15
— Ну, как ты? — Заглядывает в палату Черён.
Я поднимаю голову от скрипучей больничной подушки:
— Адская ночка.
Всю ночь бегала в туалет по-маленькому. Ощущение было такое, будто вот-вот обмочу трусы, а в итоге выходило всего две капли. К тому же, боль и не собиралась ослабевать, чтобы дать мне поспать: она то нарастала, то немного отпускала, а затем вгрызалась в меня с новой силой.
— Про банку не забываешь?
Ах, да, чертова банка. Как можно забыть про тяжёлое и уродливое стеклянное изделие, в которое приходится собирать мочу?
— Конечно, нет. — Морщусь я.
Женщина бросает взгляд на наручные часы:
— Уже семь, поднимайся, сейчас придут мерить температуру и давление, затем проведём все остальные исследования. А с десяти до двенадцати будет обход.
Значит, придёт этот хмурый доктор. Ясно.
Даже не знаю, радует это меня или пугает.
— Хорошо, спасибо. — Я осторожно поднимаюсь с постели.
— И не забывай, — добавляет медсестра, — больше пить и больше ходить.
— Я и так пью, пью, пью, сколько мне ещё пить?
— Чтоб из ушей лилось! — Усмехается она и закрывает за собой дверь.
Я привожу себя в порядок, чищу зубы, собираю волосы в хвост, накидываю халат и выбираюсь в коридор.
Бреду по отделению и осторожно заглядываю в палаты: пациенты лежат по двое, четверо, иногда даже по шестеро человек. Обстановочка у них там, откровенно говоря, гнетущая, а лица у всех серые, безрадостные. Оказывается, мне ещё повезло оказаться в палате одной.
Останавливаюсь у последнего кабинета в самом конце коридора. На двери табличка — «Чон Ч.», и больше никаких опознавательных знаков. Несколько секунд я с глупым видом пялюсь на надпись, а затем спешу поскорее уйти, чтобы не встретиться с ним лицом к лицу.
После утренних обследований я достаю телефон и захожу в сеть. Ввожу название клиники и фамилию врача. Мне почему-то тепло от того, что я знаю, где находится кабинет этого важного доктора, и волнительно от того, что, если повезёт, я узнаю о нём ещё хоть что-то.
Интернет сообщает, что Чон с отличием окончил лечебный факультет медицинской академии, затем поступил в клиническую ординатуру, в которой провёл ещё пару лет. Затем у него была стажировка в европейских урологических клиниках, затем работа врачом-урологом уже на родине. Потом он защитил свой первый диссертационный труд, стал кандидатом медицинских наук, совмещал научную деятельность с основной работой, и в этом году защитил вторую диссертацию. Ему присвоена степень доктора медицинских наук по специальности урология.
Мой мозг усиленно складывает числа.
Значит, ему сейчас тридцать четыре или тридцать пять? Конкретной информации на этот счёт нет, поэтому я листаю дальше и, наконец, вижу его фото. Нечёткое, явно с какого-то пропуска или с другого документа, но оно заставляет меня на мгновение отвлечься от пронизывающей боли.
Нет, у него нет хобота.
Я впервые вижу его лицо, и в груди разрастается жар.
Вспоминаю глубокий, низкий голос доктора, от которого точно так же разливается баюкающее, согревающее тепло по всему телу, и улыбаюсь. Черты его лица такие же чувственные и красивые, как его голос, а губы такие же мягкие и манящие, как и глаза.
Боже, чем таким они меня обезболили, что я так брежу наяву?
Мои пальчики летают по экрану, пытаясь отыскать профиль Чон Чонгука во всех известных соцсетях, но нигде ничего не нахожу. Меня это почему-то сильно расстраивает, но тут на глаза попадается его страничка в Инстаграме.
Никакой личной информации, только профессиональная, но и её минимум. Несмотря на это, я внимательно просматриваю все его посты и отмечаю, что написаны они с долей эмоций и здорового сарказма.
«А у тебя есть чувство юмора, доктор», — отмечаю я.
Мне это нравится.
Определённо нравится.
Теперь этот истукан не кажется таким уж каменным.
И больше всего мне интересно, как же выглядит его улыбка, если она вообще появляется хоть иногда.
Я проглядываю все имеющиеся в профиле фотографии, но на всех них он максимально собран и серьёзен. И лишь на паре снимков можно заметить добродушную полуулыбку или же усталую ухмылку.
Но мне и этого достаточно, чтобы расцвести. Фантазия журналиста позволяет мне в красках додумать, как Чон смеётся над какой-нибудь шуткой, качая головой, и вот я уже снова улыбаюсь.
— Доброе утро. — Отвлекает меня чей-то голос.
В комнату входят сразу двое врачей.
— Здравствуйте. — Я прячу телефон под подушку и сажусь.
— Так, посмотрим, — невысокий полноватый мужчина заглядывает в карту, — ясно. Как ваше самочувствие? Режущие боли при мочеиспускании? Боли в пояснице?
Он спрашивает что-то ещё и ещё, а я путано отвечаю, ощущая при этом разочарование и надежду.
«А где Доктор Красавчик? Он придёт?» — проносится в мыслях. И этот вопрос кажется сейчас куда более важным, чем боль в пояснице и думы о том, как жить дальше после предательства Тэхена.
— Где локализована боль сейчас?
Я показываю.
Этот врач кажется мне рассеянным и совсем некомпетентным. А ещё он без маски и постоянно улыбается мне. Шутит, ободряет и даже пытается флиртовать.
— Если что-то не так, сразу сообщайте, хорошо? — Он касается моего локтя, а я подаюсь назад и брезгливо кутаюсь в халат.
Перед глазами встаёт лицо Чона с фотографии в интернете. Смугловатая кожа, чётко оттенённая светлым воротом рубашки, и правильные черты лица: прямой, ровный нос, чувственный рот с симпатичной мягкой «галочкой» на верхней губе, блестящие чёрные волосы, приведённые в порядок аккуратной стрижкой, и густые тёмные брови. Идеальная мужская красота: не совершенная, не смазливая, спокойная.
— А... где доктор Чон? — Вырывается у меня, когда делегация во главе с незнакомцем уже собирается покинуть мою палату.
— А сегодня не его смена. — Бросает он с улыбкой, и они уходят.
Не его смена.
Ясно.
Через час в динамике телефона раздаётся визг Барракуды:
— Нельзя было заболеть в другое время, Пак Чеён?
— Простите, что не согласовала это с моей почкой. — Отзываюсь я, меряя шагами палату и стараясь дышать ровно. — Представьте, ей вздумалось выяснить свои отношения с камнем именно сейчас!
— То есть, ты никак не сможешь провести интервью?
— Только если Ким не согласится приехать в отделение урологии. — Не выдерживаю я. — Как думаете, стоит у него об этом спросить?
Может, он и поухаживает за мной здесь, и подержит банку с мочой? Чем чёрт не шутит.
— Пак Чеён!
Мне приходится отстраниться от трубки, чтобы в уши не влились потоки ворчания истеричной шефини.
— Я передам свои заметки и наработки тому, кто возьмётся за интервью, — наконец, не выдержав, добавляю я, — а теперь простите, мне нужно пойти и пописать в банку.
Я сбрасываю вызов.
Пусть увольняет.
Разве может быть что-то хуже этой боли?
Но телефон трезвонит вновь. Я выхожу в коридор и нажимаю «принять»:
— Если вы хотите наорать на меня ещё раз...
Но меня перебивает голос отца:
— Чеён, ты где? — Он взволнован.
— Я... а, привет. — Мой путь лежит через столовую, и я останавливаюсь, чтобы посмотреть на клейстер из каши и серого цвета котлетки в тарелках других пациентов.
«Фу-у-у». Меня начинает мутить.
— Я спрашиваю, ты где?!