Глава 1: Руки, которые кормят
Когда мужчина очнулся от шума ночного Сеула, доносившегося из-за открытой балконной двери, он застонал и приподнялся на кровати. Всё его тело приятно ныло, может быть, даже слишком приятно, особенно из-за покалывания в шее, но он не обращал на это внимания. Тёплый осенний ветерок приятно обдувал его разгорячённую спину, прилипая к пропитанной потом простыне, от которой он оторвался. Свесив ноги с кровати, чтобы встать, он почувствовал, как ткань его трусов натянулась. ... По крайней мере, у него хватило такта сделать это. Остальная его «повседневная» одежда (если можно назвать повседневными свитера ручной вязки и классические брюки отменного качества. Для него это было так. Предпочитая оставаться удобными и стильными одновременно) все еще были разбросаны повсюду, когда он в спешке снял их, а его нехарактерно нетерпеливый партнер рявкнул ему приказ. Обычно он предпочитал медленный, мучительный ожог, дразнящий и острый, пока мужчина не заплачет под ним, и только тогда он был милосерден. Должно быть, кто-то по-королевски разозлил его ... А может, и нет ...
Обычно он заставлял партнёра уйти сразу после того, как тот насыщался на ночь. Но в этот раз он позволил партнёру отдохнуть, даже привёл его в порядок и помог одеться, что было совсем не похоже на его обычное поведение. Сбросив с плеч простыню кремового цвета и откинувшись на кровать, он посмотрел в открытую стеклянную дверь и увидел, как его партнёр курит на балконе. Хван Ин Хо никогда не курил...
- Я думал, ты ушёл... - Ин Хо повернулся к собеседнику, и с его губ сорвалась струйка дыма. Синие и красные огни города и неоновые вывески творили чудеса с его и без того красивым лицом, почти смягчая его острые скулы. Даже задумчивое выражение его глаз, несмотря на нахмуренные брови, было привлекательным... но ему всегда нравился этот невысокий мужчина, даже когда он его нанял. В глубине души он хотел, чтобы тот ударил его, и почувствовал, как его сила обжигает его щёку, как сейчас. Чем дольше он смотрел на этого человека, тем больше ему казалось, что что-то не так: нахмуренные брови, плотно сжатые губы...
«А я-то думал, ты уже вышвырнул меня отсюда, но, похоже, ты сегодня полон сюрпризов...» - промурлыкал Ин-Хо, усмехнувшись и снова повернувшись к городу, прежде чем сделать ещё одну затяжку из наполовину выкуренной сигареты. Высокий мужчина выхватил её у него из рук, взял в пальцы и затянулся. Он и так не особо любил курить, но ему нужно было снять напряжение, а ещё ему было холодно стоять в одном нижнем белье. Тёплые тонкие струйки дыма вырвались из его рта, когда он выдохнул через нос. Бледно-серый дым заплясал между ним и Инхо, когда тот отогнал его от себя. «Тебе не стоит курить, это вредно для почек...» В ответ на шутливое поддразнивание мужчина лишь закатил глаза, взял сигарету с губ своего полуобнажённого партнёра и затушил её в пепельнице слева от себя. Ему хотелось, чтобы его тёплые грубые пальцы задержались на его губах ещё немного.
«Вредно для многих органов: лёгких, горла, рта... где бы мы были без нашего вербовщика, если бы он не мог шевелить своим милым ротиком... » - Ин Хо чуть не сплюнул, с горечью прищурившись. Вербовщик просто улыбнулся и глубоко вдохнул. Ах, если бы это было сегодня... Не нужно было быть семи пядей во лбу, чтобы понять, почему Фронтмен сейчас такой озлобленный и напряжённый... а раньше он вёл себя ещё грубее, оставляя на его шее синяки и ссадины, которые уже несколько часов как засохли и слегка кровоточат.
«Сегодня тот самый день, не так ли? Он действительно пытался найти меня вот уже три года... Как быстро летит время... Казалось, будто только вчера он обнимал меня». Телефонный звонок от победителя Игр 2020 года всё ещё звучал у него в ушах, а решимость в его голосе эхом отдавалась в его сознании. Такой странный человек, но он, как ни странно, сдержал своё обещание... это всегда было вопиющим нарушением - то, как мистер Сон давал пустые обещания своей дочери, покойной матери, бывшей жене, погибшим друзьям, сгоревшим дотла на игровой площадке... но никогда не давал обещаний самому себе - выследить человека в костюме... Если бы вся его подготовка не была направлена на то, чтобы стать неотличимым от других, это было бы достойно восхищения - каждый год строить планы, как его поймать. Даже мило, если бы он не был таким незначительным и не был такой занозой в боку организации.
Не обращая внимания на его колкости, Ин Хо потянулся к шее своего партнёра и нежно провёл пальцами по нежной коже с синяками. По крайней мере, у него хватило такта оставить метку ниже шеи, ведь на следующее утро ему предстояло набирать рекрутов. «Настырный таракан... Я думал, ты уже разобрался с этим... Когда-то это была твоя работа».
Он продолжал улыбаться, слегка стиснув зубы. Так вот почему он до сих пор меня не вышвырнул? Просто ещё одна работа... Всё было в порядке; он знал своё место в иерархии: круги, треугольники, квадраты, вербовщик и фронтмен. Он занимал уникальное положение: никогда не бывал на самом острове, но, вероятно, выполнял самую важную работу из всех возможных. Несмотря на его положение, он всё равно должен был выполнять приказы; в этом он всегда был хорош. Трахаться с Фронтменом - это совсем другое дело... скорее, способ выпустить пар после напряжённой работы, чем что-то ещё. И кто, как не человек, который твёрдо намерен положить конец играм после десятилетий их проведения, мог вызвать такое напряжение? Но какая-то часть его, глядя в холодный взгляд собеседника, хотела, чтобы это был не просто бизнес...
«Ин-Хо-»
Он кивнул в сторону гостиничного номера, переводя взгляд с кровати на своего партнёра. «Это имя для того, что там. Обращайся ко мне как следует». В этом был смысл. Когда он, всхлипывая, произнёс имя другого мужчины, сжимая его руки, Ин Хо замедлил темп, уткнулся лицом в шею партнёра и нежно пососал чувствительную кожу. Это была привилегия любовника. Таково было правило, глупое правило, но он всё равно старался ему следовать. Но без ошибок не обошлось.
«Сэр, я с вами согласен, но будьте уверены, что никаких неудач не было и не будет. Мистер Сон не будет вмешиваться в мою работу». Ин Хо не смотрел на него, а перевёл взгляд на город внизу. Он был расстроен, но не показывал этого. Это была просто часть его работы за последнее десятилетие, без каких-либо эмоций, как внутри, так и снаружи.
- Тогда, я полагаю, ты поймёшь, в чём дело... Ты никогда меня не разочаровывал. - Рука, лежавшая на его плече, скользнула вверх по шее и обхватила его щёку, защищая её от холода. Как глупо это прозвучало... он бы никогда не разочаровал этого человека. Но когда он наклонился к его руке, Ин Хо убрал её, и кожа уже не ощущала этого тепла.
«Для меня нет ничего важнее моей работы... Сэр», - добавил он в конце, не желая снова выслушивать упрёки Ин Хо.
Это был грех, когда он ответил: «Хороший мальчик». Чистый, неприкрытый грех на его губах, и эти слова наконец заставили Вербовщика сбросить маску спокойствия, расчётливости и холодности. О, как же он хотел быть хорошим для этого человека. Обычно ему это удавалось, несмотря на их шутливую перепалку; теперь же - тем более. О, чего бы он только не отдал, чтобы преклонить перед этим человеком колени. Но он знал, что для него ничего не осталось, и, как бы печально это ни звучало в саркастическом смысле, он старался угодить своему партнёру как можно лучше. «Тогда ты справишься, верно?»
Он улыбнулся и коротко поклонился вышестоящему лицу. «Конечно, сэр».
- Хорошо, я не знаю, что бы мы без тебя делали. - Ин Хо нежно обхватил его подбородок рукой и притянул к себе для нежного поцелуя. Рекрутер знал, что между ними должны были остаться невысказанные слова... Он подавил отчаянный всхлип, который рвался из его горла, когда Ин Хо прервал поцелуй. Взгляд мужчины оставался таким же холодным, как и прежде. - 20 минут... потом ты уйдёшь...
Едва хватало времени, чтобы принять душ, привести себя в порядок и переодеться, но он никогда не жаловался. Просьба есть просьба. И он всегда выполнял свои обещания...
«Мне всё равно, как ты стал их собакой.»
Сохраняя, как всегда, невозмутимое, холодное и непроницаемое выражение лица, он не мог не удивиться, пусть и слегка, поведению мистера Сона. В этих словах звучала такая едкая ненависть. Смешно, что он вымещает свою ненависть на посланнике. Мужчина чуть старше его уже назвал его подчинённым... что он вообще от этого выиграет? Он просто выполнял свою работу, когда в тот раз подошёл к 47-летнему господину Сон Ги Хуну. А 4 года спустя он выполнял свою работу с 50-летним господином Сон Ги Хуном. «Приведи ко мне своего хозяина », - продолжил он, и его тёмные глаза были полны решимости и ярости, как и всегда.
Даже если бы он захотел, Ин Хо почти никогда не отвечал на звонки. Он звонил только тогда, когда рекрутеру нужно было снять стресс, и с годами эти звонки становились всё более редкими. Он привык к одиночеству в первые годы работы, когда его впервые повысили в 2009 году, но когда Ин Хо стал фронтменом... ему становилось всё труднее и труднее адаптироваться к одиночеству. Но он воспользовался тем, что ему дали, и выпивка стала его новым развлечением. Бутылка радостно приветствовала его, когда он возвращался домой в эту бездушную, пустую квартиру, чтобы заполнить пустоту.
Нервно теребя пистолет в руке и оглядывая жалкое подобие вестибюля в разрушенном и заброшенном отеле для свиданий, который мужчина напротив называл своим убежищем, он вытянул шею, стараясь не смотреть на него. Как только мистер Сон будет мёртв, ему понадобится выпить, просто чтобы выветрить запах плесени из ноздрей. «Когда я был моложе, я работал в игровой индустрии. Я выносил и сжигал тела бесчисленного множества таких, как ты. Эти существа не люди. Они просто мусор, совершенно бесполезный в этом мире». Я продолжал твердить себе это и усердно работал несколько лет». Пока он говорил, этот мерзкий голос зудел у него в голове. Эти слова изначально не принадлежали ему; отец любил выкрикивать их ему в лицо каждый раз, когда он приходил домой из школы, и, казалось, он продолжал это делать, пусть и в переносном смысле
«Как будто моё существование признали впервые в жизни». Он с тоской посмотрел на пистолет и вздохнул, откинувшись на спинку стула. Кровь, брызнувшая ему на лицо, испачкала бы и кожу под ним, не говоря уже о воротнике его белой рубашки. И этот ему тоже нравился. Господин Сон молча, но внимательно наблюдал за мужчиной. «Не знаю, в каком это было году, но однажды, - он почти игриво склонил голову набок, - я собирался пристрелить человека, проигравшего в карты». Ему пришлось изобразить сочувствие, чтобы не рассмеяться от воспоминаний и не испытать болезненное удовлетворение от того, что он снова и снова прокручивает эту сцену в голове. «Парень показался мне знакомым... угадайте, кто это был».
Мистер Сон нахмурил брови и продолжал хмуриться. Это придавало его лицу суровый вид и подчёркивало острые скулы, которые ему так нравились. Хотя теперь он выглядел постаревшим и уже не был тем добрым, невинным «бесполезным мусором», каким был раньше.
- Мой папа, - тихо прошептал он, и губы мужчины сжались. Прямо в сердце. Именно так, как он хотел. Конечно, господин Сон был гораздо лучшим отцом, чем его собственный. По крайней мере, Сон Га Ён была любима отцом, который хотел её видеть рядом. Вряд ли то же самое можно было сказать о вербовщике: его отец не проявил сочувствия, когда он умолял его перестать причинять ему боль. Он выпрямился и наклонился через стол. «Мой отец внезапно оказался прямо передо мной. Он был в слезах и отчаянно умолял меня сохранить ему жизнь». Воспоминания нахлынули на меня: старый, жалкий человек, дрожащий на коленях, плакал и умолял, как и его сын, стоявший перед ним. И он с радостью отплатил ему тем же.
Он быстро приставил револьвер к голове мистера Сона и, широко раскрыв глаза, стал внимательно следить за его реакцией, но тот даже не вздрогнул, к его большому разочарованию. «Я выстрелил ему прямо в лоб и понял, - он садистски ухмыльнулся, - что я создан для этой работы».
На этот раз мистер Сон наклонился вперёд и заговорил, подбираясь всё ближе и ближе к пистолету. «Неважно, стреляешь ли ты в людей там, внутри, или обманываешь их снаружи, это ничего не меняет. Ты всегда был... не более чем их собакой».
Впервые за более чем два десятилетия работы в этой организации он дал волю гневу. Он снял револьвер с предохранителя, и его неровные глаза наполнились той же злобой, что и у мистера Сона. Он не был их псом. Никогда не был. Если бы это было не так, они бы не платили ему столько за вербовку. Они бы не оплачивали его дорогую квартиру в центре Сеула. Ин-Хо... он не был бы таким нежным, как прошлой ночью, когда они делили постель. Он бы не пометил его так, как сделал это, если бы он был всего лишь... Нет, он не стал бы даже задумываться об этом. Никто не мог бы выполнять его работу так же хорошо, как он. «Ты думаешь, что ты особенный, потому что выиграл игру?»
Этот человек... был полон сюрпризов. Он прижался лбом к стволу пистолета, и его влажные, как у оленёнка, глаза смотрели на него безмятежно, словно ему было нечего терять. Такой необычный человек... «Такие, как ты, никогда не узнают... и не поймут, как я выбрался оттуда живым». В его яростных глазах выступили слёзы. Вербовщик повернул голову, наблюдая за ним. Он был прав: просмотрев запись несколько раз, он так и не понял, как из всех присутствующих... выжил господин Сон Ги Хун. Губы собеседника задрожали: «И каково это - играть в эти игры?»
Опустив голову ещё ниже, вербовщик нажал на спусковой крючок и увидел, как мистер Сон моргнул и слегка вздрогнул от щелчка холостого выстрела. Это было, мягко говоря, странно: он совсем не испугался. Нет, скорее он был готов принять смерть. Это было, мягко говоря, странно. Неужели он не хотел снова увидеть свою дочь? Для него не имело значения, жив мистер Сон или мёртв... но он не мог не думать о дочери этого человека, которая находится на другом конце света без отца, который ей действительно дорог.
В глазах мистера Сона он был безжалостным психопатом, что в каком-то смысле было правдой, но он был справедливым человеком. Опустив пистолет, он аккуратно положил его на стол и увидел, как по обеим сторонам его лица текут слёзы, а выражение лица становится сердитым, но нейтральным. «Давай сыграем в игру».
В предыдущей игре он нажал кнопку воспроизведения на лежащем рядом телефоне, чтобы продолжить слушать музыку, и тем самым задал тон их последней совместной игре. «Я уверен, что вы видели это в кино. Это называется «русская рулетка»...» Его объяснения были краткими, точными и исчерпывающими. «Но я бы хотел сделать эту игру немного серьёзнее, потому что вы особенный, мистер Сон».
- Перейдём сразу к делу. Какой серьёзный мистер Сон. Очень хорошо.
«Мы будем по очереди нажимать на спусковой крючок, не поворачивая барабан. Пуля будет выпущена в течение шести попыток, и игра закончится. Что скажешь?» Мужчина, словно заворожённый песней сирены, кивнул, нервно сглотнув.
Было бы ложью сказать, что он не находил всё это испытание прекрасным, почти возбуждающим. Он видел решимость в своих глазах, когда приставлял ствол к виску и нажимал на спусковой крючок, с удовлетворением вздрагивая, когда пистолет щёлкал, опускаясь в пустой патронник. Сев, рекрут быстро схватил пистолет и приставил его к своей голове, игриво, почти соблазнительно вздыхая, когда пистолет щёлкал, опускаясь в пустой патронник.
«Мне всегда было интересно, как ты выбрался оттуда живым. Во-первых, ты был ужасен в ддакчи». Мистер Сон без колебаний нажал на спусковой крючок в ответ на провокационные оскорбления. Он был впечатлён и склонил голову набок. Красно-синее освещение напомнило ему о прошлой ночи с Ин Хо, а красный цвет по-настоящему отражал его гнев, особенно когда мистер Сон грубо швырнул в него пистолет. В глубине души он хотел, чтобы Ин Хо был здесь и хвалил его, когда всё закончится. Он бы тут же набросился на Фронтмена. Может быть, ему стоит самому позвонить и попросить о встрече - впервые в жизни.
Может быть, просто может быть, на этот раз он кончит.
Может быть, дело было в его собственном возбуждении и разочаровании (боже, как же он хотел, чтобы Ин Хо был здесь и он мог выплеснуть всю накопившуюся энергию), но ему понравился взгляд мужчины, когда тот наклонился и приставил ствол к его губам, а затем открыл рот, чтобы взять его в рот и нажать на спусковой крючок. Господин Сон заёрзал на стуле, вероятно, оттягивая ткань брюк. О, как же ему хотелось смягчить удар, может быть, выплеснуть всю накопившуюся энергию перед расставанием, по-особенному попрощаться с особенным человеком. Но в ушах у него звучали слова Ин Хо. Он должен был это сделать. В любом случае он был предан гораздо более привлекательному мужчине.
- В чём дело? С пистолетом в руке мистер Сон колебался ещё дольше, глядя на него и поднимая его. - У тебя в голове всё перемешалось? Теперь твои шансы умереть равны 1 к 2. Это действительно очень много. Вербовщик откинулся назад, затягивая мистера Сона всё глубже в свою ловушку. - Я уверен, ты боишься. У тебя в голове столько всего.дай угадаю, о чём ты сейчас думаешь, - он повторил движение его руки, как будто в ней был пистолет, - «Пистолет у меня в руке. К чёрту правила. Нажми на курок один или два раза, и я могу разнести этому парню лицо». Разве не так? В его глазах читалось такое же понимание, как и короткая вспышка вожделения, когда он увидел, как тот кладёт пистолет себе в рот. Было почти обидно, что их время вместе так скоро закончится. Он точно будет наслаждаться этими моментами. «Если вы хотите встретиться с тем человеком, о котором упоминали ранее, ключ у меня в кармане». Он сунул руку в нагрудный карман и нащупал под тканью тонкую визитную карточку. «Вы можете просто пристрелить меня из этого пистолета и забрать её». Он знал, что не сделает этого. Мужчина, сидевший перед ним, был слишком добр и самодоволен, что не слишком отличало его от Ин Хо. Просто эти двое шли разными путями. Может быть, именно поэтому его немного привлекал мистер Сон. - Но ты должен признать одну вещь. На этот раз он наклонился вперёд, вежливо положив руки на стол. - Ты такой же мусор, как и все остальные. Ещё ближе. - Мусор, которому повезло выбраться из мусорного бака. Эта улыбка стала последней каплей для мужчины, который поднял дрожащую руку к голове и нажал на спусковой крючок.
Щелчок .
Ни брызгов тёплой крови на лице, ни глухого удара тела, ни звона пистолета, выпавшего из быстро холодеющих рук. И впервые за бог знает сколько времени, со времён побоев отца, Вербовщик испугался. Всё должно было пойти не так. Мистер Сон должен был умереть. Было бы неплохо, если бы он ускользнул от преследователя и наблюдал, как тот отчаянно пытается его выследить, пока не умрёт от изнеможения. Это его бы более чем удовлетворило. Но Ин Хо хотел, чтобы работа была сделана. Ему нужно было, чтобы это было сделано... В музыке, которая становилась всё громче и громче, не было триумфа. Единственное, что удерживало его на месте, - это горячее дыхание мистера Сона, обдававшее его лицо. Он перевёл взгляд на пистолет, который теперь дрожал в руке другого мужчины... который теперь был направлен на него, словно подношение.
Он неохотно взял пистолет, осторожно прижав палец к пульсу мистера Сона и почувствовав, как тот быстро забился под давлением. «В чём дело?» Теперь настала очередь собеседника оскорбить его, глядя на пистолет и повторяя его слова, словно попугай. Ин Хо хотел, чтобы его работа была выполнена... за невыполнение работы не следовало никаких последствий. Это был приказ. Но он следовал правилам, особенно тем, которые установил для себя сам. - У тебя в голове уже всё перемешалось? А когда у тебя этого не было? Сейчас ему хотелось только выпить. - Верно. К чёрту правила. Теперь ты можешь убить меня одним нажатием на спусковой крючок. Но...
Может быть, другой мужчина слышал, как его сердце бешено колотится в груди, как на лбу выступает пот... неужели его отец чувствовал то же самое? Когда он приставил пистолет к его голове? Неужели... неужели он был всего лишь отбросом, которым, как он убеждал себя, были эти люди? Нет... нет, это не может быть правдой. Ин Хо... Ин Хо никогда бы не связался с отбросами. Он не был таким, как говорил ему отец все эти годы. «Признай хотя бы одно. Ты надеваешь маску на лицо и делаешь всё, что скажет твой хозяин». Он ни с кем не общался до начала сезона вербовки, прячась в своей квартире, где ему составляла компанию только бутылка. Он приходил, когда Ин Хо звал его. Он надевал маску, когда его выгоняли из отеля без единого «спасибо». «Ты бегаешь, лаешь и виляешь перед ними хвостом. Ты всего лишь их собака».
Хороший мальчик .
Музыка, подходившая к концу, насмехалась над ним. Это должна была быть его победа, хорошо выполненная работа для Фронтмена. Теперь... он смотрел в дуло пистолета...
Встав, он достал из кармана визитку и протянул её собеседнику, при этом его рука дрожала.
- Спасибо, что сыграли со мной, мистер Сон... - его голос дрогнул, и на этот раз он даже не посмотрел собеседнику в глаза. Как он мог? Как только мистер Сон взял карту, вербовщик поклонился, натянуто улыбнувшись, как и раньше. - Молитесь, чтобы нам больше не пришлось встречаться... Он ушёл, прихватив только телефон и пистолет, не оглянувшись, даже когда собеседник окликнул его, но было слишком поздно. Он ушёл...
Он поднёс к губам полупустую бутылку соджу, и дешёвая жидкость обожгла ему горло, когда он сделал глоток, сидя спиной к двери душевой. У него были напитки получше, которые были мягче и слаще на вкус, но сейчас ему хотелось не этого. Не этого ему было нужно. Ему нужно было почувствовать боль от резкого, горького жжения алкоголя в горле. По крайней мере, это было то, что он мог почувствовать.
Пришло время попробовать ещё раз. Едва не выронив телефон, он вялыми пальцами набрал номер Ин Хо, прижав трубку к уху. Сколько раз он пытался дозвониться до этого человека? Он сбился со счёта несколько часов назад. Он даже не знал, который был час, когда возвращался домой, а его пятка была содрана и кровоточила от обуви. Ему было лень надевать домашние тапочки, и он скользил босиком по кафельному полу в ванной, нетерпеливо постукивая пальцами по плитке. Телефон звонил, звонил и звонил.
«Возьми трубку, возьми трубку, возьми трубку... пожалуйста». Ему было бы неловко слышать отчаяние в собственном голосе, пока он нервно грызёт ногти. Ему нужно было только знать, что Ин Хо рядом. Даже если он спросит, чего тот хочет. Ему не всё равно. Ин Хо должен заботиться о нём. Он не собака, которая бездумно предана кому-то. Господин Сон ошибается. Так и должно быть.
Телефон перестал звонить...
И в ответ на его мольбы он услышал автоматическое голосовое сообщение.
Поднявшись на дрожащих ногах, он швырнул телефон в дверь, и тот, упав, оставил вмятину на гладком чёрном дереве и разбил экран. Его зачёсанные назад волосы упали на лицо. Даже под слоем чёрной краски был виден их изначальный, более мягкий, тёмно-коричневый цвет. Он ненавидел красить волосы, скучал по их первоначальной мягкости, которая теперь была испорчена и высушена краской за все эти годы.
Полупустая бутылка присоединилась к разбитому телефону у окна. Стекло треснуло от удара, и осколки усеяли весь пол, а соджу растеклось по межплиточным швам.
Когда он посмотрел в зеркало, то с трудом узнал себя: рубашка была небрежно расстёгнута, пуговицы почти оторвались и были испачканы в спирте, который стекал по его подбородку во время выпивки. Когда он успел заплакать? Его глаза опухли и покраснели от высохших слёз. Отвратительно, бесполезный мусор, - подумал он, сжимая руки в кулаки.
Его грудь вздымалась, он тяжело дышал.
Шаг вперед.
Рука откидывается назад.
Хруст! Хруст! Хруст!
Слава богу, алкоголь притупил его чувства настолько, что разбитое стекло зеркала, порезавшее костяшки его пальцев и вонзившееся в мякоть руки, причинило ему лишь лёгкое жжение, когда кожа начала опухать. Кровь забрызгала то, что осталось от зеркала, капли с его кулака попали на столешницу, а некоторые стекли в раковину. Первоначальный выброс адреналина быстро смешался с алкоголем, боль стала невыносимой, его затошнило, и ему пришлось опереться свободной рукой о столешницу, на которой не было стекла.
Ему было неприятно это признавать, но после стольких лет отец оказался прав...
Слёзы смешались с кровью в раковине и утекли в канализацию.
Он был совершенно бесполезен в этом мире.
Мистер Сон тоже был прав.
Он сжал кулаки, когда из ран снова хлынула кровь, окрасив осколки в красный цвет. Она потекла по его руке и навсегда испортила рубашку, превратив её в алую реку.
Он был всего лишь собакой Ин Хо... Каким-то образом он почувствовал, что с его плеч словно свалился груз, как будто он наконец признал, что его используют, и это было хорошо. И всё же... его сердце всё ещё болело из-за этого человека. Ин Хо не стал бы звать его все эти ночи, если бы ему было всё равно. Даже прошлой ночью он дал ему поспать подольше, а на его ключице, видневшейся из-под расстёгнутой рубашки, всё ещё были видны синяки и следы от укусов... это должно было что-то значить. Все эти одинокие ночи он провёл не в тоске по тому, кому он был безразличен, верно?
Тук, тук, тук
Три стука в дверь вывели его из оцепенения, и он протёр глаза свободной, здоровой рукой. Об этом он подумает позже. Он никогда не разговаривал с соседями или кем-то ещё на других этажах, и у него не было друзей, которые могли бы о нём беспокоиться. Он лишь изредка заговаривал с обслуживающим персоналом. Вытащив из кармана пистолет (в патроннике всё ещё была одна пуля), он осторожно подошёл к двери и посмотрел в глазок, прежде чем решить, что делать.
Его лицо исказилось от смеси самых разных эмоций: недоумения, растерянности, гнева, страха. Глядя на свой пистолет, который он вертел в руках, он на мгновение задумался... Я всё ещё могу выполнять свою работу...Может быть, тогда...
Но в его голове эхом звучали слова: Ты всего лишь их пёс.
Резко вдохнув, он открыл дверь, напугав человека, стоявшего по ту сторону. Он не стал притворяться и слегка нахмурился. - Доброе утро. Как вы меня нашли, мистер Сон?
______________________________________
4195, слов