я подыгрывала, но мысли всё время возвращались к тому сообщению.

Подошёл официант, мужчина с аккуратной бородкой, и протянул нам меню.

— Что будете заказывать? — спросил он, улыбаясь.

— Латте и чизкейк, — сказала я, не особо вчитываясь в меню.

— Для меня эспрессо и... ну, тоже чизкейк, — Брайан пожал плечами, возвращая меню официанту. — Скоро принесёте?

— Через пару минут, — кивнул мужчина и ушёл.

Мы остались вдвоём, и разговор неожиданно стал серьёзнее. Брайан откинулся на спинку стула, глядя на меня с непривычной задумчивостью.

— Знаешь, Сильвия, — начал он, постукивая пальцами по столу. — Я вот сижу и думаю... Мы оба такие, без отношений, без всей этой романтической херни. У тебя вообще кто-нибудь был в последнее время?

Я подняла бровь, не ожидая такого поворота.

— Нет, — ответила я коротко. — И не особо хочу. Слишком много проблем.

— Да, понимаю, — он кивнул, но в его голосе было что-то ещё. — У меня тоже... ну, знаешь, всякое дерьмо в жизни. Последний раз, когда я пытался с кем-то замутить, всё закончилось тем, что я остался с разбитым сердцем и пустым кошельком. Но всё равно... иногда хочется, чтобы было с кем поговорить. По-настоящему.

Я посмотрела на него, пытаясь понять, к чему он клонит. Брайан не был из тех, кто любит копаться в душе, но сейчас он выглядел искренним.

— У меня... — я замялась, подбирая слова. — У меня всё сложно. Я не умею доверять людям. Моя мать... она научила меня, что лучше держать всех на расстоянии. Так проще.

— Жёстко, — он покачал головой.
— Но знаешь, иногда держать всех на расстоянии — это как самому себе горло перерезать. Медленно, но верно.

Я хмыкнула, не зная, что ответить. Официант принёс наш заказ, и мы замолчали, пока он ставил перед нами кофе и чизкейки. Когда он ушёл, я подхватила разговор.

— Может, ты и прав, — сказала я, отрезая кусочек чизкейка. — Но я не знаю, как это — быть с кем-то. Это как... как будто отдаёшь часть себя, а я не готова.

— Понимаю, — Брайан кивнул, отпивая эспрессо. — Но иногда стоит попробовать. Не всё же время одной ходить.

Мы болтали ещё час, перескакивая с личных тем на работу, на город, на всякую ерунду. Это было странно — сидеть с Брайаном и не чувствовать привычного раздражения. Он умел слушать, и это подкупало. Когда мы закончили, я взглянула на телефон. 10:47 вечера. Под ночь уже.

— Чёрт, Брайан, мы так заговорились, что забыли о времени, — я рассмеялась, убирая телефон в сумку.

— Ага, — он хохотнул, вытаскивая кошелёк. — Время летит, когда с тобой, — он положил деньги за счёт на стол, и мы вышли из кафе.

На улице было прохладно, и я поёжилась. Брайан, к моему удивлению, открыл для меня дверь машины, с лёгким флиртом в голосе.

— Присаживайся, принцесса. Твой личный шофёр доставит тебя в целости и сохранности.

— Придурок, — я рассмеялась, назвав его по-шутке, и села в машину. Он обошёл её, сел за руль, и мы поехали. Сначала была тишина — я смотрела в окно, а он сосредоточенно вёл машину. Но потом он заговорил, и его голос стал серьёзнее, чем обычно.

— Сильвия, послушай, — начал он, не отводя глаз от дороги. — Хватит отталкивать от себя людей. Я понимаю, у тебя свои стены, но... я же вижу, как ты отшиваешь всех, кто пытается подойти ближе. Меня в том числе.

Я повернулась к нему, нахмурившись.

— К чему ты клонишь?

Он сжал руль сильнее, его челюсть напряглась.

— Мне надоело ходить вокруг да около, — сказал он, его голос был твёрдым, но в нём чувствовалась уязвимость. — Ты мне нравишься, Сильвия. С того момента, как ты появилась в архиве. Ты зацепила меня — твоя дерзость, твой взгляд, то, как ты держишь всех на расстоянии. Я думал, что начинаю тебе нравиться, но ты... ты как будто не видишь меня. Я хочу, чтобы ты поняла — я серьёзно. Это не просто болтовня.

Я молчала, слушая его. Он сейчас признался, что испытывает ко мне чувства? Мой мозг пытался переварить его слова, но я не знала, что сказать. Брайан бросил на меня взгляд, его глаза были полны ожидания.

— Не молчи, Сильвия, — сказал он, его голос стал тише. — Мне нужен ответ.

Я наклонила голову, глядя на него.

— Какой ответ ты от меня ждёшь? — спросила я, стараясь выиграть время.

Он затормозил на красном светофоре, повернулся ко мне и посмотрел прямо в глаза.

— Я хочу знать, хочешь ли ты быть со мной. Не на полусловах, не просто так. Стать моей девушкой.

Я замерла. Его слова повисли в воздухе, тяжёлые, как свинец. Я не знала, что ответить. Мои пальцы нервно теребили край сумки.

— Брайан, я... — я сглотнула, подбирая слова. — Я не умею любить. Я сама не понимаю, что чувствую. И я не могу дать тебе ответ прямо сейчас.

Зелёный свет загорелся, и он снова повернулся к дороге, его лицо было напряжённым, но он кивнул.

— Я подожду, — сказал он тихо. — Только дай мне шанс. Позволь мне показать тебе, что я могу сделать тебя счастливой.

Я посмотрела на него, чувствуя, как внутри всё сжимается.

— Я дам тебе знать, когда решусь,
— сказала я, и он кивнул.

Мы ехали в тишине, и я думала о его словах. О том, что он хочет быть со мной. Может, он и правда сможет сделать меня счастливой? Я не знала. Моя жизнь всегда была о контроле, о том, чтобы держать всех на расстоянии. Но с Брайаном... с ним было иначе. И это пугало.

Мы подъехали к моему подъезду. Брайан остановил машину, повернулся ко мне.

— Я буду ждать твоего ответа, — сказал он, его голос был мягким, но в нём чувствовалась надежда. — Спокойной ночи, Сильвия.

— Спокойной, — ответила я, помахав ему на прощание. Он помахал в ответ и уехал. Я смотрела, как его машина исчезает в потоке других машин, растворяясь в ночи.

───···───

Я вошла в подъезд, поднялась в лифт и через пару минут уже открывала дверь своей квартиры. Скинула обувь, бросила сумку на диван в гостиной и остановилась. Этот вечер с Брайаном, его слова об отношениях — всё это заставило меня забыть о папке. Я думала только о нём, о том, что он сказал, и пыталась понять, что чувствую.

Я села на диван, глядя на отключённый телевизор на стене и ТВ-тумбу, где лежал пульт. Может, отвлечься и посмотреть что-нибудь? Но сначала душ. Я встала, пошла в ванную, помылась под горячими струями, смывая с себя день. Обернулась полотенцем, вернулась в спальню и переоделась в тёмно-синюю пижаму. На кухне налила себе виски, взяла стакан и направилась к ТВ-тумбе. Схватила пульт, плюхнулась на диван и включила телевизор. Я листала фильмы, надеясь найти что-то интересное, но всё было либо скучным, либо слишком приторным. И вдруг экран мигнул, и начались срочные новости.

Диктор говорил напряжённым голосом:

— В городе вновь объявился серийный убийца в белой маске "Крика", прозванный в прессе Опером. За эту ночь он убил уже трёх человек. Все жертвы — молодые парни, атакованные в разных частях города. Последний случай произошёл примерно час назад на перекрёстке Бродвея и 23-й улицы. Жертва, молодой парень, был за рулём чёрной Tesla Model S, когда его машину протаранил грузовик. Водитель грузовика скрылся, но полиция обнаружила в салоне жертвы следы ножевых ранений — характерные для Опера. Удары были нанесены с хирургической точностью, в шею и грудь, что привело к мгновенной смерти.

Я вскрикнула, выронив пульт. Брайан. Это был он. Я медленно подошла к телевизору, слёзы уже текли по щекам. Картинка сменилась на предупреждение:

«Жителям настоятельно рекомендуется оставаться дома в тёмное время суток и избегать одиночных прогулок. При малейших подозрениях звоните в полицию.»

Я упала на колени, рыдая, обхватив голову руками. Кто этот ублюдок, Опер? Почему Брайан? Он недавно был здесь, вёз меня домой, говорил о своих чувствах... А теперь он мёртв. Я не могла дышать, слёзы душили меня, и я била кулаками по полу, пытаясь выплеснуть боль.

И вдруг я вспомнила сообщение. То, что пришло в машине. Я повернулась к дивану, где лежала сумка, и, чуть не упав, бросилась к ней. Рывком открыла молнию, начала рыться, нащупала телефон и вытащила его, бросив сумку обратно. Вытирая слёзы тыльной стороной ладони, я включила экран и открыла чат. Снова перечитала сообщение:

Дверь не откроешь — станет мрак.
Следом за смехом придёт крах.
Шаг назад — спасенье одно.
Шаг вперёд — и крови полно.

Я замерла. Теперь я поняла. Если бы я ушла, сделала шаг назад, может, Брайан был бы жив. Но я осталась, поехала с ним — шаг вперёд. И теперь он мёртв. Крови полно. Это моя вина? Слёзы снова хлынули, и я вытирала их, задыхаясь от рыданий.

Телефон завибрировал. Новое сообщение. От того же номера.

Неизвестный: Я предупреждал, девочка моя. В следующий раз будь внимательнее.

Я закричала, швырнув телефон на диван. Он знал. Он всё знал. Этот ублюдок играл со мной, как с марионеткой. И Брайан стал его очередной жертвой. Я сидела на полу, обхватив колени, и рыдала, пока голос не охрип. Кто он? Почему я?