Взгляд из тени
ВАРВАРА
— Господи, какая разница? — спрашиваю я у Вадима, закатывая глаза.
— В смысле, какая разница?! Ты только что танцевала перед всеми мужчинами! — его челюсть нервно ходит туда-сюда.
— Ну и что? Теперь мне нужно идти на исповедь? — огрызаюсь я, сложив руки на груди. — И вообще, какая вам разница? У вас, что ли, абонемент на мои выступления?
— Ты не можешь так выступать! — заявляет он, словно это великая истина.
— Ха! Правда?
Я резко выдергиваю руку и ухожу прочь, кипя от возмущения. Ну ещё чего удумал? Думает, я тут под его дудку плясать буду? Скатертью дорога, Ромео местного разлива.
Добравшись до задней двери клуба, замечаю, что охрана куда-то испарилась, а этот настойчивый кавалер, к счастью, отстал. Выхожу на улицу, и громкие звуки музыки сразу сменяются долгожданной тишиной. Ну, почти тишиной — метро недалеко. Я выдыхаю, пытаясь вернуть себе спокойствие.
Пройдя немного в сторону метро, чувствую, как кто-то резко хватает меня за руку. "Опять этот Ромео, как же он достал!" — мелькает в голове. Я тут же пытаюсь вырваться, но хватка только усиливается. Оборачиваюсь и, к своему удивлению, вижу не Вадима, а мужчину лет шестидесяти. Хмурюсь, чувствуя, как всё внутри напрягается.
— Милая, что ты тут делаешь совсем одна? — спрашивает старик с улыбкой, которую он, видимо, считал обаятельной.
Осматриваю его: мятый серый костюм, явно не первой свежести; пивной живот вываливается из-под плохо застёгнутой рубашки; на голове почти лысина. Но взгляд цепляется за дорогие туфли и часы, явно стоящие больше, чем мой месячный заработок. Как это вообще совместить?
— Да отпустите меня уже! — пытаюсь выдернуть руку. Конечно, я девушка сильная, но у этого типа рука, как тиски. Наверное, банку пива открывает, просто на неё глядя.
— Ребята, — говорит он, глядя за мою спину с ухмылкой, от которой меня пробирает холод.
Я напрягаюсь до дрожи, чувствуя, как внутри всё сжимается. Обернувшись, вижу двух амбалов, подходящих всё ближе. Их взгляды хищные, как у волков, и я понимаю, что дело плохо.
— Не подходите! — кричу я, но голос звучит слишком слабо, чтобы их остановить.
Один из них резко хватает меня, зажимая рот. Я вырываюсь, стараюсь укусить его руку, но он сильнее. Моё сопротивление вызывает лишь издевательскую усмешку.
— Отпусти, урод! — пытаюсь выкрикнуть, но это звучит, как приглушённое мычание.
Второй с размаху бьёт меня по щеке. Боль взрывается в голове, перед глазами мелькают звёзды. Ноги предательски подкашиваются, и я падаю на холодный асфальт.
— В машину её, — раздаётся грубый, хриплый голос старика. Он что-то ещё говорит, но слова превращаются в гул.
Глаза тяжелеют. Последнее, что я успеваю почувствовать, — как меня волоком тащат к машине. Я пытаюсь сопротивляться, но силы уходят. На заднем сиденье ощущаю во рту металлический привкус. Губа разбита, кровь обжигает язык. А после... темнота...
ВАДИМ
Я чувствую, как кровь кипит в моих жилах. Варя на сцене — она просто восхитительна. Каждое её движение, каждый взгляд заставляют забыть обо всём. Но видеть, как на неё смотрят другие мужчины... Это сводит меня с ума. Эти ублюдки с жадными взглядами вызывают в груди бурю ревности. Хотелось бы взять и убить их всех, а Варю спрятать где-нибудь, закрыть так, чтобы ни один мужской глаз больше не осмелился её увидеть.
Сижу в VIP-комнате, заливая раздражение крепким алкоголем. Варя отшила меня. Первый раз в жизни меня кто-то отшил. Но ничего, скоро я поймаю её и уже точно не отпущу.
Запрокидываю голову, пропускаю обжигающую жидкость в горло. Горечь пьянит, но постепенно расслабляет.
Сегодня решил разобраться с Щукиным. Этот жалкий тип опять задолжал мне деньги, и терпение моё на исходе. После разговора он куда-то ушел — «покурить», как он выразился. Я сдерживаю злость, хотя внутри всё кипит. Я чётко сказал: «Два дня — и деньги на месте, иначе сам знаешь, что будет».
Дверь в комнату распахивается.
Юра заходит, бросает взгляд на меня.
— Вадим, Щукин пришёл.
— Пусть заходит, — коротко киваю.
Щукин медленно заходит в комнату и садится напротив меня. Голову опустил, что-то мямлит, словно пытается оттянуть момент. Я бросаю взгляд на его костюм — мятый, будто его из задницы вытащили.
— Щукин, что хотел? — подаю голос я. — Русским языком, вроде, всё объяснил. Или не понял? — добавляю, качая головой.
— Вадим Сергеевич, я всё верну, всё верну! Но мне нужна хотя бы неделя...
— Не наглей, Щукин. Или хочешь без конечностей остаться? — спрашиваю я, холодно глядя на него.
Он тут же вскакивает, кивает, что-то бормочет и поспешно удаляется.
Когда дверь за ним закрывается, я наконец делаю глубокий вдох. Но вместо облегчения в голове снова только она. Варя.
Завтра надо навестить её в ресторане. Там она точно никуда не денется.
***
После того дня, как Варя танцевала в моем клубе, прошла почти неделя. К сожалению, из-за работы я никак не смог добраться до того ресторана. Но завтра... Завтра я ее точно увижу.
С моих мыслей меня вырывает стук в дверь.
— Входите, — говорю.
Заходит Юра.
— Ты меня вызывал? — спрашивает он.
— Щукин, — произношу только одно слово.
— Да, извини, не предупредил. Деньги три дня назад вернул, — отвечает он.
— Отлично, — коротко говорю. — Можешь идти.
Юра выходит из кабинета, а я вновь погружаюсь в работу: документы, договоры... Но в голове упорно всплывают воспоминания о моей Варе.