Глава 32
« Отголоски»
Запах антисептика,холод метала и гул неоновых ламп— всё как всегда.
После вишневого шёлка и звона бокалов этот серый мир казался почти уютным. Я сидела за столом и заполняла бесконечные бланки— причины смерти, сопутствующие болезни, подписи, штампы. Бумажное болото, в котором тонет любой романтизм.
—Когда-нибудь,- сказала я, не отрывая взгляда от формуляра,— Я попрошу внести пункт «умер от скуки в морге»
—Уже занято,- отозвался Гарет, склонившись над телом пожилой женщины,— Она, похоже, умерла прямо на операционном столе.
—Повезло,- машинально отметила я.— Хоть не пришлось ждать чуда.
Мы обменялись короткими усталыми взглядами– привычная ирония, что бы не утонуть в мрачности.
Я снова уткнулась в бумаги, а Гарет, вытирая руки, вдруг усмехнулся.
—Кстати,- сказал он, будто между делом,— Видел на днях одно занятное видео. Там одна пара танцевала танго так, что зал только и успевал, что подбирать слюни.
Я замерла на полуслове, ручка застыла над бумагой.
—И? - спросила я, стараясь что бы голос звучал ровно.
— Ничего, просто красиво. И странно знакомо.
Я медленно выдохнула,не поднимая головы.
—Не обращай внимания,- коротко ответила я.
—Сейчас все танцуют.
—Ага,- протянул он, глядя на меня поверх очков.— Просто не все – так.
Я подняла взгляд, и наши глаза встретились. На секунду мне показалось, что он понял больше, чем нужно.
Я улыбнулась — сдержанно, устало.
—Гарет, ты трупы смотри, а не YouTube.
Он хмыкнул.
— А я и смотрю. Просто некоторые, рассекают по вечеринкам в вишнёвых платьях.
Я закатила глаза, но где-то глубоко под рёбрами что то дрогнуло.
В кабинете повисла тишина, лишь лязг инструмента был слышен.
Шумно выдохнув воздух, Гарет стянул с себя перчатки и повернувшись ко мне сказал:
— Записывай , причина смерти тромб в миокарде.
Когда он ушел, морг опустел. Тишина, шорох кондиционера, запах крови и антисептика.
Я вымыла руки, машинально, до скрипа. Вода стекала по запястьям, капала в раковину. Но с каждым движением мне становилось хуже.
Стоило закрыть глаза— и в темноте вспыхивали образы.
Мраморный зал, резкий запах вина и свечей, стук каблуков по полу.
Он— высокий, уверенный, опасный.
Его рука на моей талии, дыхание у виска.
Я помню, как горячо стало под кожей, как тело подчинилось музыке прежде, чем разум успел приказать остановиться.
Я сжала край раковины, чувствуя, как под пальцами дрожит метал.
Я повторяла это, как мантру,что бы не утонуть в воспоминаниях.
Может быть убийцей.
Может быть чудовищем.
Может быть тем, кто держит в руках жизнь, как я— скальпель.
И всё же....
Я чувствовала, как сердце пропускает удар, стоит только представить как он смотрел на меня.
Не как на врага.
Не как на женщину.
А как на равную опасность.
Я открыла глаза — зеркало напротив выдало отражение:
мокрые волосы, распахнутые зрачки, кожа бледнее обычного.
Взгляд в котором больше страха , чем гнева.
—Черт,- прошептала я, тряхнула головой и вытерла руки бумажным полотенцем.
Нужно было выкинуть его из головы.
Из крови.
Из нервной системы.
Но чем сильнее я пыталась вытравить этот образ, тем сильнее и глубже он впивался .
Я выключила свет в ординаторской и накинув пальто, пошагала на выход.
На улице, дыхание тут же обернулось паром— холод вцепился в кожу, будто напоминая мне , что я всё ещё жива.
Город был укутан в снег. Фонари отражались в сугробах, а воздух звенел от мороза. Я вдохнула глубоко— грудь сжало от холода и мыслей.
Хотелось просто.... ехать. Без цели. Без мыслей.
Машина завелась с первого раза. Колёса тихо тронулись, разрезая полосы по асфальту.
Снег кружил в стене фар, как будто весь мир замедлился.
Музыка звучала приглушённо, и я ловила себя на том, что не чувствую холода, ни времени. Только напряжение, которое не покидало все эти дни.
Каждый поворот руля— как попытка уехать от образа.
Декабрьский город спал. Только я — и дорога ведущая в белую тишину. И может, если ехать достаточно долго, мысли наконец замёрзнут.