Вырасти и выжить

Вырасти и выжить. Глава 20

Оставшееся время в университете пролетело так же быстро, как и первая пара — и, честно, это не могло не радовать.
Перекинулась парой слов с Кейт, мы договорились созвониться ближе к вечеру и обсудить наши планы на ночь.
А затем я нашла Дерека.

Он, как всегда, собранный до зубов, в этом своём «идеальном» образе заботливого брата. По первому моему слову согласился отвезти меня домой. Конечно, не отказал.
Он же так печётся обо мне, как будто я всё ещё ребёнок, которого надо держать под стеклянным колпаком.

Только вот он не понял одного — бомба уже тикает.
И я — та самая бомба.

В машине играет музыка, дорога летит мимо, но мысли мои всё ещё цепляются за одно имя — Крис.
Где он? Почему его не видно рядом с этой их гнилой компанией?

Не то чтобы я скучала.
Скорее наоборот — его отсутствие внезапно стало подарком, но всё же это подозрительно.

— Слушай, Дерек, — спрашиваю, делая голос с нарочитой заботой. — Что-то Криса среди вас не видно. Он заболел?

На моём лице — лёгкая маска сочувствия, в глазах будто бы забота.
На деле же — отвращение.
Мне плевать, болеет ли он, горит в аду или прячется от кого-то. Главное, что он не рядом.

— Нет, он весь в работе. Что-то случилось, но он скоро всё разрулит, — отвечает Дерек, словно между делом. Будто их «работа» — это скучные звонки, отчёты и офисная суета.

Разрулит.
Что он там разруливает, этот подонок? Не смог "продать" очередную девчонку? Сорвался контракт с каким-нибудь богатеньким ублюдком?

Я сама не заметила, как стиснула кулаки.
В голове всплывают сцены — Крис, его дом, тот вечер...
Слова, прикосновения, запах парфюма и страха.
Становится душно. Больно.
Но я не позволю себе сломаться.

Если у него проблемы — я только рада.
Значит, мой маленький план сработал.
И если мне повезёт, он развалит своё чёртово "агентство" вместе с собой.

Мы доехали быстро.
Наше стеклянное здание как всегда блестело на солнце — идеально вылизанное, пустое внутри, как вся их компания.
Красивое снаружи. Гнилое изнутри.
Отражает свет, скрывая грязь. Символично, правда?

Дерек почти сразу развернулся и уехал — по своим «делам».
Очередной клиент, очередная схема, очередная иллюзия приличия.
Я даже не стала спрашивать куда. Лучше. Уедет — и я смогу спокойно выйти в клуб, не встревая в допрос о юбках, макияже и моих «подругах».

Пусть он думает, что всё под контролем.
Пусть считает меня наивной.
Он ещё не понял, что я больше не часть их мира.
И если кто-то из них решит приблизиться — я взорвусь.

Молча. Жестко. До тла.

—Сегодня нужно выглядеть ещё лучше.
Не просто хорошо — а безупречно опасно.
Я стою перед открытым шкафом, как охотница перед арсеналом, выбирая не просто одежду — оружие.
Что-то прилично неприличное.
Чтобы хотелось смотреть, прикасаться, срывать.

Сегодня — моя ночь.
Лиса выходит на охоту. И без добычи она точно не вернётся.

Мои пальцы скользят по вешалкам, пока взгляд не цепляется за бордовое платье.
Тонкие бретели, обтягивающий силуэт — оно будто создано, чтобы обнажать, не раздевая.
Каждая линия тела под ним — как выстрел.
Ткань ложится так, будто знает мою анатомию наизусть.

Накидываю поверх чёрную кожаную куртку — грубую, дерзкую, будто специально, чтобы уравновесить сладость платья.
Контраст — моя самая сильная черта.

На ноги — чёрные туфли на высоком каблуке, что делают походку опасной и громкой.
Пара массивных колец на пальцах, кольца в ушах, чуть блеска на ключицах — и я выгляжу так, будто живу в клубах,
а не просто выхожу туда во второй раз.

Макияж?
Сегодня — нежности не будет.
Чёрные стрелки, винные губы, идеально подкрученные ресницы, взгляд, которым можно резать, и кожа — как фарфор.
Волосы — идеальные, прямые, тёмные как ночь, но с блеском, словно шёлк, играющий в свете.

Проверяю свой образ в зеркале. Ухмылка на моем лице появляется машинально, будто уже предвкушаю вкус победы.

Телефон вибрирует. Кейт пишет, что уже готова.
Но до клуба ещё есть время. Она предлагает заехать к ней, выпить по бокальчику для смелости, надышаться атмосферой предвкушения.

Что ж, торчать в этой стеклянной клетке мне и самой не хочется.

Схватив сумку, накидываю куртку, последний взгляд в зеркало —
и финальный штрих: пару пшиков любимых вишнёвых духов. Приторных, цепких. Таких, что въедаются в память.
Запах победы. Запах охоты.

Закрываю за собой дверь.
Вызвала такси.
Пальцы нервно бегают по экрану телефона, но в голове — абсолютная тишина. Всё просчитано.

Сегодня ночью всё будет по моим правилам.
Я — сценарист этой игры.
И Энтони?
Он даже не поймёт, как сам подпишется на второстепенную роль.

Он думает, что я — трофей?
Сюрприз, милый.
Сегодня снова последнее слово будет за мной , оберну вокруг пальца и уйду первой.
Без лишних слов. Без сожалений.

Этой ночью, он захочет не просто моего тела, он захочет подпустить меня поближе.

Такси подъезжает. Я сажусь и захлопываю дверь.
Платье натягивается по ногам, духи заполняют салон.

—Поехали.
Голос твёрдый.
Мягкая улыбка на губах.
Взгляд — как выстрел.

Сегодня ночью, Энтони, ты проиграешь. Красиво. И с удовольствием.

Кейт жила совсем недалеко — до её дома мы добрались быстро. Она, как оказалось, тоже обитает в шикарных апартаментах, явно не на студенческую стипендию.
Родители, не иначе. Богатые, щедрые или просто не в курсе, чем занимается их дочь — неважно. Завидовать я не привыкла, но признать — живёт она красиво.

Лифт медленно полз вверх, и я, пользуясь зеркальной дверцей, не сводила глаз со своего отражения.
Чёрт, как же сейчас гордилась бы мной Кларк. Ни джинс, ни растянутой толстовки, ни скромных «сегодня не мой день» причесок.
Сегодня — мой вечер. Сегодня — я в платье, в котором не прячешься, а заявляешь.
Губы цвета вина, взгляд — с привкусом греха.
Лиса на охоте. Остальное — дело техники.

Одиннадцатый этаж. Высоко. Недоступно. Как и положено таким, как Кейт.

Я только успела постучать, как дверь тут же отворилась.
Передо мной стояла она — рыжеволосая, раскрасневшаяся, уже при макияже, но всё ещё в одной свободной футболке, свисающей с плеча.
— Проходи, чувствуй себя как дома, — с этой её фирменной полуулыбкой, которую она включает как свет — легко и по щелчку.
Квартира пахнет сладким: ваниль, клубника, может, немного корицы. В каждом углу — её след. В каждом предмете — вкус.
На столе уже ждут два бокала, открытое вино и лёгкие закуски.
Как она всё успевает? Или просто знала, что я не откажусь.

Она садится на диван, наливает бокалы с такой уверенностью, будто точно знает — вечер обещает быть нескучным.

— Выглядишь огонь. Собираешься кого-то подцепить? — её голос чуть ленивый, игривый, глаза полуопущены. Кошка, не иначе.

Я сажусь рядом, чуть расправляя платье на бёдрах, беру бокал и делаю глоток, прежде чем ответить:
— Ну... есть один парень. Я надеюсь, мы пересечёмся сегодня.

Молчу про имя, но рыжая не из тех, кого можно провести.

— Ты про Энтони Стоуна? — спрашивает она так спокойно, как будто речь идёт о погоде.
Я замираю.
Секунда — и я уже почти давлюсь вином.

— Что? С чего ты это взяла? — вылетает резко. Почти огрызнулась. Сама от себя не ожидала.

— В столовой. Он вышел за тобой. Смотрел. Думаешь, я слепая? — Кейт усмехается, будто ловит меня с поличным.
Да что ты за хищница такая, рыжая.

— Всё ты видишь, — вздыхаю, — Да, я хочу познакомиться с ним... поближе.

Пью ещё. Вино заходит хорошо. Слишком хорошо.

— Ничего себе. Знаешь, я ни разу не видела его с девушками, — она говорит это, посмеиваясь. — Я уже думала, может, он гей?

Я резко поворачиваю голову.

Что?

— Как это не видела? Прям вообще ни с одной?

Сердце пропустило удар.
Он гей?
Это всё объясняет. Или... наоборот, запутывает.

— Ну, слушай, он с Джеймсом — как небо и земля. Джеймс... да, тот по девчонкам. А Энтони — загадка. Когда-то у него была девушка, но с тех пор — тишина. Ни слуху, ни духу. Ни одной. Ни разу.

Она пожимает плечами, делая глоток. А у меня внутри — тихая паника.

Если он действительно не интересуется девушками...
Что тогда значит его взгляд сегодня? Его слова у курилки?
Это был спектакль?
Он просто играет? Или, может... я ему и вправду интересна?

Нет, чёрт, я не намерена строить теории на пустом месте. Я выясню это сегодня.
Я не отступаю. Я никогда не отступаю.

— Ну, если он и вправду гей, — усмехаюсь, подавая Кейт бокал, — сегодня мы это узнаем.
Лично.

В её глазах вспыхивает интерес.

А в моей голове — одна мысль:

Он будет мой.
Гей, не гей, святой, грешник — всё равно.
Так или иначе — он заговорит.
Если не словами, то взглядом.
Если не глазами — руками.

Я это устрою.

И ночь всё расставит по местам.

Бутылка вина опустела быстрее, чем мы успели обсудить всех знакомых. Сплетни, смех, легкие подколки — вечер только начинался, но градус внутри уже поднимался.
Кейт, параллельно болтая, металась по комнате, выбирая наряд. Было видно — она не собирается уходить сегодня из клуба одна.
Остановилась на полупрозрачном топе и короткой юбке, дополнив образ колготками в крупную сетку и кудрями, упавшими на плечи.
На лице — минимум макияжа. Видно, ставка была на тело. Тело, которое просит греха.

Когда обе были при полном параде, мы вызвали такси. За окнами уже темнело, город заполнялся огнями, шумом и лёгким предчувствием беды.

У входа в клуб — как обычно: сумбур, дым, алкоголь, чьи-то страстные поцелуи прямо на ступеньках, где-то завязывается драка, и никто, абсолютно никто не обращает на это внимания.
Лос-Анджелес живёт ночью. А клуб — его хищное сердце.

Мы проходим внутрь, и сразу — удар звука в грудную клетку. Басс гремит под рёбрами, вино в крови бурлит.
Но этого мало.
Слишком мягко. Слишком по-женски.

—Текилу? — предлагает Кейт с такой лёгкой хищной улыбкой, будто уже знает, чем закончится эта ночь.

Я даже не думаю. Киваю.
Один глоток. Второй. И вот уже всё тело охвачено теплом, которое жжёт изнутри.
Я сканирую клуб взглядом.
Толпа, дым, танцы, неоновые вспышки. Ищу его. Энтони. Но, чёрт возьми, ничего не видно.

Мы с Кейт вылетаем на танцпол.
Тело будто срывается с цепи — алкоголь делает своё дело. Волосы разлетаются, платье цепляется за бёдра, а музыка проникает в каждую клетку кожи.
Смеёмся, танцуем, двигаемся как в последний раз.
Спина к спине с Кейт, прижимаюсь к ней, руки вверх, бедра в движении — пусть смотрят, мы для этого здесь.

И вдруг.
Сквозь дым.
Фигура. Стоит в пяти метрах. Смотрит.
Взгляд цепкий. Оценивающий.
Сердце пропускает удар — это он. Татуировка на шее, чёрт возьми, это он.

Отталкиваю Кейт и иду. Уверенно. Решительно. Меня будто толкает вперёд сама ночь.
Каждый шаг — как выстрел каблука по полу.
Ближе.
Ещё ближе.

И...
Нет.
Это не он.

Чёрт.
Это Крис.

И теперь я вижу это слишком чётко.
Тату.
Лицо.
Улыбка.

—Ну здравствуй, Лисичка, — тянет он, закуривая сигарету прямо внутри клуба, наплевав на всё. Его движения медленные, словно он кайфует от каждой своей наглости.
Я замираю. Секунда — и кровь стынет. Дым обволакивает меня. Страх душит. Бежать уже поздно.

—Смотрю, ты тоже заскучал. На работе проблемы? Решил расслабиться? — срывается с моих губ с такой холодной злостью, что даже я удивляюсь.
Почему я не боюсь? Или... мне просто уже плевать?

—Ты и есть эта проблема, Уайт, — голос становится жёстким, с нажимом. — И ты её будешь решать.

Он тянется к моей руке, пальцы почти касаются кожи.
Но тут...
Кто-то за моей спиной. Тепло. Контакт.
Пальцы касаются талии, и в ухо звучит низкий, хриплый голос, пропитанный бархатом:

—Тесса. Наконец-то нашёл тебя.

Я поворачиваю голову.
Энтони.
Он.
Футболка, спадающая на одно плечо. Тату на шее. Волосы в лёгком беспорядке. Губы — в полусмиренной улыбке.
В глазах — затаённый огонь.

Я не раздумываю.

Разворачиваюсь к нему и вцепляюсь в его губы, будто это — моя последняя надежда. Будто мы не просто знакомы — будто мы всегда были вместе.
Он вздрагивает, на миг замирает... но моментально ловит темп.
Руки крепко обхватывают мою талию, сжимают. Он прижимает меня к стене, не отпуская, углубляя поцелуй,
словно тоже пытается утопить свой ад внутри моего рта.

Губы горячие.
Язык смелый, дерзкий, властный.
Он не играет. Он берёт.
И я позволяю.
Нет, я хочу.

Мои пальцы впиваются в его затылок, бедра вплотную прижаты, тела слиты в единый нерв.

И в этот момент, краем глаза, я вижу Криса.
Он ещё стоит. Но уже другой.
Выражение лица — будто его ударили.
Отвращение, злость, какая-то тень... боли?

Плевать.

Он разворачивается и уходит, растворяется в толпе, как призрак прошлого, которому не суждено вернуться.

Я отрываюсь от губ Энтони, не сразу открывая глаза.

И только одно чётко знаю:
Он точно не гей. Кейт ошиблась.
Значит мой план в силе.

⸻

Открываю глаза. Зрачки ещё не успели сфокусироваться, но первое, что я вижу — его.
Зеленоглазый демон. Смотрит на меня внимательно, спокойно. Ни тени удивления. Ни капли смущения. Будто так и должно было быть.
Будто чужие губы — не новость для него, а очередная глава в ежедневнике.
Но как? Его же годами никто не видел с девушками...

—Извини... — опускаю глаза, почти шепчу. — Мне просто нужно было, чтобы тот кретин ушёл.

На мгновение во мне закипает стыд. Не перед Энтони — перед собой. За все эти полтора месяца, за слишком много чужих рук, взглядов, желаний, за то, как я позволяла мужчинам быть рядом. Слишком легко. Слишком часто.

Но его голос выбивает мысли.

—Ничего страшного, — отвечает он спокойно, уверенно, с едва уловимой ухмылкой. — Это всё равно бы произошло.

Мои глаза вспыхивают.
Произошло?
Что именно? Поцелуй? Или он думает, что я прямо сейчас сниму с него эту чёртову футболку и начну новый "план" по старой схеме?
Нет, милый. Секс — больше не стартовая точка. Криса было достаточно. Даже слишком.

—Можно я тебя угощу? — он протягивает руку, слегка склонив голову. Улыбка уверенного хищника.
Чёрт. А ведь есть в этом что-то... опасно привлекательное.

Я позволяю себе взять его ладонь — горячую, сильную.
Мы идём к бару. Усаживаемся. Я прикрываю глаза и растворяюсь в музыке — она проникает под кожу, колотится в груди. Клубное дыхание Лос-Анджелеса.

Минуты проходят, как вспышки неона.

Звук бокалов резко возвращает меня в реальность.

—Виски-кола, — он протягивает стакан. — Не знаю, что ты любишь, но этот коктейль не такой уж плохой.

—Спасибо... — тяну я, беря бокал. Стекло прохладное, пальцы слегка дрожат.
С первого глотка — тепло.
Со второго — почти уют.
С третьего — всё начинает немного плыть.

Издалека, со стороны танцпола, ловлю взгляд Кейт. Её лицо будто светится: удивление, интрига, может даже радость.
Она улыбается.

Я возвращаюсь к напитку.
Он не кажется особо крепким... но почему тогда в висках гудит, а воздух будто становится густым, как сироп?
Мир начинает обволакивать, уплывать. Громкая музыка звучит глуше, клубные огни становятся размытыми пятнами. Тело словно растекается. Слишком тепло и хорошо.

Я перевожу взгляд на Энтони.
Он улыбается. Широко. Слишком уверенно.

Что-то внутри меня скручивается.
Не от страха — пока не от страха — но от странного... ощущения.
Что происходит?

Сердце срывается с ритма.
Тело горит изнутри.
Кажется, я теряю контроль над мышцами. Веки тяжелые. Пальцы вянут. Голова как в вате.
Паника щёлкает в мозгу, как включённый свет:
Что-то не так. Это не просто виски.

Энтони встаёт. Берёт меня за руку. Ведёт куда-то вверх, на второй этаж.
Я послушно иду — ноги будто не мои. Всё в тумане.
Кейт...
Мельком вижу её лицо. Она улыбается.
Почему ты улыбаешься?
Кричать не получается. Даже мысли звучат с эхом.

Мы поднимаемся. На втором этаже полумрак, кальянный дым, приглушённые разговоры.
Большой стол. Люди. Лица неразличимы, только силуэты. Глаза отказываются настраиваться.

—Смотрите, кого привёл, — голос Энтони звучит с гордостью, почти с хвастовством.

—Тони, ты что, идиот? Что с ней? — звонкий женский голос режет туман, будто лезвием. Такой знакомый. Почти родной. Но мозг не вытаскивает имя.

—Попросил бармена добавить ей в коктейль... ну, весёлую таблеточку, — и он смеётся.
Смеётся.

Он сажает меня на диван. Голова мотается. Веки проваливаются вниз.

—Ну ты и конченный, Тесса, ты в порядке? — снова тот же голос.
Джейн? Это Джейн? Господи...

Хочу ответить. Хочу сказать, что нет, ни черта я не в порядке.
Но язык не слушается. Слова застревают.

—Вези её домой, придурок, — мужской голос. Жесткий, резкий. — Она сейчас свалится.

Чьи-то руки подхватывают меня.
Это Энтони.
Он несёт меня вниз.

Мир тает.

Какой-то чужой, липкий, тяжёлый.
Я будто падаю в сон.
В сон, из которого не уверена, хочу ли просыпаться.

Но одно я знаю точно - игра сейчас не в мою
Пользу.