О изваяниях плюща и каменных цветах

Сбор ягод и грибов до недавнего времени всегда успокаивал Чимина. Успокаивал и неимоверно радовал (ещё бы, цены на ягоды нынче просто космос, продал на рынке корзинку черники — и месяц можно себе ни в чём не отказывать). Медленно прогуливаясь узкими извилистыми тропинками (попутно мысленно надеясь на то, что волков и диких кабанов поблизости нет, да и нечисти всякой тоже) и полной грудью вдыхая щедро пропитанный хвоей, сырой землей и волшебством воздух, он чувствовал себя по-настоящему счастливым (ну или блаженным, тут с какой стороны посмотреть...). Лес на веки вечные — его страсть и муза! Шепот ветра в листве, тихий разговор деревьев и глубокая тишина, которая проникает в самую душу. В лесу даже время течет иначе (особенно в чаще, если там заблудится), оно словно замедляется, позволяя наслаждаться каждым мгновением (а там и смерть не за горами, если заблудится, конечно же). И он наслаждался, словно та губка, впитывая в себя малейшие детали! Наслаждался! До сегодняшнего дня... А точнее сказать — утра. А потом система неожиданно дала сбой. И как вернуть изначальные «настройки» — вот вообще не ясно.

С первыми лучами солнца выйдя из дома, Чимин (гонимый исключительно голодом), нацепив на голову огромную соломенную шляпу своей почившей в веках бабули (маскировка, конечно, на троечку, но выбирать-то не приходится), мелкими перебежками (от куста к кусту) добрался до лесной опушки и тут же торопливо принялся собирать ягоды и первые попавшиеся (съедобные на вид) грибы (если он сегодня не отравится — это будет чудо), в душе (да и не только) искренне, даже как-то по-детски наивно надеясь не встретить ни Болотника, ни Блуда (лучше уж дикий кабан, чем эти двое, от кабана хоть сразу ясно, чего ждать). С маниакальным рвением прислушиваясь к каждому шороху, он почти уже был готов схлопотать очередной нервный срыв (мнительность всегда была его слабой стороной), ибо в каждом взмахе хрупких разноцветных крыльев ему то и дело мерещились то хромая птица, то огонёк в небесах, то запах тины. И ещё много всего. Да, долго он так не протянет.

Нужно срочно что-то решать. Может, стоит всё-таки переступить через свои обиды (ну или точнее будет сказать: перепрыгнуть через двух козлов) и попытаться ещё раз нормально, без лишних эмоций (да кому он врёт?) поговорить с нечистью? На нейтральной территории, разумеется (к ним домой он больше ни ногой). Встретиться втроём и спокойно обсудить все проблемы и попытаться найти выход. Звучит логично (и даже правильно), но на деле... Ну его нафиг! Первого раза с головой хватило. Не рабочий это метод. Как писал Макс Фрай: «Шёл я лесом, вижу мост, под мостом ворона мокнет. Взял её за хвост, положил на мост, пускай ворона сохнет. Шёл я лесом, вижу мост, на мосту ворона сохнет. Взял её за хвост, положил под мост, пускай ворона мокнет» — логики во всём этом ноль, как и в переговорах с копиркой на ножках. Здесь нужно что-то другое...

Закидывая в рот жменю сладкой голубики, Чимин, обречённо плюхнувшись задницей на траву (зря это он, конечно, больно же), поближе притянул к себе корзину и, дабы хоть немного отвлечься от мыслей своих нерадостных (суицидально-маниакальных даже), принялся изучать (и заодно считать в денежном эквиваленте) свои сегодняшние трофеи. Брусника, черника, клюква, голубика, морошка. А неплохо так! По грибам что? Лисички, опята, моховики, сморчки, сыроежки. Вроде даже парочка рыжиков есть. И один мухомор. Удачно, однако, он сходил. И поесть есть что, и отравиться есть чем. Джек-пот прямо-таки. Вот вернётся сейчас домой и морса разного вкусного себе приготовит (без сахара, разумеется, откуда у него такая роскошь?), грибы замаринует, грибной суп-пюре приготовит (всяко лучше крапивного), да и просто грибы пожарит с... грибами. М-м-м, вкуснотища! Как бы не заплакать от счастья.

— До чего же мяса хочется! — не своим голосом взревел Чимин, забыв о маскировке. — Ну или хотя бы рыбы.

— Ты чего это на весь лес ревёшь да стонешь? — раздалось за спиной с таким знакомым шепелявеньем. — Работу у Днепра широкого отнимаешь?

— А Днепр — это кто? — мигом напрягся Чимин. Бля... чем дальше в лес, тем веселее леший. Вот же встрял! — Местный авторитет?

— Авторитет, конечно, но не местный, — весело прыснул Блуд. — У нас в Карпатах Тиса — царь и бог.

— Буду знать, — неопределённо повёл головой Чимин, нервно срывая с куста ягоды голубики и торопливо закидывая их в рот. — Голубику будешь? Полезно для зрения.

— Судя по тому, сколько ягод ты уже засунул в рот, ты явно хочешь, чтобы у тебя открылся третий глаз, — убирая из волос травника листок, хмыкнул Блуд. — Уверен, что это работает именно так?

— Прозрение — это всегда хорошо, — с набитым ртом кивнул Чимин. Всё, что не отёк Квинке — хорошо. Но это уже так... лирика.

— Прозрение — да, а вот побег — это тот ещё моветон, — положив руки на плечи Чимина, прошептал Юнги. — Особенно когда хозяева приняли тебя со всей душой и радушием.

— Ты ещё про длину члена забыл, — не смог промолчать Чимин. Да и как тут промолчать? Его поимели! Два раза поимели! Во все места, которые только было возможно, поимели! Вот что действительно моветон! И не суть важно, что изначально он и так планировал дать Болотнику...

— И это тоже, — не стал спорить Юнги. — Всё для тебя было, детка, а ты сбежал. Ну вот кто так делает?

— У меня появились срочные дела, — тоном, не терпящим возражений, проговорил Чимин. Вот что за наказание? Нечисть может не шепелявить ему на ухо? Он же в шаге от греха. Вот за какие заслуги этой скотине достался столь соблазнительный голос?

— И какие же? — проведя носом по щеке травника, спросил Юнги. — Прадед скучать начал?

— Это тоже, — чуть ли не заваливаясь на куст, пискнул Чимин. — Боже, до чего же вкусная голубика! Ты случайно не знаешь, где тут растёт земляника?

— На соседней поляне, — откровенно наслаждаясь паникой травника, протянул Юнги. — Ещё что-то интересует?

— Нет, мне уже пора, — резко вскакивая на ноги и лишь чудом головой не стукнув Блуда, пролепетал Чимин. — Травы для Намджуна сами себя не соберут.

— Кстати про Джуна, ты ему уже ничего не должен, — промолвил Юнги, ближе подходя к травнику и вкладывая тому в карман небольшой помятый листок. — Юнки утром всё собрал и отдал ему. Ещё щуку фаршированную приготовил. Очень вкусную. Плов с мидиями тоже сейчас как раз доходит. Присоединишься?

— Нет, точно нет! — быстрее, чем следовало бы, выпалил Чимин. Плов с мидиями? Да это же еда богов! Ещё и щука фаршированная. Так, Чимин, держись! Приличные мальчики за еду не продаются! — Я — сыроед. Вот.

— И давно ты сыроед? — с гаденькой ухмылочкой осведомился Юнги. — У нас ещё бычки по-одесски есть.

— С сегодняшнего утра, — пожал плечами Чимин. — Бычки — это не моё. Они костлявые и специфические.

— Деньги совсем закончились? — всё верно понял Юнги. — Жареные бычки — самое узнаваемое одесское блюдо и стоит в сезон для туристов как осетрина. Поверь мне, правильно приготовленные бычки — это объедение. Особенно с лимоном и петрушкой.

— Охотно верю, — проигнорировав первый вопрос, кивнул Чимин. — Что ж, до встречи. Надеюсь, не скорой.

— Чимин, ты понравился нам с братом, — неожиданно серьёзно произнёс Юнги. — Не ломайся и прими ухаживания.

— Лестно, конечно, но вы там как-то сами без меня!

— Мы ведь не отстанем, да и подснежники тебе не помогут, — озвучил очевидное Юнги. — Как говорится: ви вонт ит, ви гат ит.

— Счастливо оставаться! — отвесив шуточный реверанс, попятился назад Чимин. И вот какая скотина рассказала Блуду про подснежники? Прадед? Перелесник?

— Ты хоть знаешь, куда идёшь? — хмуро наблюдая за побегом Чимина, спросил Юнги. — Если заблудишься, позвони нам. Номер у тебя в кармане.

Крепко прижав к груди корзину с ягодами и грибами (а так хотелось бы скальп Блуда), Чимин, стоически стараясь не краснеть (подумаешь, в симпатии ему признались, не замуж же позвали) и не вспоминать про плов и рыбу (а это, между прочим, сложно, ещё и с одной голубикой в желудке), толком не глядя по сторонам (хотя стоило бы), пробежал несколько метров (а может и километров) и, резко затормозив возле какой-то горной реки, невольно нахмурился, напрасно пытаясь понять, где он и был ли он здесь раньше. Нет, похоже, не был. Та река, где нечисть недавно украла у него одежду, была куда меньше и располагалась недалеко от дома, а эта... Возможно, река Прут? Или, может, Черный Черемош? Какие ещё есть варианты? Дунай? Тиса? Нет, точно не Тиса, Румынии на той стороне не видно. Да и пограничников с собаками нет. Так, ладно, река так река. Бог с ней. Нужно возвращаться домой. А то на такой жаре все ягоды скоро забродят и вместо морса у него будет вино. Хотя... Это не самый плохой вариант. Даже отличный.

Бегло оглядевшись по сторонам, Чимин, выцепив взглядом широкую, явно протоптанную тропинку, медленно побрёл по ней, попутно намереваясь собрать ещё немного грибов. Интересно, а во сколько начинается здешний базар? Часов в семь-восемь? Или раньше? Если завтра получится продать пару килограмм грибов и ягод, он вполне себе сможет оплатить электричество и купить что-то существенное поесть. На одном «сыроядении» он явно долго не протянет. Риса и мяса до одурения хочется! Ещё кофе. Много кофе. И конфетку шоколадную! Соседка вчера бануш со шкварками и брынзой готовила. Вот бы навернуть тарелочку и закрепить её борщецом с салом! Эх, мечты-мечты... И чего он вчера на еду в «гостях» не налегал? Постеснялся? Сейчас было бы не так голодно. Печаль-беда. Так, где здесь выход?

Пройдя, как минимум, три разные поляны и собрав полную корзину грибов (даже белый трюфель нашёл!), Чимин, начиная чувствовать неладное, протиснулся между двух колючих кустов (да, он немного мазохист, и что с того?) и, вывалившись на берегу небезызвестной ему реки, громко выругался. Он ведь шёл исключительно прямо, как так получилось, что он вернулся туда, откуда начал свой путь? Опять проделки Блуда? Нет, не похоже. С пути его никто не сбивал. Это точно. Выходит, он отвлёкся и куда-то свернул? Маловероятно, но всё же... С чем чёрт не шутит? Попытка номер два? Других вариантов всё равно нет.

Обречённо выдохнув и упрямо двинувшись по знакомому ему уже пути, Чимин (совершенно точно!) никуда не сворачивая, по ощущениям прошёл не меньше километра (если не больше), как опять-таки вышел на берег всё той же треклятой реки, пусть в этот раз и немного в другом месте. Вот это поворот, конечно! Нет, он, безусловно, слышал фразу «если тормоз — не лезь в космос», но что это и в сторону леса работает, осведомлён не был. Сюрприз, однако. И что теперь? Попробовать снова? Да уж, пойдёшь налево — просто лес, пойдёшь направо — тоже лес. Вся надежда на волшебное дупло. Только где его взять? Лес — это живой организм, который дышит, растёт и меняется с каждым днём. Может, если присмотреться к деталям, можно увидеть своеобразные подсказки, указывающие на выход?

Неплохая идея. Всяко лучше звонка Блуду. Вперёд и с песней? Боже! Это дерево всегда здесь росло? Крайне матерно выругавшись себе под нос, Чимин вновь вошёл в лес. Побродил там немного и вышел. К реке. Да что за наказание? Попытка номер три так же не увенчалась успехом. Собственно, как и попытка номер четыре. Вся надежда на попытку номер пять. Если блондинке из старой песни в пятый раз повезло, то и ему должно. Или нет? Нет. Как ожидаемо, да? Опять, опять, опять. О, как намаялась я с тобой, моя попытка номер пять.

На чём свет стоит проклиная и лес, и реку (и попытку номер пять, что предательски заела в голове), Чимин достал из кармана смятый листок и, хмуро посмотрев на цифры, записанные на нём, нехотя принял своё поражение. Ладно, сильным и независимым он побудет завтра, ну а пока... Вытащив из заднего кармана шорт свой старенький, многое поведавший телефон, он набрал номер и, приложив смартфон к уху, принялся ждать, пока гудки сменятся голосом.

— Слушаю? — раздалось спустя несколько мгновений мягким голосом Болотника.

— Блуд дома? — не размениваясь на приветствия, спросил Чимин.

— Да, уже давно, — ответил Юнки. — Чимин, это ты?

— Дай ему трубку, я заблудился!

— Кхм, момент.

Подняв глаза к небу и в красках (зачем-то) представив себе, как громко сейчас будет ржать над ним Блуд, Чимин был готов под землю провалиться от стыда. Вот почему он такой непутёвый? В прадеда, что ли, уродился? Похоже на то.

— И где наша сладкая детка блуждает? — прошепелявил Блуд, явно сдерживая смех. Вот же пёс тряпочный!

— Возле речки, — процедил сквозь зубы Чимин. — Как бы я ни шёл, всё равно оказываюсь там, откуда начал.

— А, понял, где ты, жди, минут через сорок буду.

— Слышь, щуки кусок прихвати. И хлеба. Жрать хочу безбожно.

— А как же голубика?

— Закончилась!

— Подсказать, где ближайший куст?

— Ты издеваешься? — рыкнул Чимин, уже триста раз пожалев, что позвонил Блуду.

— Не злись, детка, — на распев протянул Блуд. — Принц и конь уже в пути.

Чё? Какие ещё принц и конь? Блуд и Болотник, что ли? И кто из них кто? Болотник принц, а Блуд — конь? Нахмурившись пуще прежнего, Чимин, слушая в трубке монотонные гудки, жопой чуял (какое правильное место), что бесследно помощь нечисти для него не пройдёт. Как говорится: долго бродил принц на белом коне в поисках своей принцессы. Долго ждала принцесса принца на белом коне. И вот, наконец, они встретились. И все были счастливы. Особенно конь. Вот бы и ему так. Но... будь что будет. Поздно давать заднюю.