красные руки

Я вышла из той комнаты и направилась к барной стойке, утопая в мягком полумраке зала. Свет падал приглушённо, оставляя блики на лакированной поверхности дерева. За стойкой стоял бармен - молодой, с чуть взъерошенными волосами и легкой тенью усталости под глазами. По виду - студент, подрабатывающий в ночную смену, но, несмотря на час ночи, он всё ещё держался бодро и приветливо улыбался.

- Добрый вечер, - произнесла я, усаживаясь на высокий барный стул. - Один Апероль Шприц, пожалуйста.

Он кивнул с лёгкой полуулыбкой:

- Добрый, добрый. Классический рецепт или что-то по вкусу?

- Классика. И ничего к закуске - предпочитаю пить без лишнего сопровождения, - ответила я, не отводя взгляда.

- Уважаю такой подход, - сказал он с лёгкой насмешкой, но без осуждения.

Он потянулся за высоким винным бокалом и аккуратно, почти церемонно, опустил в него несколько крупных, мерцающих кусочков льда. Холод от них мгновенно окутал стекло тонким запотевшим налётом. Затем бармен достал бутылку просекко, и с лёгким шипением открыл её, добавив чуть больше половины бокала - игристое вино звенело, поднимаясь пузырьками к краю.

- Хороший выбор - освежает, а градусы почти не чувствуются, - заметил он, доставая бутылку Апероля.

Я кивнула, наблюдая, как он льёт насыщенно-оранжевый ликёр поверх вина. Цвет наполнял бокал медленным вихрем, будто огонь танцевал в стекле. Затем последовала последняя деталь - немного содовой. Она мягко взболтала содержимое, придавая коктейлю легкость. И наконец - тонкая долька апельсина, аккуратно опущенная на край бокала, словно точка в изящной фразе.

Он поставил коктейль передо мной, слегка наклонив голову:

- Наслаждайтесь. Если что - я рядом.

- Спасибо, - ответила я, взяв бокал и наблюдая, как апельсин плавно раскачивается в янтарной глубине.

Ночь только начиналась.

Пока я сидела за барной стойкой, лениво потягивая коктейль, ко мне подошёл мужчина. Лицо показалось смутно знакомым, будто из далёкого сна или старой фотографии, но, как ни пыталась, вспомнить его я не могла. Он молча сел на соседний стул, без приглашения, но уверенно - словно знал, что имеет на это право. Казалось, он смотрел прямо на меня, хотя я не могла утверждать наверняка: его глаза скрывались за тёмными очками.

- Вам что-то нужно? - спросила я с ухмылкой, пряча за ней растущее беспокойство.

Он ответил мягкой, почти обворожительной улыбкой:

- Я выгляжу слишком навязчивым?

- Ну что вы, - пожала я плечами. - Это же ночной клуб. Здесь все только и делают, что навязываются.

- Справедливо, - кивнул он. - Как вас зовут?

Я замешкалась на секунду. Назвать настоящее имя - было ли это безопасно?

- Анджела, - сказала я наконец. - А вы?

- Дэн, - ответил он.

Я вздрогнула. Имя кольнуло память, как ледяная капля за шиворот. Я вгляделась в его лицо. Да, что-то неуловимо знакомое...

- Можно задам немного странный вопрос? Точнее, даже не вопрос - просьбу. - сказала я, уже не заботясь о вежливости.

Он усмехнулся, будто знал, что я скажу.

- Интригующе. Попробуйте.

- Покажите... язык, - сказала я, чувствуя, как по позвоночнику прокатилась дрожь.

Его усмешка стала шире, но холоднее.

- Думаю, я понимаю, к чему вы клоните. Но нет... показывать не буду, - его голос стал чуть глуше. - Вместо этого...

Он чуть отклонился назад, одной рукой упершись в столешницу, другой - с тихим щелчком достал длинную белую трость. Затем, не спеша, словно давая мне время всё осознать, снял очки.

Моё сердце заколотилось в груди.

Твою мать.

Передо мной сидел Дэн. Тот самый Дэн. Тот, чьё тело нашли в переулке. Тот, кого похоронили два года назад. Тот, чьё имя я зареклась не произносить.

И теперь он сидел передо мной. Спокойный. Живой. Только глаза... глаз не было. Лишь тёмные, зияющие впадины, глядящие в вечность.

Была ли я в шоке?
Ещё бы.
На пару секунд даже мелькнула мысль, что он всё это время следил за мной. Но тут же отмела - нет, было бы как-то странно.

- Как вы сюда попали? И главное - зачем? - спросила я с лёгкой, почти ленивой улыбкой, словно говорю не с призраком из прошлого, а с надоедливым знакомым.

Он ухмыльнулся и поднял бровь.
- Это допрос?

- Скорее интервью. И, честно говоря, эксклюзивное. Вас же все считают покойником. Так что, расскажите... каково это - умереть и вернуться?

- Это не та история, которую рассказывают посторонним в баре. - Дэн усмехнулся и откинулся назад.

Бармен тем временем наливал кому-то шот и, проходя мимо, подмигнул мне.
- Он с тобой, лисичка?

- Пока не уверена, - отозвалась я, не сводя взгляда с Дэна.

- Так вы всё-таки знакомы? - уточнил бармен, кивая на Дэна.

- Возможно, - протянул он. - Голос до боли знаком. Но память у меня, увы, не как у слона.

- Может, мы встречались до вашей... трагедии, - сказала я

- Хотя лица я теперь, увы, не запоминаю. Зато людей, чувствую лучше.

- Вот это подход. Без визуального шума, да? - я склонила голову набок. - Удобно, наверное. Меньше разочарований.

Он усмехнулся: - Ну, по крайней мере, на свидании никто не скажет: «я не такой, как на фото».

Мы оба рассмеялись. Смех лёгкий, но наэлектризованный.
Я сделала глоток коктейля, немного потянула время. Он опасный. Но всё ещё не узнал.

- Где ты училась? - внезапно спросил он.

Вот чёрт.
На секунду я подвисла. В голове крутились только названия фильмов.

- В Калифорнийском университете, - выдала первое, что пришло в голову, с такой непринуждённостью, будто только что вернулась оттуда.

Он кивнул медленно.
- Не был там. Но слышал, библиотека у них - огонь.

- Ага, особенно второй этаж. - Я ухмыльнулась. - Там вечно пахло сыростью... интересно, с чего бы?

Он не заметил отсылки. Или сделал вид.
Значит, игра продолжается.

- Вам помочь выбраться из здания? - спросила я, сама не зная зачем. Наверное, просто из вежливости. А может - чтобы понять, насколько он ориентируется в пространстве.

- Не стоит, я тут по делу. - Дэн ухмыльнулся, повернувшись в сторону бармена так, будто действительно его видел.

- Мне рюмку водки.

- Одну? - уточнил бармен, лениво протирая стакан.

- Одну, - повторил Дэн. Я наблюдала за ним с интересом хищницы. Он сидел спокойно, почти расслабленно, но в нём было что-то... надломленное. Как будто всё внутри держалось на волоске.

***

Прошло минут десять. Я заказала себе ещё один коктейль. Пока бармен работал, музыка вдруг оборвалась, а к диджейскому пульту выскочил мужик с лицом испуганной селёдки и заорал:

- В дальней комнате... в туалетном закутке... труп! Без глаз! И вроде без языка!

Толпа зашевелилась, как улей. Кто-то засмеялся, кто-то уже снимал на телефон, а кто-то, судя по лицу, искал выход - или, наоборот, вход, туда, где мясо.

Я уже хотела вскользь пробурчать, что шоу началось, но тут Дэн резко осел. Его лицо побледнело, и он почти рухнул на барную стойку.

- Эй, парень... - бармен осторожно потрепал его по плечу.
- Ты чего, водки перепил? - спросила я, наклоняясь ближе.

Дэн вздрогнул, будто вспомнил что-то ужасное, и резко рванулся, встал, покачнулся и... шмякнулся на пол.

Он пополз, цепляясь за плитку, прямиком к выходу. По крайней мере, по его мнению - потому что на самом деле он полз к туалету.

- Да ты куда прёшь?! Глаза на лоб вылезли? - воскликнула я.

Бармен рассмеялся, переглянувшись со мной.

- Ну извините, юмор у нас сегодня чёрный. Почти как глазницы того бедолаги, - сказал он и кивнул на заднюю комнату.

Туда уже рванули самые смелые. Я нехотя поднялась - любопытство всё-таки сильнее брезгливости. Мужик, который первым заглянул в комнату, отпрянул и смачно блеванул.

- Фу, мать твою... - выдавил он, хватаясь за стену.

Я заглянула.
Труп был... живописный. Голый, с багрово-кровавым пузом, глазницы - пустые дыры, а лицо... точнее его отсутствие, как будто его сжевали. Ну я прям художник.

«Надо было и стручок отрезать, - подумала я. - Было бы эстетичнее. Возьму на заметку».

- Кто-то, вызовите полицию! - вопил один парень вдалеке.

- Та ну какую полицию, врачей зови! - возразил другой.

- Ты че, дурак? Врачи вместе с копами приезжают! Комплектом, как закуски к пиву!

- Закрой хавальник! Тут мужик без рожи лежит!

- Вы хоть вызвали кого-то? - крикнул третий голос.

- Уже! Сказали, через десять минут будут! - заорала женщина с сильно размазанной помадой и шампанским в руке.

- Десять минут?! Тут труп, блять, а не очередь за шавермой!

- Убийца среди нас! - истерично воскликнул кто-то.

- Гений, блядь. А где ему ещё быть? В такси?

- Идиот! Думаешь после убийства, убийца не сбежит?!

- Ты посмотри на тело, это же работа психа! Ему что, сложно потом встать, встряхнуться и пойти обратно танцевать?

Я хихикнула про себя. Он, конечно, перегибал, но не без доли правды.

И вот - как всегда.
Ворвались копы, а среди них - Натаниэль Блэквуд собственной персоной.

- Расступиться! - крикнул один из офицеров.
Толпа рассосалась, как кофе по утру. Я тоже шагнула в сторону - не выделяясь.

Он прошёл мимо. Всего секунда, но я уловила знакомый запах - сигареты, древесина, немного дождя. Он остановился буквально в шаге. Я юрко села на корточки, будто бы завязываю шнурок, спрятавшись за каким-то парнем.

Но тень всё равно упала на меня.
Я подняла глаза - и, конечно, он уже смотрел.

- Здравствуйте, давно не виделись, - произнесла я самой невинной из своих улыбок.

- И правда давно. Какое приятное совпадение, не находите? - его глаза блестели. Улыбка была широкой и чуть... жуткой.

- Вы ведь, кажется, не пропускаете ни одного события с кровью. Прямо как акула - чует издалека.

- Я - детектив, знаете ли. По роду службы. - Он наклонился ближе. - Или вы всё ещё думаете, что я подглядываю за вами?

- А вы всё ещё думаете, что мне это льстит? - я ответила в том же духе, не отводя взгляда.

Он протянул мне руку.

- Может, подниметесь? У вас там юбка на бетонной пыли.

- Благодарю, я справлюсь.
Я встала, проигнорировав руку.

- Детектив, вас ждут. - Кивнула я в сторону комнаты с телом.

- Пусть подождут. Труп-то, в отличие от нас, уже никуда не спешит.
- А вдруг он... убежит?

Он усмехнулся, прищурился, наклонился почти к самому уху.

- Но вы ведь не дадите сбежать тому, кто видел лицо убийцы?

Я чуть приподняла бровь.

- Намёки такие жирные, что сейчас из них жир потечёт.

Он выпрямился, глаза весело прищурены.

- Приятно было поболтать. Но мне всё же стоит взглянуть на парня без глаз. - Он сделал пару шагов... и бросил через плечо:
- А вы не скучали?

- Как по зубной боли. Иногда вспоминаю - и снова болит.

Он рассмеялся и пошёл дальше.
Больной, харизматичный ублюдок.

И, к несчастью...
всё ещё такой чёртовски привлекательный.

Запись ??? 23.08.2021

Я пошла к психотерапевту. Не потому что надеялась на излечение - я и так знала, что со мной не так. Просто хотелось подтвердить это официально. Как печать на документе, который я давно прочла.

Клиника - обычная. Белые стены, запах дезинфекции и чужих исповедей. Психотерапевт - мужчина средних лет, слишком добрый взгляд, будто заранее решил, что поймёт. Улыбался, говорил мягко. Я улыбалась в ответ. Так положено.

Меня расспрашивали - о детстве, семье, страхах, сожалениях. Я отвечала спокойно. Честно. Хотя иногда приходилось придумывать, чтобы не выглядело слишком пусто. Он это чувствовал, я видела это в его лице. Как будто за вежливой улыбкой он прятал настороженность.

Потом были тесты. Много тестов.

Меня попросили описать, что я вижу на пятнах Роршаха. Я видела пятна. Чёрные, размазанные. Никаких образов. Никаких эмоций. Я говорила, что вижу бабочек, деревья, лица. Просто чтобы не молчать.

Потом - опросники. MMPI, PCL-R. Я знала, что это. Я знала, что они ищут. Легко было дать «нужные» ответы, но я не видела в этом смысла. Зачем притворяться?

Вопросы были странные.
- «Часто ли вы чувствуете вину за то, что причинили боль другому человеку?»
- «Можете ли вы поставить себя на место страдающего?»
- «Бывает ли, что вы используете людей в своих целях?»

Ответы? Простые.
- Нет.
- Нет.
- А кто не использует?

Психотерапевт молчал дольше, чем нужно, прежде чем что-то записать. А потом задал вопрос:
- «Вы когда-нибудь чувствовали... настоящую привязанность?»
Я задумалась. Не потому что не знала, а потому что не знала, как описать отсутствие. Это как пытаться объяснить слепому, что такое синий.

В конце он сказал, что хочет пригласить коллегу - провести ещё одну беседу. Формальность. Потом он выдохнул, как будто надеялся, что ошибся. Но нет. Я всё подтвердила.

Диагноз - психопатия.

Звучит страшно, да?
А для меня - как назвать безликий фон своей жизни. Просто факт. Ни трагедии, ни облегчения.
Как температура воды - она просто есть.