Глава 3. Принцип
От лица Ская
Я не люблю проигрывать.
На льду это значит — гнать шайбу до последнего, пока не забьёшь. В жизни — добиваться того, что хочешь, даже если это просто доказательство самому себе, что ты можешь.
И эта девчонка из караоке — та ещё загадка.
Она смотрела на меня так, будто я пустое место. Слова холодные, взгляд спокойный, ни тени смущения. Это непривычно. Обычно я вижу в глазах девушек два состояния: интерес или притворное равнодушие. Но тут... ничего.
Я не поверю, что это «ничего» настоящее.
— Чувак, ну и зачем ты на неё залип? — спрашивает меня Марк, один из наших защитников, когда мы вываливаемся из караоке на улицу.
— Потому что, — я застёгиваю куртку, — она думает, что я не смогу её зацепить.
— А ты сможешь? — ухмыляется он.
— Я всегда могу.
В голове уже крутится план. Найти её несложно — в наше время люди сами выкладывают всё о себе. Пара сообщений знакомым, которые были на корпоративе, пару фоток — и вот её профиль. Алекса Смит. Пара снимков с книгами, парочка с кафе, где она явно работает.
И да, я узнаю это место — «Эриус». Маленькое кафе на Парк-авеню. Я проходил мимо сотни раз. Но теперь у меня есть повод зайти.
От лица Алексы
Утро начинается как обычно: кофе, Мистер Бин, короткий взгляд в зеркало. Очки сползают с носа, я поправляю их привычным движением. Вчерашний вечер вспоминается как раздражающий шум. Особенно он.
Скай. Даже имя у него звучит так, будто его придумали специально для обложки спортивного журнала.
Я убеждаю себя, что больше его не увижу. И с этой мыслью иду на работу.
В «Эриусе» всё спокойно. Джесс болтает с постоянным клиентом, я принимаю заказ у парочки туристов. Через витрину за стеклом мелькает высокий силуэт в тёмной куртке. Я не придаю значения — Нью-Йорк полон высоких парней в куртках.
Но когда дверь открывается, и я слышу его голос:
— Кофе. Чёрный. Без сахара, — я понимаю, что ошибалась.
Скай.
Я поднимаю глаза, и он улыбается. Не та наглая ухмылка из караоке, а что-то мягче... хотя, возможно, это просто маска.
— Алекса, верно? — он делает вид, что случайно вспомнил моё имя.
— Вы что-то хотели? — спрашиваю я, опуская взгляд на блокнот.
— Хотел кофе, — отвечает он. — И, может быть, разговор.
Я молча отворачиваюсь, чтобы сделать заказ. Разговор? С ним? Не сегодня. Не завтра. Никогда.
Он садится за стол у окна, разворачивает телефон, но я замечаю, что время от времени он поднимает глаза и смотрит на меня. Это начинает бесить.
— Твой поклонник? — шепчет Джесс, проходя мимо.
— Не мой и не поклонник, — отрезаю я.
Когда я ставлю его кофе на стол, он благодарит так, будто мы старые знакомые.
— У тебя тяжёлое утро? — спрашивает он.
— У меня рабочее утро, — отвечаю я.
— Ты всегда такая колючая?
— А вы всегда пристаёте к девушкам, которые просят оставить их в покое?
Он усмехается. Я уже знаю этот звук — он значит «мне всё равно, что ты говоришь, я всё равно сделаю по-своему».
Смена заканчивается, он всё ещё сидит. Когда я выхожу из кафе, он встаёт и, будто невзначай, идёт в ту же сторону.
— Ты правда думаешь, что сможешь игнорировать меня вечно? — спрашивает он, догоняя.
— Я даже не буду пытаться. Я просто буду, — отвечаю я.
И иду дальше, не оборачиваясь. Но где-то в глубине меня уже закралось чувство: это не последний раз, когда я слышу его голос.